Mis mejores palabras

¡HÁGASE LA LUZ! Pero la luz no se hizo y la oscuridad se instaló...

2012-01-22T21:18:00.002-03:00

El viernes 20 de enero a las 17.10, más o menos, se cortó la luz apenas iniciaba mi programa de radio y retornó unas tres horas después. Se corta muy seguido la luz en mi partido y los problemas que acarrea son muchos. Los comerciantes son los más afectados, y los vecinos sufrimos la tremenda ola de calor con heroísmo (o enorme paciencia).

Las horas sin servicio las pagamos igual, nadie responde a nuestros reclamos, los que atienden los llamados son telefonistas de un call center, que es lo mismo que la nada. Seguiremos sufriendo este tremendo calor... y sus inconvenientes.

FM SIGNOS 92.5 - ME DIO ESTAS DOS SATISFACCIONES EN EL 2011

2011-12-30T21:06:00.000-03:00

... EN EL 2012 VOY POR MÁS...

¡FELIZ NAVIDAD Y FELIZ COMIENZO DE 2012!

2011-12-26T12:37:00.000-03:00

Deseo fervientemente que mis queridos afectos todos, familiares y amigos, transiten esta época de festejos y renovaciones, con salud y paz. También les agradezco su paso por este blog que tanto quiero. Mi abrazo más cálido para todos.

Alicia

FM SIGNOS 92.5, MUNRO, (VTE. LÓPEZ - ARGENTINA) - SINÓNIMO DE CONFRATERNIDAD

2011-12-03T16:53:00.001-03:00

El sábado 3 de Diciembre, el director de FM SIGNOS 92.5, MARCELO REBOSSIO, nos reunió a todos los integrantes de la programación en las instalaciones de la misma, para saludarnos con motivo de la finalización del año y renovar los deseos de mucha suerte para los que estamos nominados para el GAVIOTA FEDERAL, cuya fiesta de entrega de premios será el 10 de Diciembre, en MAR DEL PLATA.

La magnífica terraza del edificio de la radio, con una gran mesa colmada de exquisiteces, se convirtió en una verdadera reunión familiar. Los flashes incesantes de las cámaras fotográficas, los brindis y las risas daban muestra cabal de la fiesta. Hubo agradecimientos y sorteos de regalos para los presentes.

La gran familia de FM SIGNOS 92.5 es digna de destacarse en cuanto a la confraternidad que se respira. Me enorgullece pertenecer a ella.

PREMIO NACIONAL ANTENA VIP 2011 - LA PLATA, BUENOS AIRES.

2011-11-07T15:36:00.000-03:00

El domingo 6 de Noviembre de 2011 fue la fiesta de la entrega de PREMIOS ANTENA VIP, en LA PLATA, capital de la Prov. de BUENOS AIRES.
Mi programa radial MIS MEJORES PALABRAS obtuvo premio en el rubro "Magazine cultural". Y mi operadora técnica obtuvo el premio a MEJOR OPERACIÓN TÉCNICA.
FM SIGNOS 92.5 fue la emisora con más programas nominados y premiados, de las que se presentaron a nivel nacional. Su director, el señor MARCELO REBOSSIO, obtuvo el premio más importante y esperado de la noche: PREMIO A LA MEJOR FM.
Una noche de emociones, risas, gritos y aplausos.

CENTRO MUNICIPAL DE LA MUJER "DIANA STAUBLI", (Vicente López, Bs. As., Argentina)

2011-10-24T15:48:00.001-03:00

Estuve en el Centro Municipal de la Mujer "Diana Staubli", en Vicente López, Prov. de Buenos Aires, para interiorizarme sobre sus actividades y servicios, y fui recibida por su directora, la Sra. Zulma Faiad, quien de manera muy generosa se prestó a una breve entrevista y a una fotografía para ilustrar esta nota. Ella misma nos cuenta el accionar del Centro que preside:

El Centro Municipal de la Mujer está situado en Juan de Garay 3137, Olivos, Prov. de Buenos Aires, Argentina.

ARROYO PACÚ: SOÑAR DESPIERTO

2011-10-22T15:04:00.001-03:00

VIAJE TIBIO Y AZUL

El agua del río espera paciente,

Amiga que entiende, que guarda secretos.

Su lecho barroso no esconde ni miente,

Me muestra el camino con ritmo concreto.

El cielo se mira en el agua leonada,

No hay prisa ni pausa que cambie mi remo.

Turquesa infinito en esta jornada,

De juncos, de aire, de todo estoy pleno.

La costa que pasa, asiente y acepta

Que apenas altere el concierto perfecto.

Respiro muy suave esta brisa que humecta,

Mi cuerpo, mis manos, de humano imperfecto.

Video: Marcelo

Poema: Alicia

TE TENGO, NOS TIENE

2011-10-15T00:06:00.002-03:00

Poesía de Autor – 10ma Convocatoria Literaria – TE TENGO, NOS TIENE

Te tengo abrazado y llueve en verano
El agua nos moja y el resto se espeja
Sin prisa llevamos noticias muy dulces
Tu niño o mi niña nos miran por dentro

Las calles se alargan, se ensanchan y brillan
La gente camina, no entiende ni mira
Las gotas nos calan, no importan ni duelen
Tal vez se evaporan al paso que adoran

Te tengo abrazado y llueve en verano
Coraje y temblores se mezclan en voces
Que anuncian, que gritan, y el tiempo no pasa
Tu niño o mi niña nos miran por dentro

ALP©2011

NO LE MIENTAN A JIMENA

2011-10-14T13:15:00.001-03:00

Instantáneas de Ficción – 10ma Convocatoria Literaria – NO LE MIENTAN A JIMENA

Jimena se aparta del grupito de amigas y se apresta a cumplir lo prometido.
-No lo hagas, Jimena, puede ser peligroso.
-Jimena, si tiene cámara de video quedaste pegada.
-Dejala, cuando la agarre la poli se va a dar cuenta que con éso no se juega.

Jimena no hace caso de las advertencias de sus amigas. Son unas gallinas que le tienen miedo a todo. La jovencita se queda parada sin quitar la vista del local de ropa que está en la vereda de enfrente. Sabe que faltan unos momentos, unos breves instantes para que la dueña, esa rubia asquerosa se quede sola en el negocio. Ya le iba a enseñar que con ella no se juega y que pobre del que le mienta.
Unas semanas antes, Jimena se había acercado hasta la coqueta boutique de la Avenida Cabildo. Con gran desparpajo le dijo a la dueña que le diera las prendas de la vidriera cuando hicieran el cambio, ya que sabía que no las pondría a la venta porque seguro que tenían polvo y manchas del sol. La mujer, para sacársela de encima a la descarada jovencita, le dijo que volviera en dos o tres días, y se las daría.
Jimena regresó con aire triunfante ante la mirada atónita de las amigas, quienes esperaban en la esquina para verla salir del local llena de bolsas con ropa.
Luego de unos quince o veinte minutos, vieron salir a Jimena del negocio con la cara roja de furia y los ojos vidriosos. La dueña del lugar le había mentido. Le dijo que esperara un rato porque la tenía que ayudar una empleada para buscar las cosas al entrepiso del negocio y que entonces apareció un gordo de uniforme que la tomó de un brazo y la quería llevar para atrás y llamar a la policía. Entonces, Jimena le dio al tipo una patada debajo de la cintura y ella pudo soltarse, pero primero le juró a la rubia del negocio que iba a volver cuando estuviera “solita”, y que le iba a dar lo prometido, sí o sí.
Ahora, Jimena se apresta a cumplir lo que no se cansa de jurarle a las amigas. Cuando faltan unos quince minutos para el cierre del local, el custodia del negocio va como de costumbre a la fiambrería que está a media cuadra, para comprarse la picada y las cervezas para cenar y luego vigilar a su jefa mientras cierra la boutique. En ese lapso, Jimena, con la navaja enganchada en la bikini, cruza velozmente hasta donde está la rubia del local, va detrás del mostrador y en un instante fatal le clava la filosa hoja en el abdomen. La expresión de la mujer y la sangre impresionan mucho a Jimena, pero ya está jugada, y como último accionar toma todas las prendas de la vidriera que le permiten sus brazos y su adrenalina. Luego, mirando a la camarita que enfoca a los clientes, en la entrada, cierra el puño y muestra el dedo medio un buen rato, en ademán de burla, saboreando el momento en que la vieran en el video esos policías idiotas.
Luego empieza a correr hacia la plaza de enfrente y las amigas detrás de ella, festejando y vitoreándola como se saluda a los ganadores de cualquier juego deportivo.
Ni a Jimena ni a las amigas les importa la llegada de tres patrulleros y una ambulancia que se detienen frente al local de ropa. Están demasiado divertidas disputándose el botín, eligiendo y probándose las coquetas prendas de una boutique de la Avenida Cabildo.

ALP©2011

¡¡¡FELIZ PRIMAVERA!!! ¡¡¡FELIZ NUEVA ETAPA!!!

2011-09-21T17:19:00.000-03:00

¡¡¡FELIZ COMIENZO DE NUEVA ETAPA, EN ESTA ESTACIÓN DE LA CREATIVIDAD!!!

Nota a Carlos Lasalle en el Instituto de Rehabilitación "Dr. Anselmo Marini"

2011-09-17T00:33:00.002-03:00

Instancias de la nota realizada al señor Carlos Lasalle, titular de la Asociación Civil El Puente, en el Instituto de Rehabilitación "Dr. Anselmo Marini", el 14 de Septiembre de 2011.
En la fotografía central me encuentro rodeada a mi izquierda por el señor Carlos Lasalle y a mi derecha por el señor Enrique Micheli, conductor del programa "Integrados desde Argentina al Mundo", que se transmite los días lunes a las 17 hs. on line por http://www.aldeaglobal.net.ar/

7° Congreso Internacional de Arte y Rehabilitación, en el Instituto Municipal de Rehabilitación de Vicente López “Dr. Anselmo Marini”.

2011-09-16T14:12:00.000-03:00

Los días 14, 15 y 16 de Septiembre tienen lugar las Experiencias y enfoques terapéuticos de talleres artísticos en los procesos de rehabilitación. Es increíblemente variado el diagrama de disertaciones y talleres. Desde horas tempranas la afluencia de concurrentes parecía desbordar el enorme edificio. Por mi parte asistí a la sala B donde la Profesora Paula Delfino expuso su trabajo.

Luego, entre las innumerables personalidades del partido y de otros partidos vecinos, me encontré con el señor Carlos LaSalle, titular de AC El Puente, del Partido de Tigre.

El director del Instituto es el Dr. Ernesto Matassa y el coordinador general del congreso de arte y rehabilitación, es el señor Daniel Gerbiño.
En el Instituto me encontré también con mis colegas de FM Signos quienes tienen a su cargo el programa CAPACIDADES INFINITAS, que se emite los sábados a las 15 hs., y estaban presentes en este congreso realizando una gran labor que se podrá revivir mañana ante el mismo micrófono.

Las notas realizadas se podrán escuchar en la columna derecha y corresponden al programa del viernes 16 de Septiembre.

En la foto estoy con Carlos Lasalle de la Asociación Civil EL PUENTE, del Partido de Tigre, y con Enrique Micheli del programa Integrados de Argentina al mundo, de la radio on line ALDEA GLOBAL

EL RUMOR

2011-06-15T14:14:00.002-03:00

Tomás alzó el hacha con ambas manos y el reflejo del sol en la hoja encandiló por unos instantes a Negrito, el joven peón. La pila de trozos de troncos llegaba casi hasta la misma altura del tejado. El último hachazo indicó el fin de la tarea, por ese día.

Mientras tanto, Antonia llenaba los faroles con el combustible de los tambores.

Negrito, un muchacho que habían criado y los ayudaba en las tareas de la chacra, iniciaba el fuego del horno de barro.

Al costado, las bandejas con bollos de masa aguardaban su turno para convertirlos en pan.

No tenían vecinos cercanos que los frecuentaran y ése fue el motivo por el cual la pequeña polvareda que se divisaba a lo lejos sobre la ruta les llamó la atención casi al mismo tiempo.

Antonia fue la primera que reconoció al que se acercaba y sonrió tranquilizando a Tomás que se había quedado como una estatua con su pipa sin encender, y también al muchacho, quien prosiguió avivando el fuego con leña fina.

El vehículo aminoró la velocidad y se detuvo frente al portón de entrada de la casona.

El rostro de Antonia cambió de expresión. No era su hermano el que conducía sino su cuñada. Un presentimiento amargo la invadió y tomando el delantal con ambas manos en ademán de aferrarse a algo, se adelantó hasta la ventanilla:

-¿Pasa algo, Aurora?

Sin contestar, Aurora bajó de la camioneta. Se acercó al piletón, abrió el grifo del cual salió un chorro que le salpicó la ropa y bebió con ansias el agua helada del hueco de su mano.

Recién después contestó tomándose tiempo para ver las caras de sus parientes, cuando la escucharan.

-No pudimos dormir. Anoche ese rumor no nos dejó pegar los ojos. Debe haber sido como a las dos de la mañana. Viene de abajo. No sabemos bien de dónde, pero se siente bajo los pies.

-Deberían revisar el motor del grupo electrógeno. Tal vez la base no amortigua bien los movimientos…

Aurora miró a los ojos a cada uno y su boca se apretó en un gesto de rabia contenida.

-El motor lo apagamos para ver si se podía escuchar más claramente de dónde diablos provenía el ruido. Ya se lo explicamos a todos ayer, antes de ayer y desde que empezó.

Tomás la miró, preocupado, y preguntó por el cuñado.

-Es casi mediodía, ¿dónde está tu marido?

Antonia, como cayendo en la cuenta, reiteró la pregunta:

-Es verdad, ¿por qué no ha venido conduciendo mi hermano, Aurora? ¿Está bien?

- Sí, está bien. Está reunido en la Municipalidad con el intendente y otros más para ver si le dan alguna respuesta. Ya fueron a hacer una recorrida por los campos. El nuestro y los de los vecinos. Es increíble pero lo escuchamos solamente nosotros… El rumor parece venir desde muy abajo de nuestro campo. Nos miran como si estuviéramos locos…

La desolación de Aurora se dibujaba en su rostro. Negrito intentó decirle algo como para tranquilizarla:

-Ya van a descubrir qué es, doña. Seguro que por ahí corre algún pequeño río que nadie conoce y la vertiente todavía no la han descubierto. Ya va a ver…

-¿Hay algún río que pare de a ratos y se escuche durante la noche nomás?

Luego, saludando apenas subió a la camioneta y se fue sin esperar otra serie de conjeturas que no ayudaban en nada para frenar su creciente temor.

A media tarde Antonia, Tomás y Negrito decidieron llegarse hasta el campo donde decían escuchar el famoso rumor. En el trayecto se detuvieron varias veces. Negrito, al mejor estilo indio, pegó su oído contra el suelo y lo mismo hizo el matrimonio. Pero no escucharon otra cosa que no sea la brisa que de a ratos hacía menear las copas de los sauces, o algunas bandadas que volaban cerca de ellos. Ninguna otra cosa sobre la superficie. Y por debajo, tampoco.

Dejaron el camión junto al sauce pegado al jagüel, y presurosamente entraron atravesando la galería de la casa de Aurora y Romano.

Al entrar a la gran sala de estilo colonial se encontraron con todas las caras conocidas del pueblo incluído el intendente en persona. La mayoría de los chacareros presentes eran hombres que no acostumbraban mostrarse en reuniones que no fueran aniversarios del pueblo o fechas patrias. De manera que si ahora se encontraban en la chacra de un vecino se debía a que el asunto era muy serio.

Romano salió al encuentro de su hermana, su cuñado y el joven peón. Aurora los saludó con un movimiento de cabeza mientras seguía sirviendo pocillos con café y copitas con licor.

La voz del secretario del intendente se escuchó para pedir silencio. Acto seguido el jefe del municipio habló con serenidad tratando de infundir tranquilidad a los allí reunidos, especialmente a los dueños del campo afectado por el rumor que hasta el momento solamente ellos padecían, ya que nadie ajeno al campo lo había percibido.

El intendente había creado un plan de estudios topográficos de los que se harían cargo peritos que entendieran en materia de suelos y antecedentes de algún accidente geográfico en el lugar, y expertos en fenómenos meteorológicos o de cualquier índole visual y auditiva, para poder llegar cuanto antes a una explicación que aquietara el nerviosismo de los moradores del campo en cuestión. Además, ya se había hecho evidente el temor de que el rumor comenzara a extenderse por debajo de los campos aledaños con sus lógicas consecuencias. La amenaza de que el próspero sector agro-ganadero se viera afectado por la retirada de sus propietarios, era una sombra que estaba comenzando a preocupar a la mayoría. Se trataba de una sensación de miedo frente a algo que no percibían, y ni siquiera sospechaban de qué se trataba.

A los tres días de realizada la reunión era muy común ver en todos los campos linderos carpas que indicaban la presencia de actividades en cumplimiento a lo dispuesto por el intendente. La chacra de Aurora y Romano estaba cerca de parecerse a un extraño laboratorio de film de ciencia ficción. Cerca del atardecer se iban aquietando las actividades rurales y apagando los motores para facilitar que el campo se cubriera con el más absoluto silencio. Los faroles, uno a uno, iban siendo encendidos y eran esos los momentos en los cuales se divisaba una actividad creciente con investigaciones que nada tenían que ver con la producción, sino con el mundo de lo desconocido.

Los días transcurrían sin obtener ningún resultado que indicara el origen del fenómeno. Tanto Aurora y Romano como el personal idóneo que trabajaba de manera prolija y diligente en su chacra, habían cambiado las horas de sueño. Durante el día, bajo la luz solar, solamente trajinaban algunos peones encargados del pastoreo de los vacunos y de la recolección de una parte de la cosecha.

A partir de la puesta del sol, la chacra cobraba una vida inusitada, mostrando una actividad que no tenía nada que ver con lo común y corriente, diferenciándose del resto de las chacras de la zona rural.

Finalmente, el rumor pudo ser escuchado por los técnicos. Hecho que tranquilizó en parte a los dueños del campo. Pero no pudieron precisar ni la procedencia ni las causas de semejante sonido proveniente de las profundidades.

Pasaron los meses y llegaron los fríos invernales con sus lluvias y sus heladas. El plan dispuesto por el gobierno municipal había llegado a su fin sin haber arribado a ninguna conclusión, por lo tanto, luego del desmantelamiento rápido y total de las carpas experimentales, todo volvió a estar como antes. Con el mismo rumor y con las mismas incógnitas.

Una mañana muy fría, la más helada de la temporada, algo sorprendió a todos los moradores de la chacra. Algo que fueron notando paulatinamente, ya que por lo temprano de aquella madrugada, el personal todavía estaba desayunando y esperando que amaneciera. Romano fue el primero que lo percibió sin poder creerlo. Luego se le sumó Aurora y al cabo de unos minutos ya todos los ojos miraban hacia el lugar desde donde parecían estar aproximándose las grandes rocas que descansaban al pie de las montañas. Las moles, como sombras, se habían estado acercando lentamente durante la noche, mientras al hacerlo producían ese rumor inconfundible. Ellos jamás habían creído en las leyendas de las piedras que caminaban, pero ahora la realidad hacía que creyeran más que nunca en esa posibilidad. Cualquiera podría negar lo que no ve.

La lenta aproximación de las rocas les daría el tiempo necesario para dejar totalmente vacío el campo de su propiedad. Aurora y Romano, sin perder la calma, dispusieron que había que cargar animales y maquinarias en camiones y largarse cuanto antes. Lo más lejos posible. También habían designado a una persona de su confianza para que se llegara hasta la oficina del intendente y contarle sobre la increíble amenaza de que las rocas sepultaran en su camino la mayor parte de los campos vecinos.

En un par de días la noticia había llegado hasta cada rincón del sector chacarero de la provincia amenazada. Los campos ya no mostraban animales pastando ni máquinas cosechando. No había quedado nadie en la zona. Como por arte de magia había desaparecido toda muestra de actividad rural en aquel lugar pujante y próspero.

El avance de las grandes piedras había continuado y los más intrépidos se acercaban en helicópteros para medir la distancia a la que se hallaban.

El rumor también se oía más próximo. Se sentía un temblor bajo los pies. Pero nadie atinaba con la explicación justa de lo que estaba ocurriendo. Las rocas parecían estar siempre en el mismo lugar, pero si se tomaba como punto de referencia cualquier árbol o monte, a lo lejos, ahí sí se notaba la diferencia del acercamiento. Ellas habían comenzado a viajar a través de los campos. Sin prisa y sin pausa.

Muy pronto cambiaría el paisaje conocido. Los cartógrafos, probablemente tendrían que corregir los mapas y los límites de los pueblos. Los gobiernos municipales deberían actualizar los carteles de las rutas y hacer desviar los caminos. El ministerio de Educación mandaría corregir los textos de Geografía. En fin, sobrevendría una larga cadena de correcciones.

En cada uno de nuestros barrios deberíamos empezar a observar cualquier cambio. Si estamos viviendo en zonas montañosas, mirar atentamente si las montañas muestran siluetas idénticas al día anterior. Y especialmente, durante la noche, apagar todos los artefactos domésticos que conviven en nuestros hogares con nosotros, para poder notar si escuchamos algún rumor que nos llame la atención. Aprender a diferenciar las distintas clases de rumores bajo nuestros pies. No deberíamos negar lo que no vemos.

No vaya a ser cosa que tengamos que salir apresuradamente y debamos abandonar nuestro querido terruño, como lo hicieron Aurora, Romano, Antonia, Tomás, Negrito y quién sabe cuántos más.

ALP©2011

LA ISLA ESCARPADA DE UN FARO APAGADO

2011-06-12T17:05:00.001-03:00

Genny se sentó en la mesa para dos pegada a la puerta del restaurante, se acodó y se frotó los ojos con las palmas de las manos, en ademán inconfundible de quien quiere borrar las últimas imágenes indeseables de su mente. Después desató su cola de caballo y sacudió la cabeza como para no dejar vestigios adheridos en su memoria de lo que había sucedido hacía cinco minutos. Una contienda verbal que le tajeó la piel.

El cansancio físico de una jornada de trabajo intenso se había convertido en agotamiento mental, en hartazgo y en unas ganas enormes de tomar el teléfono y putearlo sin apuro ni decoro alguno. Pero después lo pensó bien y se dijo que en cuanto él viera su número en la pantallita del celular, no la atendería, ni remotamente.

Víctor se había presentado sin previo aviso en el restaurante que ambos habían levantado apostando a la prosperidad y a la esperanza de superar sus propios sueños, para reclamar “su parte” y renunciar.

En menos de un año la diferencia del local era notable. Hasta la clientela se había depurado de tal manera que la gran mayoría eran asiduos concurrentes, acompañados de cada vez más cantidad de invitados.

En la marquesina titilaba con letras enormes “EL FARO”. Un faro en la ciudad que atraía irresistiblemente a los paseantes y residentes del sector más internacional de Buenos Aires, gracias a que ellos sacaron a relucir toda la experiencia acumulada durante su recorrida por Francia, Italia y España en la época más dulce y rica de sus vidas mientras el amor alimentaba sus cuerpos y almas, para ponerla en práctica en el restaurante más coqueto de la capital.

Ya estaban en la ruta del éxito comercial cuando sobrevino la hecatombe de los sentimientos agotados y dejados de lado por los compromisos laborales. Hasta que paulatinamente se fueron instalando en su vocabulario cotidiano las palabras “viaje”, “engaño” y “divorcio”. Tríada letal que socavó todo intento de recomienzo de algo que ya estaba muerto y ellos no lo habían notado. O no deseaban encarar.

Genny había percibido desde hacía un tiempo el aroma acre de la traición de Víctor. Y Víctor hacía rato que sentía la anestesia de los sentidos cuando se encontraba a solas con Genny.

Ahora ambos reclamaban sus derechos. Blandían papeles como afiladas hojas mortales tratando de justificar ante el otro que ya no había motivos para continuar juntos.

El amor se escapaba en cada palabra mordaz y certera de la boca de ambos y se diluía atravesando los aires para no volver jamás.

“EL FARO” había dejado de iluminar las sonrisas de satisfacción de otrora, no tan lejanas. Y poco a poco, gradualmente, se estaba apagando para sumir en la más densa oscuridad las siluetas de un par de soñadores que quedaron ciegos de tanto ver más allá, de tanto aspirar a tenerlo todo, y mirar hacia el lado contrario al que dirigía aquel haz de luz que enfocaba a su amor.

Ya nada queda por hacer, ni a nadie hay que reclamar. Porque ni con la luz más intensa de mil faros se vuelve a la vida lo que ya no existe más.

ALP©2011

LA IMPERMEABILIDAD PROTECTORA DEL CAPULLO

2011-04-21T00:55:00.000-03:00

Nuestros hijos me miran con sus mudas preguntas y yo vuelvo a sentirme como siempre. Entre la espada y la pared. El peso de las decisiones otra vez acomodadas sobre mi espalda. De manera que si más adelante algo no resulta como lo esperado, recaerían las responsabilidades hacia el lado en el cual yo ocupo el pseudo lugar más importante de nuestra familia.
-Es hermosa, mamá. Vas a ver qué cómodos vamos a estar. Las habitaciones son enormes y hay tanto espacio para las cosas de todos…

Leo, mi marido, ha decidido comprar una casa más grande para estar mejor. Los chicos han crecido y nuestro hogar resulta cada vez más pequeño.
Juani cumplió diecisiete, y luego de la reunión que organizó para festejarlos con sus amigas, se quejó porque el living era tan incómodamente reducido que le impidió invitar más gente.
Gustavo, directamente no permite que sus amigos vengan a casa porque dice que no tiene privacidad para conversar o escuchar música. Y siempre nos hace sentir que la pasa mejor en las casas de otros.

…

Leo, Gustavo y Juani. Mi mundo. Ellos son parte de mi vida y sin embargo yo me siento fuera de la de ellos, a veces. Yo ejerzo de madre y esposa presente, sin embargo, por momentos, resulto ser madre y esposa invisible. Claro que la invisibilidad cesa cuando se trata de la ropa o de la comida. Después nos retornan al capullo.
Leo está parado junto a ellos y también está esperando mi respuesta.
-Está impecable. Recién pintada y las instalaciones, perfectas. Siempre quisimos algo así. Vas a ver los asaditos que podremos hacer. Caben tu familia y la mía. Para Nochebuena o fin de año…
-Bueno, está bien. A mí también me gusta. Pero me tienen que prometer que…

La mudanza la empezamos entre los cuatro, pero recién al cabo de un mes, ya casi estoy terminando de acomodar las cosas. Las de todos, por supuesto. Yo sola, porque ellos están muy ocupados y como yo estoy todo el día en casa…

…

Los días transcurren apacibles. Parece que realmente la causa de nuestras discusiones desapareció y se llamaba “casa pequeña”.
Juani demuestra que tiene la habitación que realmente cubre todas sus necesidades.
Gustavo, casi todos los días vuelve a casa con uno o dos compañeros de facultad, convertido en un gran anfitrión.
Leo viaja cada tanto por razones de trabajo, y yo trato de hacer llevadera su ausencia usando la computadora para escribir o comunicarme con amigos virtuales.
Mis amigas insisten con que debería registrarme en alguna red social para divertirme, con la posibilidad de encontrarme con gente que tal vez me conozca y se alegre de tener noticias mías.
Los resultados son casi inmediatos. Y así puedo volver a ver la apariencia actual de antiguos compañeros de oficina. Lo distintas que están mis compañeras de secundario y de facultad. Lo grandes que están sus hijos que no conozco y las nuevas parejas de las que se habían divorciado sin enterarme. La curiosidad que se incrementa en cada búsqueda y su respectivo resultado positivo me lleva a teclear el nombre de alguien que antes de casarme hacía aumentar mis pulsaciones con el sonido de su voz al saludarme. Sin darme cuenta estoy en contacto con un hombre a quien no veo desde hace más de veinte años. Y ahora lo primero que hago es encender mi computadora para ver si está conectado, si contestó mi mensaje.
Sin darme cuenta estoy aceptando la idea de tomar un café para vernos y revivir viejos tiempos de oficina.
Sin darme cuenta estoy dejando que se repitan las veces de la excusa del café. Estoy dejando que mi corazón vuelva a galopar como loco y que el esmero en mi arreglo personal se note en la mirada de los desconocidos que pasan a mi lado por la calle.
Sin darme cuenta estoy dejando de ser lo que soy, peligrosamente. Y tal vez, la envoltura del capullo se ha endurecido tanto, limitando mis movimientos, que al momento de responder a la pregunta crucial que penetra por mis oídos y sacude mi cuerpo, sólo atino a aspirar una gran bocanada de aire para responder:
-Ya no, es demasiado tarde.

ALP©2011

LAS TRES LUNAS

2011-04-11T13:57:00.002-03:00

Cuando ascendí al ómnibus ellas ya estaban a bordo, y pude ocupar el asiento vacío a sus espaldas. Parecían madre e hija. La que iba del lado de la ventanilla tendría unos cincuenta años y lo primero que atrajo mi atención fue el brillo de su pelo compactado en un perfecto rodete. Después, mi vista se detuvo bastante tiempo en la filigrana de sus grandes aros de oro. Por un instante pensé en el riesgo de lucir semejantes joyas en una época en la cual los robos son moneda corriente.
Al hablarle a la joven que estaba sentada a su lado, pude ver su perfil. No me cabía la menor duda de que parecía un camafeo vivo. Perfecto. Con mechones adornándole la frente y las sienes como pequeños zarcillos negros.
Cuando le sonó el celular que llevaba consigo, contestó y escuché claramente que decía:
-“Sí, te habla Helvecia. Estamos por llegar. No hagan nada hasta que lleguemos, nos vemos.”
Helvecia. Extraño nombre de mujer. Pero bueno, vaya a saberse quién la crió y se lo puso.
De pronto, algo en la vereda de enfrente nos llamó la atención a todos. Parado y vestido con una túnica blanca, se encontraba un hombre con pelo y barba largos y rubios. No hacía otra cosa más que mirar pasar a los transeúntes, quienes a su vez lo miraban de reojo, apurando el paso frente a él.
La mujer llamada Helvecia, tocándole el brazo a la más jovencita, le dijo:
-“¡Ése es el hombre al cual vamos a ver, Belkys! ¿Qué está haciendo allí parado, tan lejos de donde se supone que debería estar a estas horas?”
Volví a mirar al extraño hombre y noté que prácticamente se había quedado como abandonado. La gente evitaba pasar cerca y cruzaba de vereda. Los chicos lo señalaban con el dedo y los mayores fingían no verlo.
La joven de nombre Belkys parecía tener la intención de bajarse del transporte, pero Helvecia se lo impidió:
-“¡Ni lo pienses! Iremos hasta donde se nos indicó. Si él está parado ahí, por algo será. Sigamos hasta llegar a destino. Tal vez no se trata del mismo.
Al decir lo último arrugó levemente los ojos como para ver mejor. Y repitió:
-“No sé si es el mismo. Es bastante parecido, pero no estoy segura”.
El vehículo prosiguió su marcha y el resto del pasaje pareció olvidarse del hombre de la túnica. Pero las dos mujeres, Helvecia y Belkys, miraban hacia atrás cada tanto, como para verlo de nuevo. Me parecieron sumamente enigmáticas, como si recién llegaran al país, aunque la lengua en que hablaban no denotaba nada extraño.
Cuando faltaba poco para llegar a mi lugar de destino cambié de idea. La posibilidad de seguir a estas dos mujeres quienes en poco rato más irían a ver al de la túnica, fue un fuerte atractivo para permanecer sentada en mi lugar y de paso averiguar cómo sería el lugar de dicho encuentro.
Belkys, de rasgos agitanados, no dejaba de consultar la hora en su reloj-relicario que pendía de su cuello, objeto que pude ver bien cuando ella giró su cabeza para seguir con la mirada al hombre en cuestión.
Al cabo de unos quince minutos, el ómnibus llegó al final del recorrido y todo el pasaje descendió y se dispersó por la concurrida plataforma. Seguir a las dos mujeres no fue tarea fácil. Ambas caminaban a paso vivo, casi corriendo, y la gente que se me cruzaba en todos los sentidos hacía que de a ratos las perdiera de vista. Pero por fortuna al cruzar la avenida las divisé y las pude seguir sin acercarme demasiado.
Durante cinco o seis cuadras caminé detrás de ellas con entusiasmo, como si alguien me estuviera esperando a mí también. Me moría de sed y busqué un kiosco para comprar una botellita de agua. No había nada abierto. Claro, eran las ocho de la noche. El corazón me palpitaba de manera tal que no sabía distinguir si era por alegría o por miedo. Lo que sí podría asegurar era que ansiaba llegar cuanto antes al lugar a donde se dirigían Helvecia y Belkys.
Cuando al fin doblaron a la derecha, noté un resplandor que iba en aumento a medida que me acercaba a la esquina por donde habían desaparecido las dos mujeres.
Ansiaba saber lo que estaba ocurriendo porque había mucha luz por todos lados. Mucha gente. Muchas exclamaciones.
Y me encontré, al final de la calle, por encima de los viejos y frondosos plátanos, con algo que jamás hubiera soñado o imaginado: tres gigantescas lunas suspendidas en un cielo estrellado igual al que puedo ver desde el jardín de mi casa. Iguales a la misma luna que me hipnotiza desde que tengo uso de razón. Razón que en ese momento creía estar perdiendo, porque allí, bajo esos tres círculos plateados, parado sobre una tarima invisible, estaba el mismísimo hombre de la túnica blanca que había visto en aquella esquina cualquiera de mi ciudad.
Trémula y envuelta en una sensación indescriptible, yo empezaba a comprender que sería inútil tratar de convencer de ahora en más, a quien fuera capaz de negar lo que mis ojos agradecerán hasta el fin de mis días.

ALP©2011

ESMERALDAS Y RUBÍES

2011-02-21T16:09:00.002-03:00

Una botella de vino puede ser un detonante que cambia un supuesto destino por otro inesperado y que nos convierte en seres primarios, asustadizos y empequeñecidos.
La retórica parecería ser el portal de una gran escena, la primera de una cadena de momentos que, juntos y enlazados, van perfilando una historia que promete algo diferente, atractivo y que no pasaría desapercibido.

Nada de lo antedicho iría a ocurrir, porque insisto en que una botella de vino debe tener duendes pícaros nadando en un pequeño mar de uvas y espuma, porque cuando Esmeralda toma la botella del refrigerador, la escena se prolonga más de lo debido.
Aislada del contexto hogareño, la secuencia fotográfica de ella sosteniendo el envase en su mano izquierda y el destapador en la derecha, no insinúa más que lo que muestra. Pero Esmeralda hace una cosa mientras piensa otra.
Las manos ágiles descorchan el aroma y el sonido de una botella que trae en su interior no solamente duendes, sino toda una jugada que simula ser casual. La mujer deslumbra a todos con su atuendo audaz, y se lo dicen.
El costoso vestido es un adorno disuasivo, de distracción, tan letal como inadvertido para cada uno de los comensales que están allí esa noche reunidos a la mesa de una anfitriona que se adueña de sus almas.

Suena fatal, es verdad, pero Esmeralda, con un interés en el arte culinario que todos desconocen hasta allí, es capaz de sentarse como una felina a la cabecera de su mesa, mientras apoya sus manos enjoyadas sobre el encaje azul del mantel y ordena a su mucama que sirva la comida especial.
Fue premeditado lo tarde en que fue servida la cena, fue calculada la temperatura del vino y fue muy sensual el placer de ver esas bocas hambrientas, saborear con gran gusto los bocados con corazón de rubíes molidos.

Ni una sola foto en los medios le hace justicia a la belleza de Esmeralda. Y ni un solo rastro se encuentra de los rubíes robados a su ex, para que no los disfrute con su amante de turno, aunque eso le cueste renunciar a ellos.

Existen muchas Esmeraldas en el mundo. Tan iguales y diferentes. Y hay también quienes prefieren los rubíes del tamaño para engarzar y deslumbrar.
Es que en este universo de vanidades, sólo se trata de brillar. Aunque sea en soledad, pero brillar.

APL©2011

EL BESO DEL SARAMPIÓN

2011-02-15T15:20:00.003-03:00

La pared adopta el vestido de puntillas verdes que le diseña el jazmín. Lo completa con flores blancas naturales, y exagera los movimientos durante el oleaje de viento, para que todos la vean. La glicina, de racimos aún tardíos, le retuerce el pie a la farola con su mano blanca y flaca. Está impaciente. El festival de perfumes se aproxima a nuestra casa de Florida y ella, algo histérica, está aún en deshabillé de hojas. Desde la ventana de mi dormitorio observo los quehaceres mudos del jardín.
Mi madre se aproxima a mi cama e interrumpe el desenfreno de imaginaciones infantiles, y mientras me dice que habló con mi maestra para comunicarle que estaré ausente unos días, apoya sus labios en mi frente y comprueba si la fiebre ha retrocedido. ¡Claro que sí, la está derrotando! Además, la logística la cubre el pediatra de la familia, quien con su arsenal de remedios, es el aliado infalible.

Mi madre. Tan linda y sabia, adivina cada uno de mis pensamientos. Y mi lecho se convierte en barco de carga. Todo cabe y todo es necesario para entretenerme mientras dura el sarampión. Debe ser por su beso que me siento mejor. Afirma que mi frente está normal. Sí, me siento mejor.

Unos cuantos años han pasado desde ese recuerdo del beso en la frente. Aquella gladiadora, campeona de lucha contra el sarampión hoy me dejó sus armas para que las use de igual manera.
La beso como lo hacía ella y me dice que ahora me toca a mí.
No es contra el sarampión con quien me estoy midiendo. Mi contrincante se esconde, no lo puedo ver, aparece a traición, pero ni se imagina con quien se ha metido…

Divago como aquella niñita de frondosa imaginación y me sale que los besos en la frente durante las enfermedades son como las reverencias de los luchadores orientales: “Te saludo con respeto, pero si puedo, te mato”.

APL©2011

SEIP - Metodología de las investigaciones paranormales

2011-01-06T20:19:00.001-03:00

Particularmente me interesan los temas paranormales, leo todo lo que se me cruza y esta tarde por radio escuché la nota que le hicieron a Nicolás Lage, uno de los miembros de esta institución. Me pareció un muy serio emprendimiento y pienso continuar acercándome a su sitio para seguir las alternativas de sus investigaciones.

SEIP - Metodología de las investigaciones paranormales

ESPÍRITUS NAVIDEÑOS

2010-12-26T02:16:00.004-03:00

Sólo me bastó tocar el timbre una sola vez para que abrieran la puerta. Y me alcanzó una ojeada para darme cuenta de que quien apareció ante mí era un desconocido al que no había visto en mi vida.
-No lo puedo creer. Estás igual a aquel día en que nos despedimos en este mismo lugar - dijo, señalando el piso - Te hubiera reconocido en cualquier lugar del mundo.
Mi cabeza comenzó a elaborar conexiones con este hombre que hablaba como si me conociera desde siempre. Pero por más que pensara, mi incertidumbre crecía hasta producirme una nube de amnesia.
-Sabrás disculparme pero no te he visto en mi vida. Creo que hay una gran confusión, y creo que será mejor que me vaya, debo haberme equivocado de calle. Yo sólo pasaba para ver si…
El desconocido se puso a un lado de la puerta y me invitó a pasar. Por la gentileza inesperada con que lo hizo, acepté, y mi disgusto del principio fue dando lugar a una creciente curiosidad.
La casa se mostraba diferente. Las paredes estaban como recién pintadas de un color alegre, lo mismo en cuanto al resto de la decoración. Los muebles no parecían haber tenido uso alguno. La palabra exacta para definirla sería… impecable.
Nos sentamos en la sala en la que había una pantalla donde se proyectaba una película familiar casera. En la misma reconocí a mis padres, a mis hermanos, a mí, a mis tíos y a mis primos. Calculé en el aire que esa filmación tendría unos veinte años. Miré al desconocido y él señaló con su índice a un niñito que se asomaba apenas por el costado del sofá.
-Éste soy yo. No me gustaba para nada la idea de que me tomaran fotografías o peor aún, que me filmaran.
Se rió muy divertido al hacer este comentario. Y yo sentí que mi cabeza buscaba una explicación al hecho de que ese pequeño primo estuviera aquí, hablando animadamente conmigo, y saber que durante años habíamos crecido con la noticia de que el más pequeño de los ocho primos que éramos para jugar, se había perdido.
Como respondiendo a mis interrogantes, el desconocido se tomó unos minutos para contar su historia y me preguntó si deseaba beber o comer algo.
Luego de disponer un par de limonadas y un plato con snacks sobre la mesita de cristal, mirando hacia el ventanal y como ensimismado habló durante largos minutos sobre detalles familiares que yo ya sabía de memoria. El humo del cigarrillo que encendió danzaba sobre nosotros y recordé el aroma del tabaco que fumaba mi tío. Su padre. Porque al final del relato no tuve más remedio que creerle. Este desconocido era mi primo.
Pero aún me faltaban algunas piezas para completar este enigma. Piezas, preguntas, porqués, lo que fuera.
Víctor, tal el nombre de mi supuesto primo, parecía eludir el instante de la historia en el cual “desapareció”, se “perdió”, como nos habían hecho creer a nosotros, los niños de la familia, tan fácilmente, y con tanta firmeza, que lo creímos por siempre.
El reloj de péndulo en el cual no había reparado cuando entré, me recordó que ya era tiempo de irme. El atardecer pronto dejaría de serlo y no me agradaba la idea de andar de noche cruzando la capital, aunque lo hiciera en mi propio automóvil.
Nos despedimos con la promesa de retomar la conversación y fijamos otro encuentro en un par de días más, ya que por motivos de mi trabajo debía viajar a otra provincia.
…
La voz femenina al otro lado del teléfono me sorprendió pero luego no tanto, ya que debo admitir que mi primo Víctor se había convertido en un hombre guapísimo.
-¿Con quién dijo usted?
-Con Víctor. Mire, yo soy su prima y hace un par de días estuvimos charlando allí mismo. Por lo tanto le agradecería si me pasa con él o me indica en qué momento podría volver a llamar.
El clac en el auricular del teléfono no era el mismo clac que suena cuando se termina de conversar. Fue un clac como de sorpresa imprevista, de indignación, de…
Tomé la cartera y las llaves de mi auto. En el trayecto trataba de que mis pensamientos no me distrajeran del intenso tránsito de las seis de la tarde.
Los cuarenta minutos del viaje finalizaron cuando pulsé el timbre de la casa. Era la segunda vez en pocos días que llamaba a esta puerta. Esta vez fueron necesarias cinco las veces en que sonó hasta que abrieran.
Los ojos de la joven mostraron lágrimas reprimidas y su abrazo me sorprendió dejándome dura como una estatua. Su llanto y el temblor de su cuerpo delgado me apenaron mucho. Cuando por fin se repuso se disculpó y mientras secaba sus lágrimas me hizo pasar al interior de la casa.
Todo estaba igual. Hasta la misma película familiar se estaba proyectando en la pantalla, donde días antes Víctor había apoyado su índice señalándose y riéndose de sí mismo.
Todo estaba igual.
La joven, más calmada se levantó del sillón, me preguntó si deseaba beber o comer algo. Luego de disponer un par de limonadas y un plato con snacks sobre la mesita de cristal, mirando hacia el ventanal y como ensimismada habló durante largos minutos sobre detalles familiares que yo ya sabía de memoria. Luego, lentamente se acercó a la
pantalla y con su índice señaló a la más joven de mis tías, a la madre de Víctor.
- Ésta soy yo. No me gustaba para nada la idea de que me tomaran fotografías o peor aún, que me filmaran.

Lo dijo sin tristeza, tal vez con un dejo de nostalgia. Y no necesité más piezas para armar mi rompecabezas.
El reloj de péndulo en el cual ya había reparado cuando entré, me recordó que era tiempo de irme. El atardecer pronto dejaría de serlo y no me agradaba la idea de andar de noche cruzando la capital, aunque lo hiciera en mi propio automóvil.

Al salir, cerré con cuidado la puerta con ausencia total de temor o de espanto. Por qué habría de tenerlo, si al fin y al cabo se trataba de Víctor, mi primo, el mismo que se había perdido siendo pequeño. Me lo acaba de confirmar su propia madre. Mi tía.

“En vísperas de Navidad todo puede pasar”, me había dicho alguien esta mañana. Y al recordarlo, un escalofrío me recorrió de pies a cabeza, a pesar de que mañana comenzará el verano en este hemisferio sur...

ALP© 2010

A los lectores que pasen por mi blog...

2010-12-03T19:19:00.002-03:00

Por favor, si tienen dificultad para leer, hagan click en HERRAMIENTAS y luego click en VISTA DE COMPATIBILIDAD. Se han quejado muchos lectores de que no se lee bien. Pero creo que es la solución para visualizar mejor mi blog. Y de paso...

¡¡¡MUCHAS GRACIAS POR PASAR!!!

MI CAMPO VISUAL

2010-11-25T02:38:00.003-03:00

La concurrencia permanecía inmóvil. La homilía del sacerdote llegaba hasta lo más profundo de los corazones reunidos en la capilla para recordar a nuestros queridos ausentes, y como mi familia había tomado la amorosa costumbre de reunirse a comer en las fechas de cumpleaños de los que no estaban vivos pero que permanecían en el recuerdo, esa vez la reunión se realizaba en la casa de campo de mi octogenaria tía abuela Teté, viuda reciente, jueza de paz jubilada y dueña de las manos que mejor amasan pan casero. Claro está que solamente amasa cuando viene su sobrino nieto favorito, pero que obviamente lo disfrutamos todos.

En la larga mesa, los platos variados eran obra de las habilidades de las mujeres de la familia, salvo las niñas. Ellas eran las encargadas de empujar la carretilla con sandías que elegía en la huerta el casero de la finca. La escena era divertidísima y las risas generales nos hacían muy bien a todos.
La tía abuela Teté era la encargada de repartir tajadas de sandía. Podría asegurar que era el postre indicado para reírnos unos de otros.

La fruta estaba deliciosa, desparramaba zumo y dulzor en cada mordisco que le dábamos. Las gotas caían sobre el césped y se demoraban un instante antes de ser absorbidas por la tierra. El disfrute era general, por lo que podía ver de reojo. Bocas riendo y chorreando. Las barbas del tío Fito y el delantal de la tía abuela acusaban recibo del festín.

Les pedí que no tiraran las semillas y las depositaran en el cuenco de loza donde sólo quedaban migas de pan, que estaba en el medio de la mesa.
Al cabo del postre rojiverde que mitigó el calor del mediodía, me hice de una gran cantidad de semillas negras que me alcanzaban para elaborar lo que tenía in mente desde que mi padre había calado la primera de las opulentas frutas.
Deseaba tener un collar y una pulsera hechas con semillas como las que había visto en una revista de línea aérea, que siempre me traen los que viajan y saben que miro con especial interés.

Después de colaborar con las demás mujeres de la familia en las tareas de levantar la mesa y lavar la vajilla, me dispuse con empeño y prolijidad de joyero a lavar muy bien las futuras cuentas. Las extendí sobre una toalla absorbente y esperé que se secaran al sol, completamente.
Más tarde, en el cuarto de herramientas busqué barniz y les di el acabado justo, esperando con paciencia la segunda etapa de secado necesaria.
Ya listas, mis semillas parecían de cristal negro y mi satisfacción dio lugar a la impaciencia por empezar el enhebrado, luego de practicarles un orificio con la mecha más fina que había encontrado en un estuche.
El fino cordón de seda, también negro, se iba poblando y ya casi se estaba pareciendo al collar que imaginaba. Un metro y medio de largo, una vez anudado, ya me permitía obtener un collar de varias vueltas.
Para la pulsera, lo mismo pero con menos longitud.

Al fin, terminé mi obra. Me sentía feliz porque me habían salido idénticos a los de las fotografías de la revista.
Más tarde, llegó la hora del té. El sol de la tarde plena dotó de esplendoroso brillo a la vajilla antigua y señorial de la tía abuela Teté, quien estaba en su salsa brindando una merienda como “las de antes”, a sus invitados.

La noche arribó a la finca, bellísima y olorosa. La luna bañaba el lugar y el asado planeado estaba en sus comienzos, según los preparativos y las tareas llevadas a cabo por todos con gran dedicación.
Yo estaba emocionada especialmente esa noche porque sabía que estaba invitado Juan, un compañero de universidad de mi primo, y que me estaba gustando cada vez más. Habíamos empezado a salir. Sin compromiso y en forma “casual” tomábamos café o buscábamos la excusa de alguna conferencia interesante para asistir juntos, cada vez que se daba la ocasión.
Me arreglé con esmero y el sol de primavera me había encendido la piel. Me puse mis joyas y me encantó el contraste sobre la blancura de la blusa.

La cena familiar fue maravillosa. Al momento del café, Juan y yo nos fuimos a sentar sobre unos troncos llevando las tazas con nosotros, para disfrutar de una noche espléndida.
Yo esperaba que me dijera ese algo que anhelaba mi corazón. Y de pronto me miró acercando su cara a la mía:
-No sé si tus ojos brillan más que tu collar y tu pulsera o ellos superan el brillo de tu mirada. Son hermosos.
-¿El collar y la pulsera te parecen hermosos?
-No, tus ojazos. Aunque espero que no estén hechos también de semillas de sandía.
Acto seguido me besó en la boca dejándome casi sin aliento y luego nos reímos de buena gana por la ocurrencia.

Las carcajadas nuestras, escuchadas por todos los que permanecían de sobremesa, hicieron que nos llamaran para compartir el motivo. La tía abuela Teté blandía en alto un plato con torta de chocolate a modo de anzuelo para hacernos acercar a la gran mesa.

Pero no respondimos al reclamo familiar.
Yo necesitaba otro beso más.

ALP©2010

NADA MÁS

2010-07-02T01:41:00.002-03:00

Somos casi los últimos en abandonar el hall del cine. Con gesto idéntico nos arrebujamos los cuellos con las solapas de los abrigos, tironeándolas sin éxito. Derrotados por el frío exterior, nuestras manos libres y heladas, se buscan y se encuentran.
-¿A mi casa o a tu departamento?
La pregunta te sorprende y me agrada la momentánea victoria sobre tu fingida indefensión.
-A donde prefieras.
Cobarde. No es la respuesta esperada.

En la esquina nos espera un remolino de hojas secas que intenta sacarnos a bailar a la fuerza.
Cruzamos la avenida eternamente ancha y luminosa guiados por mi preferencia. Eso te gusta. Y a mi también. Uno ordena y el otro obedece.
-Muero por un café.
-Y yo por un cognac.

El clac de la puerta de entrada al cerrarse marca la primera nota de nuestra privacidad.
El tiempo se detiene. Del frío al calor dos pasan a ser uno y la casa se inunda de ahora.

Nada más por considerar.

APL©2010

LILI, MI NENA

2010-04-18T16:01:00.002-03:00

Mariano y Esteban habían compartido la escuela secundaria. Se conocían de memoria. Además se odiaban. No sabían bien por qué, pero no se podían ver desde el primer año. Quizás por alguna nimiedad entre jóvenes que están asomando a la vida. O por envidia. Los dos eran atractivos y explotaban las mismas posibilidades con las chicas.

El padre de Mariano tenía mucho dinero. En cambio, Esteban, de familia modesta, nunca tenía una moneda en el bolsillo.

Después de terminar el bachillerato, Mariano empezó Medicina y Esteban, el profesorado de piano. Las carreras de un cirujano plástico exitoso y un maestro de teoría y solfeo de barrio, no tenían nada en común. Por lo tanto sus vidas tomaron rumbos muy diferentes.

Mariano se instaló en Europa, conoció una francesa, se casó con ella y tuvieron una hija. Esteban se quedó en el barrio, se casó, pero se separó porque la mujer odiaba el piano.

Mariano volvió al país. Un accidente lo dejó viudo y con una hija jovencita que no podía caminar más.

Esteban, un día vio el aviso que puso Mariano, y fue. Por lo que fuera. Ya casi no tenía para vivir.

Mariano y Esteban se vieron y volvió el pasado. Pero se necesitaban mutuamente.
-Ella es Lili, mi nena. Mañana estamos de fiesta, cumple veintiuno...

Esteban se quedó a vivir en la casa de Mariano para darle clases de piano a la hija en silla de ruedas.

Las clases de piano, con el profesor viviendo en casa, era un sueño hecho realidad. Se los veía dichosos a los dos. La alumna aprendiendo y el maestro cobrando.

Mariano viajó a España para presidir un congreso mundial de medicina. Se fue tranquilo, al pensar que Lili había vuelto a sonreir.

Cuando regresó, a los quince días, el que ya no sonreía era él.

Las palabras del comisario, descarnadas, convirtieron su dolor en furia:

-No hay delito, doctor. Están casados y de luna de miel en Europa, además, una de las cuentas, la del banco en Suiza, está a nombre de su hija. No hay delito.
Si lo mata, el que va preso es usted...

APL©2010

DE ELVIS A BERLIOZ

2010-03-11T10:52:00.002-03:00

Renata, Patricia y Eugenia eran tres hermanas pertenecientes a una de las tantas familias acomodadas que elegían el tranquilo barrio de Belgrano de la década del ´50, para fijar su residencia.
Apenas se mudaron comenzaron a estudiar música por indicación de sus severos padres, en una de las mejores academias que existían en esa época, la cual hacía unos días que había abierto sus puertas.

El profesor, perfeccionista y exigente, convertía en toda una ceremonia, cada una de las clases.
Por unos minutos, se paraba delante del alumnado para observar y corregir cualquier postura desaliñada, especialmente en la forma de portar los instrumentos.
Era rara la vez que debía dirigirse a las hermanas. El maestro se desplazaba por entre los alumnos, con los pulgares enganchados en los bolsillos de su chaleco, lentamente.
Renata, sosteniendo el arpa de palisandro y marfil por la columna, con ambas manos, esperaba su turno de inspección.
Patricia se mantenía muy derecha en la butaca, sosteniendo sobre su falda, el violín y el arco.
Eugenia, inquieta, trataba de no temblar y se aferraba a su clarinete de ébano con llaves de plata.
Cumplida esa rutina de los lunes, miércoles y jueves, el resto de la clase se desarrollaba con normalidad, y las jóvenes hermanas parecían disfrutar mientras ejecutaban los instrumentos, con notable aplicación.

En honor a la verdad, las chicas hubieran preferido estudiar música moderna.
Cuando sus padres se ausentaban por algún compromiso social, y sabían que iban a estar solas por largas horas, el combinado del comedor reproducía, uno tras otro sin cesar, la pila de discos long playing de furioso rock and roll, que fueron comprando a escondidas.
Parecían enloquecer al escuchar los temas de Elvis Presley, Chubby Checker o Bill Halley con sus Cometas.
Bailaban enloquecidas practicando los pasos de rock que habían aprendido en un programa de televisión, durante el cual, un descarado Elvis movía su pelvis y sonreía sensual mirando a la cámara.
Eugenia era la más entusiasta, haciendo notar a sus hermanas el gran parecido físico entre el profesor de música y la movediza nueva estrella del rock. Además, a nadie había contado que su corazoncito latía desenfrenadamente durante las clases de música. Así como tampoco mostraba las fotos de Elvis, que recortaba de las revistas, y guardaba entre las páginas de sus libros.

Cierta noche, los padres de las chicas, invitaron a cenar al severo profesor de música, conforme a la fluida relación que mantenían ambas familias. El padre, como para ir preparando el ambiente, puso en el tocadiscos la Sinfonía Fantástica de Berlioz, en la que se destaca un solo de arpa.

Al llegar el invitado, todo transcurrió en un clima de absoluta cordialidad, y en las conversaciones siempre estaba el tema de la música. El profesor comentaba los adelantos de las chicas, y lo aplicadas que demostraban ser, clase tras clase.
Luego de los postres, el maestro se acercó hasta los estantes donde se guardaban los discos y al ver la tapa del Disco de Oro de Elvis, el cual las hermanas se habían olvidado de esconder, mirando a las chicas, preguntó:
-¿Podemos escucharlo?
Ellas miraron a su padre, quien atónito, respondió un “sí” apenas audible, ya que desconocía su existencia. Los primeros compases de “Love me tender”, cantado con sugestivo acento, distendió el clima almidonado de la reunión. El maestro invitó a bailar a Renata mientras los demás no daban crédito a sus ojos. El segundo tema, “It´s now or never” , lo bailó con Patricia, y los padres observaban ya, con una tímida sonrisa en sus labios.
La explosión surgió cuando “Jailhouse Rock” inundó el aire y el profesor, tomando a Eugenia de un brazo, comenzó a sacudirse como poseído, contagiándola con los frenéticos pasos, quien lo seguía con maravillosa gracia. Ambos dieron rienda suelta a sus habilidades con los pasos del ritmo de moda. La pollera de la joven parecía tener vida propia por las vueltas en el aire cuando el profesor, con gran destreza, la revoleaba y conducía en el loco baile.
El joven maestro totalmente despeinado y agitado, tomando repentinamente a Eugenia en sus brazos, comenzó a hacer la mímica del final de la canción, ante el espanto incipiente de los padres. Parecía el mismísimo Elvis allí presente, que sonreía con aire seductor y se inclinaba ante los aplausos y grititos histéricos de las chicas. Realmente, estaban todos pasando una noche inolvidable. La personalidad del profesor había mostrado una faceta desconocida, que a todos había complacido.
Bueno, a casi todos. Porque dos días después, las jóvenes habían comenzado a concurrir a las clases de música de un nuevo profesor, que no se parecía a ningún astro del rock.
A decir verdad, se parecía al mismísimo Berlioz…

ALP©2010
(Consigna de La Nación: un relato que refleje la llegada al barrio de un vecino nuevo.)

MISTERIOSA CRISTINA

2010-03-11T01:30:00.002-03:00

Cristina Weishaupt se mudó al barrio de Florida, y en el local que se alquilaba en la esquina de Güemes y Valle Grande, instaló su peluquería. Su aparición fue tan impactante, que el tema se convirtió en una especie de obsesión, que no sólo envolvió a todos los vecinos, sino que ya se perfilaba como una pseudo cacería por la cual todos se empezaron a creer detectives, policías o sabios.
Se había desatado una especie de competencia para ver quien sabía más sobre ella, y en las conversaciones vecinales abundaban toda clase de tonterías. Y también verdades, por qué no.
Las vecinas, inmediatamente, acudieron a someterse a los servicios del pequeño Salón de Belleza, en fila india, lo que fue engrosando paulatinamente, la cuenta corriente de la estilista. Pero no iban tanto como para embellecerse, sino como para averiguar todo lo que pudiera cambiar el aburrimiento de un barrio demasiado tranquilo, a veces.

Al principio, las comidillas apuntaban al parecido físico de la mujer, con Greta Garbo. Después, la semejanza ya apuntaba a Rita Hayworth y finalmente, quizás para acercarla a un perfil decididamente más pecaminoso, le habían puesto el sobrenombre de “Marilyn”. Tiempo después, descubrieron que el apellido de Cristina, de origen alemán, le otorgaba el halo de misterio apropiado, para recaer en la creencia generalizada de que tal vez se trataba de la descendiente directa del creador de la secta Illuminati, Adam Weishaupt. Y mencionar tan sólo el nombre de dicha orden, era como adentrarse al mundo de los enigmas, leyendas y misterios, que se originan en torno a esta sociedad secreta, también conocida como la Orden de los Perfictibilistas o Iluminados de Baviera.
O sea, que a la pobre peluquera Cristina, ya la habían emparentado con los cultos precristianos y masonerías del mundo antiguo y medieval. Y todo por llevar el apellido Weishaupt, de lo cual, efectivamente, la rubia no tenía la más mínima culpa.

Los más persistentes y tenaces vecinos del barrio habían averiguado también que el fundador de los Illuminati, había sembrado una simbología cuasi subliminal en todo el mundo. Como por ejemplo, el famoso “Ojo que todo lo ve”, en los billetes de un dólar norteamericano, y el Búho de Minerva, la diosa de la sabiduría, cerca de la cara de George Washington, a una escala minúscula.
Rosita, la mamá de Beto, fue la que completó y dio un acabado remate a la historieta fabricada sobre la rubia peluquera, al escuchar de boca de la propia alemana, que era descendiente del creador de la Coca-Cola, John Pemberton.
Ahí sí que la cosa se puso bien fea. Desde lavado de dinero hasta integrante de una familia de brujos, las especulaciones se sucedían y parecían no tener fin. Carlitos, el sabihondo del barrio, empezó a desgranar las historias y los mitos que se habían difundido sobre la fórmula de la popular bebida.
-La fórmula está escondida en una caja fuerte de Atlanta. Es secreta. La compañía colaboró con los nazis. Financia cuerpos paramilitares y corruptos. Papá Noel fue inventado por Coca-Cola – seguía desparramando Carlitos, haciendo que los resquemores hacia Cristina, ya alcanzaran un cariz dramático: la conjura mancomunada para hacer que se vaya del barrio.

Muy pronto, las vecinas empezaron a espaciar sus idas a la peluquería. El boicot femenino estaba tomando cuerpo con doña Rosita a la cabeza. Cristina, ni lerda ni perezosa, cambió el cartel de Salón de Belleza, por Peluquería Unisex, redoblando la apuesta. Los maridos y solteros del barrio pisaron el palito, y se invirtieron los papeles. Mejor dicho, se cambiaron los motivos para odiar a la rubia. Ellos la defendían y ellas la aborrecían.
Mientras tanto, la peluquera agigantaba su fama y su clientela, ya que su leyenda se esparcía por todas las localidades del Partido de Vicente López, enriqueciendo su marketing.

Muy atrás quedaron las acusaciones e injurias que pretendían desprestigiarla. Salieron a relucir a la palestra, entonces, las desavenencias conyugales y súbitos divorcios, tornando la temática de los chismes de barrio, en una sola cuestión y en una feroz sentencia digna de estudio:
" La rubia es una destruye-hogares y una roba-maridos, como todas las rubias alemanas." Rosita dixit.

ALP©2010

(Consigna de La Nación: un relato que refleje la llegada al barrio de un vecino nuevo.)

LEGADO PATERNO

2010-03-11T00:17:00.003-03:00

Ahora el mar es sólo un pozo.

La gigantesca mano toma el lápiz transparente como el aire, y tacha el último ítem del orden universal.
Debe completarse la lista de tareas a realizar. La mayor explosión demográfica ha desbordado los límites establecidos.
Cincuenta años de edad promedio es una buena etapa para resistir los tramos finales de una ancianidad, debilitada por las carencias.

El último huevo del último nido se ha transformado en la última golosina de la última ave sobre la faz de la Tierra.
El fondo de los océanos, mares, ríos y lagos, muestran su desnudez. Caracoles, anclas, botellas con mensajes, esqueletos sin edad o naturaleza, cofres y arena candente aparecen de nuevo, después de las aguas.

Los caminos están vacíos de todo y llenos de nada. Son solo rectas y curvas que ascienden y descienden.
La nada enseñoreada está abarcando un nuevo todo.

Los colores abandonados emigran hacia otros mundos, montados en remolinos de hojas amarillentas. En plumas perdidas y errantes. En ecos lejanos de voces olvidadas.
El silencio es corpóreo, ruidoso, agudo.
Los refugios subterráneos guardan latidos cada vez más débiles. Sobre la superficie no existe ya más vida. Por debajo, ya casi tampoco. Todos duermen, se empequeñecen, desaparecen. Falta poco.
La gigantesca mano retoma el lápiz transparente como el aire y escribe sobre la hoja de nebulosa, un nuevo renglón de un nuevo orden.

Un óvulo recién creado alberga un espermatozoide recién diseñado. En un crisol de estrellas, un rayo de otro sol, más joven, se posa sobre el embrión.
Y la mano anota, con prolijidad eterna, el momento preciso en que el hombre recibe lo que se ha establecido como una nueva oportunidad. La segunda. La última.

Los brazos humanos se extienden para recibir el legado paterno.

Y surge nuevamente la vida.

Nuevamente el agua.

Nuevamente el aire.

Nuevamente, ser.

ALP©2010

(Consigna de La Nación: relato basado en fotografía de paisaje lacustre hostil. El cuento lo escribí en 2007 y encajó en dicha consigna)

PURIFICACIÓN

2010-03-10T22:57:00.007-03:00

No puedo dejar de observar sus manos. Juega con el racimo de moscatel y cuenta cada uva, una y otra vez, mientras habla con pausas teatrales. Sus manos frescas y juveniles dicen claramente que las mismas jamás acariciaron ni realizaron bordado o tejido alguno. Tiene manos de catálogo de belleza. Impersonales y frías.

Purificación abandona el racimo sobre la fuente de donde lo tomó y prosigue con su discurso.
Su propuesta nos parece caída del cielo, y ambos, Jorge y yo, estamos a punto de aceptar la posibilidad de convertirnos en caseros de una de sus mansiones para evitar que fuera ocupada por intrusos.
Pero preferimos preguntar y escuchar más.
Puri ha quedado viuda y rica de forma tan repentina como escandalosa. Hermana mayor de mi padre, fallecido también, no es una pariente con la cual pudimos contar en momentos críticos. Ni antes ni ahora.
Bueno, ahora es diferente, porque es ella la que viene a nuestro encuentro y es ella la que en estos momentos nos está tentando con una propuesta que pinta como un ruego disimulado.
-Podemos ir a ver la casa ya mismo. Mi coche espera afuera y mi chofer hace lo que yo le digo. La vivienda está impecable y lista para habitar. Además, seguirían residiendo en la misma ciudad. Sin alejarse dramáticamente de sus ocupaciones. Y en forma gratuita, que es la parte de mi proposición que seguramente les conviene más.

La tía sabe que pronunciando la palabra gratis nos tiene amarrados a su voluntad. Jorge y yo nos miramos y con los ojos nos preguntamos lo que nuestros labios no dicen. Nuestra cuenta bancaria está en pañales y la posibilidad de tener techo propio es un sueño bastante lejano aún, pero con la ventaja de eliminar la sombra de nuestro actual alquiler y acrecentar los números del saldo de la cuenta, no nos parece tan remoto ese acariciado sueño.

Purificación nos convence. Buscamos nuestros abrigos y accedemos, cosa que automáticamente provoca una amplia y bella sonrisa en su cara. Parece otra, feliz de poder contar con sus sobrinos.
Al vernos, el chofer pone en marcha el lujoso vehículo de la tía, se apea de manera servicial y nos saluda rozando la visera de su gorra. Luego de escuchar las instrucciones de su jefa, nos mira por el espejo retrovisor y mientras sonríe nos pregunta qué clase de música nos gustaría escuchar. Nos pareció un exceso de cortesía pero como ni Jorge ni yo estamos acostumbrados a estos lujos lo dejamos a gusto de Purificación.

Partimos envueltos en la melodía de un Vivaldi primaveral que nos predispone a iniciar un camino promisorio, nuevo y sobre todo, inesperado.

Al cabo de un rato nos detenemos a cargar combustible en una estación y Puri nos invita a tomar café acompañado de porción de gâteau de chocolate y crema. Ella se abstiene, coqueta, obedeciendo a una dieta impuesta por su personal trainer.

Proseguimos viaje y apenas nos sentamos en el asiento trasero del automóvil Jorge se queda profundamente dormido. Purificación lo mira y sonríe dulcemente mientras dice:
-Debe estar tan cansado de trabajar que su cuerpo le pide una pequeña siesta.
Intento contestarle pero no puedo articular palabra porque el cansancio me vence a mí también y antes de caer dormida recuerdo la sonrisa de la tía que me mira con indulgencia.

……………………………

Siento mucho frío y me duele la espalda. Las piedras del suelo se clavan en mi cuerpo y noto que la ropa se me pega al cuerpo por la humedad del agua que me rodea. No puedo pensar con claridad. No entiendo lo que me ocurre. El sol del atardecer ilumina el paisaje y el silencio es tremendamente imperante. La mano de Jorge me roza el brazo. Me encuentro con su mirada que me interroga. Su ropa también está empapada. Mira hacia todos lados y tampoco comprende por qué estamos tendidos en la orilla de ese lago helado.
Su mirada me interroga y no tengo respuestas.

A nuestro alrededor se despliega un paisaje hostil y no se ven ni casas ni nadie cerca de donde estamos. Nos incorporamos con dificultad y mientras nos tomamos de la mano, instintivamente, comenzamos a caminar y luego a correr, en la medida en que nuestros cuerpos se van despabilando hacia una realidad que tiene visos de pesadilla.

Los rayos de un sol que agoniza manchan de rojos diferentes todo lo que conforma el extraño lugar. Nos miramos de a ratos, sin deseos de hablar. Sabemos que cada pregunta que nos hacemos, no tiene respuesta. Todas las preguntas tendrán sus respuestas más adelante. Mientras tanto, sólo nos resta andar.
La prueba de vida en la que estamos inmersos es nuestro presente. Y sé que de ella saldremos diferentes, puros, íntegros. Sólo nos resta andar...

ALP©2010

(Consigna de La Nación: Un relato a partir de una imagen lacustre y hostil)

CUSTODIA

2010-02-19T01:02:00.004-03:00

Primero la escultura en nogal se encontró con mi mirada. Mi vista cubrió el cuerpo de la india desnuda, sin pausas.
Después, la voz enronquecida de soledades y licor del artesano, me llegó justificando su arte.
Con una mano enredada en el cerco y con la otra recibiendo lo convenido, me miró en azul tiempo y con pizca de ruego me entregó la custodia.
Hoy tengo en mi casa algo que por primera vez siento que no es mío.
A pesar de haberlo comprado.

ALP ©2010

(Consigna de La Nación: relato a partir de la foto de una mano tomando un cerco de alambre)

CONFABULACIÓN

2010-02-19T00:56:00.005-03:00

No lograba concentrarse en el libro. Era inútil cerrar las ventanas de su departamento, ya que el bullicio del mediodía atentaba contra cualquier intención de estar en silencio. La avenida se mostraba vibrante de gente y de motores.
Decidió bajar y buscar un sitio alejado y tranquilo. Comenzó a caminar las cuadras que la conducían hasta la plazoleta redonda y encontró un banco debajo de un ceibo que parecía estar esperándola.

Se sentó y se dispuso a reabrir el libro comenzando a leer de nuevo y a conciencia, el prólogo.
Al cabo de un buen rato, un leve destello la distrajo e hizo que levantara la vista hasta el lugar de donde provenía. Contó siete pisos del edificio de enfrente y vio una ventana que se abría y se cerraba, como si alguien jugara a reflejar los rayos de sol sobre cualquier desprevenido, por el solo hecho de divertirse, gratuitamente. El encandilamiento fue breve, pero bastó para que se desconcentrara.
Miró a su alrededor y buscó otro banco que estuviera a cubierto del travieso anónimo. Divisó uno libre pasando el cantero de rosales y se apresuró a cambiar de ubicación.
Retomó la lectura desde la solapa del libro y leyó la biografía del autor, la cual había omitido. Con creciente interés leyó hasta el final, la obra y los premios de su escritor favorito.

Luego de unos quince o veinte minutos, ya enfrascada en la lectura del primer capítulo, un nuevo destello la arrancó de la aventura en la sabana africana. “No lo puedo creer”, pensó. “Otro idiota que se divierte molestando con los reflejos del sol”. Levantó la mirada hasta las terrazas de otro edificio, distante a unos veinte metros del anterior, justo en el momento en que los rayos apuntaban hacia ella. Quedó encandilada y otra vez más perdió el rumbo de la lectura.

A esas alturas, el interés por el libro ya no tenía la misma potencia, de manera que lo cerró, lo guardó en el bolso y abandonando la plazoleta enfiló hacia su casa. El calor, a esa hora, había trepado notoriamente, y era agobiante. Decidió pasar por la heladería de su cuadra y gratificarse a modo de consuelo ante tanta adversidad, con un pote refrescante de vainilla y chocolate.

El cartel le supo a bofetada. No era justo. “¿A quién se le ocurre realizar refacciones a una heladería en pleno verano? No es justo. Yo solamente deseaba leer mi libro, tranquila y en silencio”.

Al pasar por la librería donde había adquirido el ejemplar del best seller más leído de la temporada, no pudo menos que lanzar una carcajada al ver en la vidriera el anuncio que decía “Lea la última novela del exitoso escritor y lo convertirá en su autor favorito”.

ALP ©2010

(Consigna de La Nación: relato que comience con la frase "No lograba concentrarse en el libro")

EL DESTINO DE AKIKO

2010-02-19T00:47:00.005-03:00

Akiko era de la clase guerrera. Había nacido en el seno de una familia campesina, donde ya en los juegos infantiles denotaba habilidades con el arco, la flecha y la espada de madera.
Su padre no podía mantenerlo y mucho menos, educarlo. Su esposa, muerta en el parto, tal vez hubiera decidido aceptar la misma dolorosa pero necesaria elección. Por lo tanto, entregó esa vida pujante, a los brazos de una escuela que lo recibiría con generoso tratamiento, adueñándose de la misma y sellando un contrato firmado solamente con la palabra empeñada por el progenitor.
El niño, pronto formó parte del ejército de pequeños samurais de cinco años de edad, en permanente transformación castrense y humana.

El pequeño y su padre se miraron largamente, el día de la despedida. El secreto que ambos guardaban quedaba oculto, bajo el candado de sus labios apretados, infranqueables.

Akiko se había convertido en samurai, casi sin sentir las constantes oleadas de conocimientos que su maestro Yoshii le impartía diariamente. El cuerpo del joven era un campo listo para sembrar, la sangre de sus venas y los músculos de sus miembros parecían pedir a gritos la disciplina para la cual había nacido, hacía ya casi quince años.
El joven gozaba del trato especial que recibía del shogun. Soñaba con llegar a ser maestro de samurais, como Yoshii. Sentimiento que se vio reforzado el día que le fueron entregados el sable con filo de verdad y el yori, esa armadura que lo engrandecía, desde adentro hacia afuera. Su padre ya había partido hacia las tierras eternas, y no lo pudo ver ungido.

Durante los enfrentamientos entre los señores feudales que estaban en permanente disputa por sus dominios y posesiones, el joven integraba el grupo de bushis de élite, cada vez que el shogun señalaba a los más diestros y concentrados en el arte de la guerra y sus códigos de honor.
Debía defender los bienes del señor a custodiar, con su propia vida. Cabía una sola meta en la cabeza de un samurai, y el shogun respondía por esa meta con la subordinación y obediencia de sus mejores guerreros.

Akiko había cumplido dieciocho años, y su sueño de ser maestro de samurais se había esfumado al despertar a la cruda realidad de las revueltas y las rebeliones. Las circunstancias y los apremios en la toma de decisiones, casi sin darse cuenta lo colocaron ante la posibilidad de convertirse en shogun.
Akiko sentía que se aproximaba el momento de desaparecer para siempre de los escenarios bélicos y políticos, los cuales, en vez de atraerlo debido a sus aptitudes como guerrero, lo urgían a dejarlo todo de la noche a la mañana. Pasar de un instante al otro, con la misma rapidez con que su sable rasgaba el aire y sesgaba una vida.
Sentía que la verdad, su verdad que era su cuerpo, se aproximaba inexorablemente. El rostro de su padre ocupaba la mayoría de sus alterados sueños nocturnos y le decía que no debería seguir ocultando el secreto que los unía más allá de la muerte. El convertirse en shogun no era para lo cual había nacido.
Tsumoto, su compañero más fiel compartía el inmenso peso del secreto y estaba dispuesto a huir con Akiko. No estaba solo. No estaban solos.
Nadie había sospechado jamás que Akiko estaba lejos de ser el joven samurai que acostumbraban a ver actuar con la precisión de un maestro.
Akiko era mujer. Su alma siempre se escondió a la perfección debajo de las ocasionales prácticas y vestiduras bushis. Y solamente el fruto de un amor, también escondido, pondría punto final a la carrera hacia un shogunato inminente.

Akiko tomó firmemente la mano de Tsumoto. Montados en sendos corceles, y muy juntas sus almas, iniciaron el camino tan diferente que ya estaba demarcando un ser que aún no estaba naciendo.
Nadie se inmutó al ver pasar a la pareja saliendo de Kyoto. Ella, una joven con vestiduras oscuras y el pelo sujeto en la nuca, con la naginata pendiendo del lado derecho. Y él, a su lado en actitud protectora. Ambos con sombreros you li, cónicos, sombreándoles las miradas.

Alguno, quizás, habrá pensado que la pareja iría en busca de su destino.
Estaría completamente en lo cierto.

APL ©2010

(Consigna de La Nación: Cuento ambientado en el Japón de la época de los samurais)

MAÑANA OLVIDARÁS, CARMEN

2010-02-19T00:38:00.005-03:00

-Abuelo, no quiero que me saquen de la escuela. Tengo muchas amigas y la maestra dice que mi letra es muy linda. No quiero que me saquen, abuelo. Pasaré a cuarto grado.
El hombre, sin bajar la vista que traspasa el alambrado, se aferra al tejido y se le crispa la mano.
-Así debe ser, mi Carmen, así debe ser. Tus tías y tus primas mayores te enseñarán lo que te falta saber. Y más todavía. Verás que sin darte cuenta, te irás olvidando de la escuela.
La niña comprende y no quiere que su abuelo sepa que sabe. Y llora con todas las ganas y la rabia en un último intento de poder romper con las leyes que aún desconoce, pero que pesan ya, tanto, y duele en sus ojos grandes y negros, el llanto. Y comprende pero no quiere que nadie sepa que sabe. No quiere crecer, no quiere pensar en dejar la escuela, las rondas y las páginas rayadas del cuaderno nuevo. Dejar de mostrarle a su maestra, lo bien que escribe y cómo progresa en ortografía.

-¿Qué quieres ser cuando seas grande, Carmen?
-Maestra, como usted.
-Tienes letra de maestra, de manera que lo serás.

El abuelo de Carmen quita la mano del alambre, pero los ojos vivaces de la niña, ya vieron.
-Te quitaste los anillos, y tampoco llevas la cadena con el corazón de marfil, abuelo. Siempre que me traes a la escuela o me buscas a la salida, te quitas todo, ¿por qué?

Ambos apuran el paso. Están cerca del campamento. Les van llegando aromas mezclados y apetitosos. El potaje de cerdo y garbanzos está a punto. El café espera hasta la sobremesa y la ropa colgada en los pasillos baila con pasos multicolores. Diálogos a viva voz, en romanés, hablan sobre que mañana muy temprano partirán. Otra vez.

-Abuelo, no me respondes, ¿por qué debo dejar la escuela?
-Porque somos gitanos, mi Carmen, así debe ser. Mañana olvidarás.

ALP ©2010

(Consigna de La Nación: relato basado en la foto de una mano tomando un cerco de alambre)

El CORTEJO

2010-02-19T00:24:00.007-03:00

No lograba concentrarse en el libro. Creyó que la soledad del camposanto permitiría el camino hacia las profundidades de las páginas nuevas, rígidas y fragantes de tinta. Amaba despojarse de las vestiduras de su presente real para ataviarse con las galas de fantasía de un libro virginal. Una buena lectura era el salvoconducto para huir durante un apacible lapso, de su trabajo como administrador del cementerio del condado. Pero enseguida maldijo su frágil y corta memoria cuando la banda de músicos irrumpió con sus tachines y pumpunes. Parecían muñecos accionados a cuerda. Detrás de ellos, el cortejo fúnebre caminaba lento y con pesar.

Había olvidado el entierro del director del coro de la iglesia. Sin quitar la vista de aquel grupo de músicos vestidos con camisas de satin azul, fue cerrando suavemente la tapa del libro. Su dedo índice recorrió con resignación el camafeo en bajorrelieve que decoraba esa antiquísima edición.

Los observó sin pena. Sin nada por qué entristecerse. Ni los conocía siquiera. La viuda del difunto tenía el rostro semioculto por el velo, vestía de negro y sus hombros se sacudían por los sollozos. El grupo de jovencitas y mozuelos, también de negro, caminaban mirando al suelo y de a ratos secaban sus ojos con pañuelos blancos y arrugados.

Desde temprano, una brisa suave y agradable acariciaba las copas de los cipreses. Pasado el mediodía el viento había crecido y tenía la fuerza suficiente para delinear redondeles de polvo marrón sobre los senderos que demarcaban las tumbas.

Y al momento del entierro, las ráfagas huracanadas y amenazantes maltrataban a empujones al doliente grupo reunido para despedir los restos.

El viento aullaba y se empeñaba en desvestir a los asistentes, tironeando de sus ropas, como enloquecido, hasta que logró apoderarse de la oscura capelina de la mujer, alejándola más y más, haciéndola rebotar por encima de las cruces y las lápidas.

Todos empezaron a correr al rescate del sombrero, dejando al féretro solo y esperando, para cuando ya compuestos, los deudos regresaran y terminaran con la inhumación.

Los minutos pasaron, el viento no amainaba y la lluvia apareció formando una ondulante cortina rayada, luego de que la voz ronca y sostenida de un trueno, pusiera en fuga a la tristeza, al grupo familiar, a la capelina y al polvo reseco del cementerio.

Con una alfombra verde, enorme, el administrador se dirigió a cubrir el cajón, con otra mano, sostenía un viejo paraguas. “Ya habrá tiempo mañana. Ahora quiero leer mi libro, tranquilo”.

El anciano encendió el farol, acomodó el almohadón de su silla junto al escritorio y se dispuso a retomar la lectura.

Miró por la ventana hasta donde le daba la vista y con un largo suspiro murmuró una frase habitual, “Pobre gente, cuánto dolor”.

(Consigna de La Nación: Cuento que comience con la frase "No lograba concentrarse en el libro")

ROGER, APICULTOR, OJOS DE CIELO

2009-12-06T18:50:00.013-03:00

Roger era apicultor de alma y aún ataviado con su traje blanco y la máscara con mosquitero verde, continuaba pareciéndome un lord inglés.
Era el encargado general de la cría de reinas y de toda la producción de la miel que vendíamos en nuestra finca de Villa La Angostura. Provenía de una familia inglesa, dedicada a la explotación de uno de los alimentos más antiguos de la humanidad y sabía todos los secretos en cuanto a abejas se refería. Hasta podía llegar a saber, por el color y la densidad, de qué flores provenía el noble producto. Y nunca se equivocaba.

Roger amaba el camino de los Siete Lagos de nuestra Patagonia, y más de una vez brillaban sus ojos del mismo color de las frías aguas, añorando su lejana adolescencia transcurrida en suelo británico, parecido, según él, a nuestro sur.

Un día, el peón que lo ayudaba en las tareas de apicultura, nos vino a avisar que no lo había visto dirigirse hacia el sector de los colmenares, como era su diaria rutina.
Cerca del mediodía, después de buscarlo por todos los rincones del campo, lo encontramos debajo de un alerce añoso, de ramas retorcidas. Estaba muerto, sentado contra el tronco, como si se hubiese detenido a descansar por un rato. El silencio que reinaba en la pequeña loma enmarcaba la imagen del hombre. Sólo se escuchaba, el zumbido de las lanchas de algunos turistas, ignorando lo ocurrido, debajo del árbol que había servido de lecho mortal.
Sentimos mucha pena por él. Y por nosotros. Pronto cumpliría setenta años. Tenía una vitalidad asombrosa y ejemplar.

Nadie se animaba a moverlo. Quizás, cada uno de nosotros, en el fondo del alma, deseábamos que sólo estuviese durmiendo una pequeña siesta.
Aún así, lo trasladamos entre todos hasta su pequeña casa, pegada al alambrado, y con gran respeto lo depositamos en su cama. Nos miramos con la tristeza reflejada en nuestros ojos, y nos dimos cuenta de lo solo que estaba Roger en el mundo. Jamás le conocimos familiar o amigo alguno. Lo único que sabíamos era que había aprendido de sus abuelos, a recolectar miel.

Hicimos los arreglos para que sus restos tuvieran un oficio digno. Sería sepultado en un pequeño cementerio junto a la iglesia del pueblo.
Estábamos en plena ceremonia de inhumación, cuando de pronto empezamos a asistir a una escena asombrosa. Enjambres de todas partes comenzaron a llegar para quedarse suspendidos sobre el féretro, mientras el sacerdote, sin inmutarse, continuaba con la oración de difuntos. Las abejas zumbaban, girando sobre la tumba abierta. Algunos de los asistentes estaban inquietos, pero permanecían a los lados, en señal de respeto.
Un viejo labrador, con voz ronca, apenas audible, advirtió:
-Ha comenzado a soplar viento del sur. Eso las pone nerviosas, de manera que no se mueva nadie de su lugar. Pronto se irán.
Efectivamente, cuando los sepultureros terminaron de arrojar las últimas paladas de tierra sobre el féretro, en medio de un enorme torbellino, las abejas se volvieron a encolumnar y se alejaron. Habían realizado una increíble ceremonia de despedida.

Tiempo después, en cada primavera, al ver florecer los cardos, la alfalfa y los tréboles no puedo evitar el recuerdo de la miel clara y liviana que recolectaban las manos sabias de Roger, el apicultor de ojos de cielo.

BESO DE CERA

2009-11-09T16:38:00.004-03:00

Y me largué a ir sola al museo. ¡Qué diablos! Al final, sucedía siempre lo mismo. “Vayamos el martes” “No puedo el martes” “Entonces, el miércoles” “Tengo curso, no puedo” “¿Y qué día podés?” “No sé, te llamo”.

Me cansé. El viaje hasta el centro, es largo para ir sola, pero me atrajo mucho la idea de visitar el famoso museo de cera del que tanto hablaba la gente. Según me habían contado , las estatuas que reproducen personajes famosos del todo el mundo, eran increíbles en cuanto a la calidad de los materiales con los que estaban hechos, y por la versatilidad de los rasgos físicos.

“Parecen tan reales, que sentís la sensación que estás frente al original”. Esa frase fue la que me quedó dando vueltas en la cabeza, para que tomara la decisión de ir, sola o acompañada. Para el caso era lo mismo.

La tarde del jueves la tenía libre de alumnos, de manera que tomé el tren en la estación de Munro, desde Retiro el subte hasta Lavalle y desde allí, por Esmeralda, caminé hasta Viamonte. Me extrañó no encontrarme con el Vikingo, que siempre anda por esa zona, acompañado de mulatonas curvilíneas y haciendo combinaciones en los ramales.

Crucé la calle con la emoción que me producía la cercanía del museo. Al llegar, una especie de mayordomo vestido con smoking, me puso en clima de suspenso.

“A la flauta” pensé. “¿Será de cera éste, también?” Me sonreí de mi propio chiste pavo, y él lo tomó como gentileza, mientras me saludaba dándome la bienvenida.

La galería de personajes quedaba en el primer subsuelo. La música de Vangelis inundaba el recinto y combinaba con el lugar.

El piso totalmente alfombrado, sofocaba los pasos y absorbía las voces con los comentarios admirados de los pocos que estábamos en el museo, a esa hora.

Las estratégicas dicroicas proyectaban las sombras de cada estatua, contra las paredes cubiertas con cortinados de voile, brindando un particular efecto a las figuras, las cuales estaban dispuestas como si estuvieran realizando alguna actividad determinada.

Por ejemplo, la estatua de Eva Perón, sentada frente al tocador, cepillándose el pelo, tenía un realismo que hacía emocionar.

La figura de Marilyn Monroe recostada sobre el césped, era la que concentraba la mayoría de las miradas masculinas.

Causaba un fuerte impacto pararse frente a un General Videla, que parecía desafiarnos con su mirada muerta.

La estatua del rockero Pappo, era asombrosa. Los jóvenes lo miraban con ojos húmedos, impresionados por el pelo sobre su rostro, y ataviado con ropa de cuero negro, montado en su moto, con gesto apacible.

Durante largo rato fui recorriendo cada rincón de la galería, extasiándome ante cada personaje, por la perfección que mostraban, tanto en la imitación de la piel, como en la calidad de sus vestimentas.

De pronto, me encontré frente a frente, con la estatua de Richard Gere, el actor norteamericano, por el cual morimos varias. Estaba ahí, tan cerca, mirándome y extendiendo sus brazos, invitándome con su sonrisa única. Me acerqué lentamente, me paré muy cerca de él, lo rodeé con mis brazos y le ofrecí mi boca anhelante y deseosa, para cumplir mi sueño tan largamente postergado. Cerré los ojos, y fue tal mi emoción que no me di cuenta que junto a mí se había parado el mayordomo de smoking, que no estaba hecho de cera, y que con una lasciva sonrisita me dijo:

-Mirá que éste está más frío que una heladera, mamita. Si necesitás un tipo de sangre caliente, acá lo tenés a papito…

Recién al llegar al andén del tren que me llevaría a casa, me empezaron a bajar las pulsaciones por el tremendo papelón que había sufrido en el museo. Todavía no puedo recordar cómo hice para llegar desde ese lugar, hasta el subte.

Menos mal que tampoco me lo crucé al Vikingo en ese estado, porque no hubiera sabido cómo explicarle lo ocurrido. Es más, no se lo hubiera dicho tampoco, porque él se lo podría contar a sus amigos, y mi vergüenza sería mayor, todavía.

Ah! Al museo no volví a ir, porque no encontré a nadie que me quisiera acompañar, están todos tan ocupados, siempre…

(Cuento escrito para el Foro Literario LEÓNIDAS)

A BARILOCHE EN BATATA

2009-11-09T16:11:00.005-03:00

El tipo había desechado lujos, clase V.I.P. y cuanto privilegio le ofrecían, para tomarse unas vacaciones normales.

“Normales”, había dicho, y el rostro de Moneypenny abandonó la expresión de devoción hacia Bond, para reflejar un total desconcierto.
También despreció la oferta de usar el Aston Martin, el Lotus o el Audi. Pidió un Citroën 3CV, para emprender sus vacaciones.

Las sales aromáticas surtieron su efecto. Moneypenny, repuesta del desmayo, tomó el teléfono, la guía comercial y ordenó a uno de los secretarios privados que antes del mediodía deberá estar estacionado en el garage, un Citroën 3CV de color gris.
-¡No! ¡Dije gris metalizado! – tronó Bond desde su sillón.
Luego, el 007 eligió el lugar turístico de su preferencia. Otra vez el rostro femenino viró al pálido mortal. Bond, poniéndose de pie lentamente, tomó con suave firmeza la mano de la joven, cuyo índice, al deslizarse por el plano de hoteles, se había detenido en Grecia.
-Honey, dije B A R I L O C H E.
La voz del agente denotaba una paciencia a punto de agotarse. Sin soltar la juvenil mano, apoyó el dedo hasta donde se leía claramente Bariloche.
-¿Su…Su…Sudamérica..? – balbuceó la chica.
-Exactamente. Muy buena tu pregunta. Veo que tus días de estudiante no han sido en vano. Haz por favor la reserva pertinente…

Con todo lo necesario para iniciar el largo camino que le esperaba, Bond tomó un último café a la turca y se sentó al volante. Los anteojos oscuros reflejaron las ventanas, donde veía a una absorta Moneypenny esbozando un tímido “good bye”. James captó el mensaje de esos labios, sonrió y encendió el motor.

Bariloche amaneció con cielo despejado. El 3CV cero kilómetro había respondido perfectamente a la exigencia del conductor. Bond jamás había conducido a tan baja velocidad, pero el disfrute de sus vacaciones incluía esa condición. El Dr. Kingsley le había aconsejado que no le pidiera tanto a su corazón. Y acató la orden a pie juntillas.

El hotel de tres estrellas distaba a una cuadra del centro comercial de San Carlos. El paisaje era idéntico al documental que había visto en Londres. Se enamoró del panorama lacustre a primera vista.
El botones, cargando con el escaso equipaje, lo condujo al lobby. El conserje, detrás del mostrador, le sonrió mecánicamente y le tomó los datos:
-¿Nombre?
-Eeeeh…Fleming, Ian Fleming - mintió Bond.
-¿Placer o negocios?
-Sólo placer.
-¿Viaja sólo o espera a alguien más?
-Depende. ¿Necesita saberlo ya?
-No, pero es por la cama. ¿Simple o doble?
-Doble, no podría hacerlo en una pequeña cama, aunque…
-Comprendo. Lo haré conducir hasta la suite especial.
-No. Deseo habitación común. Lo mismo que el menú. Tradicional, simple. ¿Muchos pasajeros?
-No, hasta ahora uno sólo. Parece que ambos vinieron hasta aquí a buscar el verdadero placer…
-¿Es alguien famoso?
-No, es un tal James Bond…

-¿¿¿Quién?????????

(Consigna de La Nación: "Las vacaciones de James Bond")

VENECIA AUTÓCTONA

2009-11-07T13:52:00.007-03:00

Acabo de mudarme a mi nueva casa y mi prima Mabel se acerca para darme una mano con la mudanza. ¡Mi casa! Pensaba que el divorcio me había borrado el deseo de ser feliz, pero al contemplar todo lo que me iba a acompañar de ahora en más, en mi nueva vida, mi corazón palpitante y emocionado, me dice que estoy más viva que nunca.

-Dame la llave del sótano, para guardar las herramientas. Mañana tempranito van a venir el paisajista con el jardinero y las van a necesitar, sin dudas.

-No hay sótano. Guardá todo en el cuartito del fondo.

-Sí, hay sótano. Por eso te pedí la llave.

-No hay sótano - digo con firmeza.

-Vení a verlo, por favor… - dice Mabel con insistencia.

Estamos frente a esa puerta misteriosa, semi oculta por los largos brazos de la glicina, y nos miramos sin entender nada. Pero la gran revelación nos espera al abrirla. Mabel junta sus fuerzas con las mías, y podemos vencer su resistencia, ya que por el paso del tiempo, las lluvias y los veranos, la puerta parece clavada.

Extrañamente, la lamparita de la entrada funciona y su luz se refleja en el agua que llega hasta la mitad de la angosta escalera. El agua de un río subterráneo corre bajo el terreno y quizás, bajo mi casa también.

Entonces sin dudarlo, subimos al bote amarrado a un costado. Mabel con la linterna ilumina hacia adelante y yo con el único remo, impulso la pequeña embarcación hacia un punto luminoso que se distingue al final. Las agujas luminosas de mi reloj pulsera nos indican que hace algo más de media hora que estamos a oscuras en el bote, yendo hacia quién sabe dónde.

Además, tratamos de seguir en línea recta, para no desorientarnos, ya que cada más o menos cien metros, nos cruzamos con un canal transversal.

Al rato, aparece otro bote que viene en sentido contrario. Abro mi boca para decirle algo a la persona que apenas se distingue y cuál no es mi sorpresa al reconocer al hombre de la inmobiliaria, mostrándoles el río secreto, a futuros compradores de alguna propiedad vecina.
Nos saludamos, y sólo atino a pensar en mis futuros vecinos.
-Ojalá que sean gente de buenas costumbres – le comento a Mabel.
-Yo pienso igual. En este barrio no es habitual escuchar sobre historias locas o escandalosas… - responde ella con un suspiro.

Al cabo de otra media hora, decidimos regresar, para lo cual giro con cuidado, y al salpicar levemente nuestros brazos con el remo, nos damos cuenta que el agua está bastante fría. Instintivamente doblo por el canal correspondiente a nuestra recién descubierta puerta en el jardín, amarramos el bote, subimos la escalinata, y al emerger en mi jardín, vemos que la vecina de enfrente agita su mano y nos dice en voz alta:
-La próxima vez que hagan ese paseo, no olviden llevarse un chal o una chaqueta. Ayer pesqué un resfrío por la humedad de los canales…

COMO LO SOÑÉ, TE LO CUENTO

2009-10-31T20:29:00.005-03:00

Este sueño lo tuve durante la mañana del sábado 31 de Octubre de 2009. Me había despertado temprano, pero al ver que había amanecido lluvioso, y todos dormían, me volví a acostar.

“Entré a la cocina y ví a mi madre preparando una bandeja con bocaditos. Sobre la mesa había más bandejas llenas. Había poca luz en el ambiente, pero a ella parecía no importarle. Parecía disfrutar mucho de lo que estaba haciendo. Siempre tuve la idea de que en esa casa de Florida, la iluminación era insuficiente. La recuerdo sombría, tal vez por el gusto de mi madre de que manteniéndola en penumbras era más fresca durante los veranos.
-¿Te alcanza la comida?-pregunté preocupada.
-Sí. En la heladera siempre guardo un poco de todo, va a alcanzar, vas a ver.

En el comedor había una larga mesa tendida. Estaban todos nuestros familiares sentados, charlando ruidosamente, esperando que mi madre dispusiera las bandejas.
Pensé, con un dejo de sarcasmo, que cuando hay comida abundante y gratuita, nadie se lo pierde.

Antes de integrarme a la reunión, fui a dar un vistazo alrededor de la casa, como hago siempre, para asegurarme de que todo estuviera en orden.
Entré a mi dormitorio, que da sobre la ochava, el cual también estaba penumbroso. Al asomarme por la ventana vi a la niña morochita que estaba sentada en el suelo. Había colgado una bolsa de plástico, como de mercado, del lado de afuera, como para evitar que se le cerrara. La puerta ventana siempre me pareció insegura, fácil de abrir, y ahora lo estaba comprobando. La chica, sin dudas, estaba esperando a alguien para dejarlo entrar, también, a la casa.
La tomé de un brazo y la saqué afuera, dándole la bolsa, la cual no revisé. Este detalle lo recordé más tarde. Cerré la puerta con doble vuelta, saqué la llave de la cerradura y corrí las cortinas para que no se pudiera ver para adentro.

Al regresar a la cocina, le comenté a mi madre:
-Fui a hacer de policía, como hacía papá. Me quedo más tranquila si reviso todo.
Mamá se sonrió y apareció papá, tan saludable y pulcro como acostumbraba a estar la mayoría de las veces. Hacía mucho tiempo que no lo veía así. Me inundó una alegría tan desbordante que lo abracé muy fuerte y le besé la mejilla izquierda, que estaba tibia y suave. Seguramente hacía poco que se había afeitado. Mi felicidad era muy grande.

En el comedor hacían falta sillas, de manera que fui a buscar algunas fuera de la casa. Bajé las escaleras. Las enredaderas habían crecido sobre los escalones.
La gente pasaba en grupos por la vereda y me mezclé con esas personas nada más que por curiosidad. Comentaban que iban a una galería nueva donde los negocios tenían cosas novedosas y originales.
El lugar era enorme. Los locales estaban unidos por galerías de techos curvos. Vi mucha madera y plantas. La gente que paseaba era muy linda, parecían elegidos a propósito, para que todos los miraran con admiración. Al menos así me parecía a mí al verlos.
Las mujeres parecían modelos, y yo estaba contenta porque me había arreglado el pelo y no tenía nada que envidiarles. Noté que me miraban el vestido que llevaba, largo, de broderie blanco.

En la galería me perdí, creo que me desorienté. A otra chica que estaba recorriendo la galería le pasó lo mismo. En un local de peluquería, ví una silla de ruedas y le dije a la chica que estaba conmigo que me dolían las piernas. Por un rato me llevó, empujándola, pero después sin darme cuenta, estábamos otra vez en una esquina, preguntando para qué lado quedaba la calle San Lorenzo. La silla de ruedas la dejé junto a un macetero que ví a la entrada de un local.
Una chica, que parecía sincera, me dijo:
-¿Ves aquellos árboles donde la calle da la vuelta? Bueno, ésa es San Lorenzo, pero podés tomar el colectivo acá, que pasa por ahí.
Le dí las gracias, pero no tomé ningún colectivo, porque no tenía monedas encima.

Empecé a caminar en busca de la calle San Lorenzo. Cada vez que preguntaba notaba que había menos gente y estaba oscureciendo. Y la calle quedaba más y más lejos. Pensé que en casa estarían preocupados por mi tardanza. No se me ocurrió pedirle a alguien un teléfono celular. Sólo me preocupaba no tener monedas para un teléfono público.

Era casi de noche. Los que pasaban se daban cuenta de que yo estaba en camisón porque no me había puesto la bata más larga. Me envolví con la sábana y empecé a caminar más ligero pero estaba descalza y no me podía apurar más…”

La voz de una nena que pasaba por la vereda, junto a la ventana de mi dormitorio, me despertó. Lo primero que recordé del sueño fue el abrazo que le dí a mi papá. Y después de fijarme la hora en mi reloj pulsera, me puse a llorar.

ALP©2009

ODA A LA MESA DE LA COCINA

2009-07-29T18:28:00.002-03:00

Desde recibir amigos improvisando una “pizza party”, hasta levantar los platos del almuerzo para que los chicos hicieran las tareas de la escuela.

Desde tomar mate mientras hojeamos los diarios del domingo, hasta cambiarle los pañales al bebé.

Todas, o casi todas las instancias de nuestra historia familiar pasaron por esta querida mesa de la cocina. Si hasta podría ver de nuevo, si cierro los ojos, la expresión de Eugenio, hace más de veinte años, cuando le mostré el resultado de los análisis que me habían entregado en la clínica, donde estaba documentado mi primer embarazo.

Ese día, sobre la mesa de la cocina, juntamos nuestras manos y lloramos de alegría.

Y nunca olvidaré que mi papá apoyó aquí su mano, como asustado, cuando le contamos que iba a ser abuelo.

La mesa de la cocina había cobrado institucionalidad dentro de la casa, a partir de hechos significativos para todos nosotros. Para mí, tender el mantel recién estrenado, era y sigue siendo, el momento más encantador, antes de servir la comida hecha con mis propias manos, cuando nos sentábamos todos juntos a comer. La mesa se vestía de gala, realmente.

No, no voy a deshacerme de la mesa. De mi mesa. De nuestra mesa.

Desde hacía un tiempo, Analía, mi querida e innovadora amiga, me venía acosando con sus comentarios acerca del curso de Feng-Shui que había iniciado. Por razones de cercanía, la primera víctima de sus experimentos fue mi casa.

Ella deseaba desesperadamente darle el toque oriental a mi cocina, y obviamente, centralizó sus miradas en la mesa de la cocina. Me hablaba de remodelar esta parte de la casa con biombo, esterillas y crisantemos, hasta que por fin dijo la palabra mágica que marcó una fisura en nuestro afecto: “tatami”.

-Analía, estoy dispuesta a transformar esta cocina en una pagoda. Pero desde ya te advierto que la mesa no se toca.

-Desde hace mucho tiempo te estás quejando de dolor de espalda, me dijiste que tal vez habría que cambiar algunos muebles por otros más confortables. Creo que ha llegado el momento de hacerlo, ¿no crees? El tatami es saludable, te hace mantener la espalda derechita y…

-¡No! Esta mesa es sagrada. Nunca la voy a sacar ni vender ni reemplazar por esa cosa china. Además, sería desastroso que justo en el momento de comer entrara el perro y… No quiero ni imaginarme. Sería muy desagradable. No, ya lo tengo decidido.

-Deberías escuchar a mis profesores ¿Vendrías como oyente a una de mis clases? Vas a enterarte de cosas muy interesantes sobre cómo influye sobre nuestra vida, el entorno en el cual estamos y nos desarrollamos.

Tuve que acceder a la invitación de Analía. Pero no porque me hubiera convencido sobre el tema, sino porque de esa manera aflojaba un poco con sus consejos. ¡Estaba tan obsesionada, la pobre!

Cuando por fin me presentó al Grand Master Chan Kun Wah, la primera impresión que tuve fue la de estar frente a un verdadero asceta. Más serio e inexpresivo que un coco.

Pero su mirada tranquilizadora me transmitió la promesa de un mundo fascinante y desconocido. Gracias a mis años de estudios de filosofía, pude sintonizarme con el profuso y deslumbrante discurso del profesor. Era tanta la reveladora información que yo estaba recibiendo, en esos momentos, que llegué a sentirme culpable por la decoración personalizada que siempre insistí en practicarle a mi hogar.

Pensaba que si este plantel de cerebros chinos llegara a entrar en mi casa, además de invitarme a hacerme el Hara-Kiri, aunque fuera un ritual japonés, me ordenarían tirar todos los muebles a la basura.

Por lo visto y escuchado, el Feng-shui era más importante de lo que yo podría llegar a pensar. Lo creí más todavía, cuando supe que en otros tiempos había sido tema de estado.

Cuando la clase llegó a su término, durante el viaje de regreso a casa, Analía me miraba con insistencia buscando mi total aprobación, en cuanto al proyecto de instalar un tatami en el medio de mi cocina.

-¿Y? ¿Te convenciste que yo tenía razón? ¿Cuándo empezamos con el operativo “vida nueva”?

-No me apures, Analía, no va a ser ni fácil ni inmediata la respuesta. Hay que tener en cuenta que no vivo sola.

-Empecemos por cortarle las patas a la mesa de la cocina, para ir logrando el clima, entonces.

-¡Jamás! La mesa es sagrada. Lo último que haría en la vida sería cortarle las patas a mi mesa. Además, es de estilo, no podría rebajarla, hablando con propiedad.-Pero te provoca dolor de espalda, porque es alta.

-¡Está bien! La voy a guardar en el altillo, por un tiempo nada más, mientras probamos la manera de vivir de los chinos. Pero te aseguro que a mi familia le va a incomodar. Ya me estoy imaginando las caras…

Esa noche apenas pude dormir. Soñaba que iba al cuarto de las herramientas de Eugenio y con la sierra circular le cortaba las patas a la mesa. Mi cabeza era una máquina de ideas para lograr que Analía no se saliera con la suya. Me sentía una tonta por dejarme convencer tan fácilmente.

Muy temprano, la llamé a mi amiga y fui lo más clara posible.

-Ani, no te enojes, pero cambié de idea. Mi cocina se queda como está. El cambio es tan grande como diferente a nosotros. Te agradezco pero…

Analía se diplomó y se convirtió en profesora y consultora de Feng-Shui. Espero que logre convencer a otros. Porque lo que es a mí, no.

Además, la mesa de la cocina es tan importante en una casa, es el crisol donde se funden todas las cosas que nos pasan, es testigo de lo bueno y lo malo que nos sucede. La mesa de la cocina es sagrada.

Ella carga con el importante bagaje de vivencias que hacen a la familia, literalmente.

No quiero saber más sobre Feng-Shui.

Por ahora, no.

HISTORIAS EN TERCIOPELO ROJO

2009-07-15T23:48:00.003-03:00

Fui prácticamente despedida de mi trabajo por toser en medio de un ensayo de coristas de la compañía, durante esta pandemia tan temida como increíble. Me di cuenta por el imperceptible rictus que noté en las mejillas de bebote del dueño del cabaret.

Su cara fue el fiel reflejo de lo que pasaba por su mente, porque era de la clase de personas que piensan con la cara. De la misma manera que los pies o las muelas “duelen” en la expresión del rostro, o como cuando nos miramos en un espejo estrenando zapatos, luego de caminar o bailar durante horas. Así de fácil era leerle el pensamiento al hombre.

Bueno, al muy cerdo le dio asco mi tos. ¡Mi tos! ¿Qué tendría que decir yo acerca de sus eructos sin disimulo delante de nosotras, mientras devoramos nuestros magros sandwiches?

Me habían anunciado que el tipo echaría al primero que tosiera, sin usar mascarilla. Pero nadie pensó que iba tan en serio el asunto.

Yo venía capeando heroicamente los embates de las microgotas de Pflüge. Concurría a trabajar con sobredosis de vitamina C, haciendo una vida ejemplar en cuanto a dieta alimentaria, tipo chaleco antibalas interior. Y justo se me viene a escapar una débil tos de mosquito, una sola vez, y el eco fue a parar certeramente, a los super oídos biónicos del muy pusilánime. Nadie la escuchó. Sólo él, con sus cachetes rosados.

Al día siguiente, el asistente me mandó llamar y en ese momento supe que mis horas en la compañía estaban contadas con los dedos de una mano.

-Mi querida Vanessa, es muy incómodo para mí hablar contigo en estas circunstancias, pero como sabrás, las disposiciones establecidas son inamovibles, desde que el nuevo director entró en funciones.

Hundí el pecho con una mezcla de rabia, de indignación y de odio, también, por qué no.

-¿Debo retirarme ya?

-No, al contrario, linda. Te mandé llamar para comunicarte que necesito de tu generosa colaboración, dada la experiencia que posees en prácticamente todas las rutinas sobre el escenario. Debido a la pandemia que nos azota, más de la mitad del plantel se ha retirado a sus casas para cumplir con el auto-aislamiento establecido por el ministerio de salud, y que descuento que ya conocerás, porque han comenzado a manifestarse síntomas de gripe. Además, existe una pequeñísima petición que deseo hacerte.

-Usted dirá- contesto, sin salir de mi enorme asombro por el rumbo inesperado que estaban tomando los acontecimientos.

-Por favor, no vuelvas a toser sin mascarilla, cuídate mucho, porque alguien tiene que poner el pecho a las balas, ¿comprendes? ¡jajaja!

Me comentó Araceli, mi compañera de cuadro, que mis carcajadas se escucharon hasta el segundo subsuelo.

Los días que siguieron en mi trabajo, fueron extraordinariamente tranquilos y sin mayores complicaciones. Los pocos que permanecimos sanos, pudimos cumplir con nuestras obligaciones, y con enorme éxito, de paso.

Los horarios de descanso eran gratos al punto de parecernos encuentros con verdaderos amigos. Gracias a esta nueva situación, las diez personas que nos veíamos desde hacía años, en los pasillos del recinto, nos habíamos re-descubierto al punto de saber cosas de la vida, uno del otro, como grandes amigos. Por ejemplo, jamás hubiera pensado que llegaría a saber los días de ovulación de Ruby, o la marca de preservativos que lleva siempre en el bolso, la risueña de Ángeles. Tampoco hubiera imaginado que Marcos es adicto al botox, y menos, saber que Tony es gay y vive en pareja con Alex.

El acercamiento afectivo entre el grupo fue creciendo un poco más cada día. Los hechos se fueron sucediendo de manera tal, que casi sin darnos cuenta estábamos planeando un negocio en sociedad a modo de franca competencia con la actual y pujante industria de mascarillas. Todos teníamos ahorros guardados que deseábamos convertirlos en alas propias. Por lo tanto, solamente faltaba presentar la novedad.

Quedaba una semana para que regresaran los del aislamiento forzoso y había que ir ultimando detalles.

El dueño de “Terciopelo Rojo” se reintegró a su puesto con huellas inequívocas en su rostro de que la fiebre por la gripe había hecho estragos. Las ojeras azuladas asomaban por encima de un barbijo inmaculado, enganchado en sus orejas. Una tos caprichosa, que no le permitía hablar más de tres palabras seguidas, le hizo brillar los ojos. Tenía la mirada perdida y pronto se encontró con la mía. La escena era tensa.

Hasta que por fin, inesperadamente, comenzó a aplaudir al ver a cada uno de los integrantes del cabaret, técnicos, iluminadores, bailarines y mozos, luciendo magníficos barbijos de raso de colores diferentes, bordados en pedrería, con interior descartable, a tono con las circunstancias y el lugar.

Pero su fugaz beneplácito duró poco, pronto se apagó su entusiasmo al conocer la noticia de nuestros jugosos ingresos, producto de la venta de esa clase de mascarillas, a todos los teatros del centro de la ciudad de Buenos Aires, mientras él quedaba afuera de nuestro negocio.

Empresa de la que nos aprovecharíamos hasta que el virus de la gripe aflojara, para emprender otro contra el agazapado dengue…

¡HUGO EN ACCIÓN!

2009-07-08T17:30:00.001-03:00

¡TÍTERES! ARTESANÍA PARA EL ALMA

2009-07-08T17:27:00.000-03:00

¡ELÉCTRICO! ¡INOLVIDABLE!

2009-06-29T16:01:00.001-03:00

TU MIRADA AZUL

2009-06-18T23:58:00.003-03:00

La sala Casacuberta del Teatro San Martín rebosa de luces, gente y voces desparejas.
La temporada cultural arranca con un evento esperado por los que amamos la lectura. Tener tan cerca a un famoso escritor es una tentación demasiado fuerte, inevitable.

Miro a mi alrededor tratando de encontrar rostros conocidos y pensando que solamente a mí se me podría haber ocurrido venir sin compañía. Todo el mundo está con alguien. Menos yo.
De pronto, inesperadamente, te veo y pienso que es verdad eso de quedar de una pieza por la sorpresa. Porque, quizás, atraído por el imán de mi mirada, gira tu cabeza hacia donde me encuentro y tus ojos azules me convierten en maniquí de vidriera. Como antes, como hace un año.
La mujer que te acompaña, rompe el sortilegio creado por diez segundos, y te roba la mirada para sí.

Las luces se atenúan, indicando que el momento de la conferencia, se aproxima. La gente y las voces desparejas, también se esfuman.

La voz del orador atrapa mi atención, pero mis ojos van hacia donde estás sentado, todo el tiempo.
Creo que pagaría una fortuna por saber lo que estás pensando. Si al cabo del año que pasó como ráfaga, me ves igual o cambiada. Y me muero por saber si la mujer que está sonriendo a tu derecha, es tu amor, después de mí.
Me consuela comprobar que tus ojos apenas la miran cuando te habla, ocasionalmente.

La conferencia llega a su fin. Las luces, la gente y las voces desparejas, inundan la sala, como al principio.
Permanezco sentada en mi butaca para verte pasar y esperar que tu mirada azul se encuentre con mis ojos ávidos.
Al distinguirte por entre el público, me preparo para ese instante, pero tu mirada no me busca. Tus ojos están fijos hacia la salida, hacia adelante. Hacia la nada. Igual que los míos, que acaban de chocar con tu bastón de color blanco.

La corriente humana te aleja. Y mis pies se clavan en la alfombra.
Y me convierto en maniquí de vidriera. Pero no por tu mirada azul.

La revelación me aniquila, y ahora sí, agradezco no estar acompañada. Necesito ordenar mi cabeza y repasar aquellos momentos en que mi vida tenía sentido porque tus ojos azules, eran solo para mí.

Los anteojos oscuros tapa-lágrimas, me contienen. Y mi mirada busca desesperadamente, un taxi. Nunca debí venir. Nunca debí saber.

LA PROFESORA DE HISTORIA

2009-06-11T00:04:00.003-03:00

Con tanto conocimiento enloqueció al punto de querer abandonar los estudios a partir de la segunda mitad de octubre. Los decibeles de la euforia colectiva por la proximidad de la finalización del quinto año del secundario, subían notablemente, en el colegio. Parecía un código tácito entre todo el estudiantado. Pero, a Gastón no le alcanzaron los decimales para eximirse. Hubiera deseado no quedarse como un paria, por los pasillos del Nacional, repasando y repasando bolillas, para rendir examen y aprobar aunque sea con un cuatro… Mientras tanto, se moría de envidia viendo cómo los que se salvaban de rendir, andaban por los alrededores del colegio, disfrutando de la libertad propiciada durante el año.

Romina y María del Rosario habían empezado desde hacía una semana, a prestar sus trabajos de Historia, para que los que tenían promedios más menesterosos, se actualizaran y presentaran a la mesa examinadora, carpetas completas al momento de rendir las materias.
- Te agregan puntos si presentás una carpeta perfecta. – decía Romina, con cara de “traga” superada y solidaria.

La otra tarde, después de clase, Gastón fue a la biblioteca del colegio. Hacía calor, a pesar de la penumbra, de los techos altos y del ventilador.
Desconocía en él esta creciente voluntad para buscar la pila de libros sobre Historia de la Instituciones a partir de 1810, y dedicarse a preparar un buen examen.
Empezó a concentrarse en la lectura y a elaborar como método, una especie de croquis con apuntes, para que le fuera más fácil meterse en la cabeza tantos nombres, fechas y batallas de la época.

Al cabo de un par de horas, se desperezó largamente en la silla, haciendo crujir las maderas del respaldo y la rafia del asiento. Se sentía entumecido, pero contento, le había resultado fácil memorizar el mapa histórico que se había fabricado.

-¿En cuál te quedaste?- le preguntó la mujer que estaba sentada en el extremo opuesto de la larga mesa.
-En Historia. Pero parece que estudiar me está resultando más fácil de lo que pensaba.
-Te va a ir bien, vas a ver – afirmó, con total convicción.
-¿Usted es profesora? ¿O viene a buscar apuntes para su hijo… o hija?
-Soy profesora de Historia – respondió. Y volviendo la cabeza hacia la ventana por la que se veían los canteros de calas, la mujer se quedó pensativa, callada.
Gastón se sumergió nuevamente en el otro texto que había sacado del estante, y completó el apunte que había iniciado para estudiar.

Al cabo de otra hora, en el lugar, que ya empezaba a llenarse de rincones oscuros, por el atardecer que se hacía presente, escuchó la voz de Romina que se estaba aproximando hasta donde estaba sentado:
-Mirá que más de diez no ponen, ¿eh? Dale, seguís repasando mañana. ¡Te vas a enfermar!- bromeaba.

Mientras bajaban por la escalera de mármol que daba al patio, le comentó el encuentro en la biblioteca con una profesora, que le había dicho, con total seguridad, que le iba a ir bien en el examen de mañana.
Romina lo miró sorprendida y dijo:
-¿Profesora? ¡Qué extraño! Si en el plantel no hay profesoras. Son todos hombres los profesores de Historia… ¿Cómo era?
Entonces iba a describirla, pero sobre una pared vio una vieja foto de esa profesora, sentada en un banco debajo de la enorme araucaria del patio, y señalándola con el dedo, le dijo:
-Es ésta la que estuvo hoy conmigo en la biblioteca.
-¡No puede ser!
-¡Te juro por Dios que era ésta!

-¡Te repito que no puede ser! Leé las fechas escritas debajo de la foto!
Cuando leyó “Lía Castro, 1935-1965”, se le heló la sangre.
Romina y Gastón se miraron y comprendieron al instante que la leyenda del fantasma de la profesora de Historia, era totalmente cierta y no pavadas que contaban algunos de sus compañeros bromistas.

Algo cambió en la forma de ser de Gastón. No solamente él mismo notaba ese cambio, sino que todos sus compañeros se lo decían.
Cada vez que pasaba junto a la foto de la profesora misteriosa, la miraba con un dejo de complicidad y volvía a pensar en el encuentro que había tenido con ella en la biblioteca.

Gastón se había vuelto sumamente estudioso de golpe. No sea cosa que le quedara alguna materia por rendir y tuviera que ir a la biblioteca a estudiar, otra vez…

LA TORRE VOLADORA DE ISABELLE

2009-06-10T23:41:00.002-03:00

En un castillo inglés construido sobre un cabo rocoso, habitó una doncella de nombre Isabelle, a quien se la recordó durante muchos años, en tertulias y banquetes.

La joven había sido víctima del encantamiento.
La corte del Rey Arturo, por esos días, disfrutaba de las competencias de gentiles caballeros adiestrados para el lucimiento con sus lanzas.

Las jóvenes casaderas tenían la oportunidad de conseguir pretendientes, pero Isabelle no la tuvo, por culpa de su fervorosa inclinación a leer en demasía.

Fue forzada al encierro al manifestar, que tenía el poder de volar sobre bosques y campiñas, permaneciendo en su habitación.
El horror se instaló en el rostro de cuanta persona había alcanzado a escucharla y fue considerada un pésimo ejemplo para sus congéneres, cercano a la brujería.

En realidad, Isabelle, solamente quiso significar, que al leer historias fantásticas, con su prodigiosa imaginación, podía estar en otros sitios, sin trasponer los sólidos muros donde habitaba.

Para salvar su reputación, las Hadas de Avalón, temidas y respetadas, arrancaron de su base la torre que servía de cárcel a Isabelle, y delante de toda la concurrencia presente en los torneos, sobrevolaron las arenas, mientras la doncella los saludaba desde el balcón.

TRUDI

2009-05-03T09:57:00.003-03:00

A Trudi la encontramos recostada junto al trigo maduro. La vimos de casualidad, cuando uno de los perros la olió y empezó a mover la cola por la alegría de verla.
Ni se inmutó cuando la rodeamos. Parecía no importarle nada de lo que pasaba a su alrededor. Se quedó en silencio mirando algo que nosotros no podíamos ver, y no contestó nuestro aluvión de preguntas.
Los aritos de cristal de roca cintilaron en sus orejas como pequeños rayos, y en ese momento la vieja Consuelo dijo lo que no queríamos oir: “Ya la besó el Pombero, me parece que la preñó, hay olor a jazmín. Seguro que la dejó preñada ”.

La llevamos hasta la choza. Le saqué el delantal y le tapé los pies helados. La vieja nos hizo salir:
-“Quédense afuera. Si ven algo que no conocen, toquen la campana sin parar, para que no se acerque. El Pombero no aguanta las campanas”.
A las cinco de la tarde, se abrió la puerta del rancho y apareció Trudi sonriendo y saludando como si nada.
Al preguntarle por doña Consuelo respondió indiferente:
-“Se fue con el caballero del sulky ¿Vieron con qué elegancia hablaba el señor?”

A LA SOMBRA DE UN GRAN ABANICO DE PLUMAS

2009-05-03T00:59:00.003-03:00

La enorme pantalla de plumas de pavo real y faisán, abanicaba el cuerpo acalorado de la esposa del emperador. El esclavo que le brindaba el aire fresco, parecía un autómata que sólo sabía hacer esa única tarea. La sombra en las gradas imperiales del Coliseo, no era suficiente. Las primeras horas de la tarde, ardientes de sol y algarabía, acrecentaban la sed insaciable de sangre. El momento era el marco del gran espectáculo que se avecinaba.

El público, muy pronto comenzó a disfrutar de lo prometido. Un mancebo que portaba una cesta de panes y manzanas, comenzó a arrojar el contenido hacia las tribunas enfervorizadas.

La aparición de los gladiadores luciendo brillantes armas y escudos, fue la antesala del clímax.

Los vítores que aullaban los fanáticos, se dejaban oír notoriamente diferentes, al llamar a los luchadores favoritos.

Era una tarde con olor a muerte. Y en cada alma reunida en ese festival salvaje, reinaba un deseo que las igualaba: alguien deberá morir, en esa tarde febril.

La primera contienda arrojó al primer gladiador vencido, sobre la arena teñida, que disimuló la mano de una doncella, al clavar una pluma de faisán, envenenada, en el cuello real de la emperatriz.

EL ANIMAL

2009-05-03T00:49:00.005-03:00

A los cuarenta años, el Animal se había convertido en un maestro en las artes de la lucha en la arena. Las contiendas y ese goce de alcanzar el estado óptimo, para competir, ya no los disfrutaba con su propio cuerpo, sino que volcaba lo aprendido en los pupilos que tenía a su cargo.

Los miraba esquivando sacos, corriendo vueltas con espada, red y lanza en mano, para obligar al músculo y al espíritu. Se veía a sí mismo cuando a los doce años salió por primera vez a la arena.
Pronto detuvo sus recuerdos al ver a Julia, la doncella más piadosa de palacio, quien se acercaba hacia él.
-Aquí tienes la paga – le dijo, extendiéndole una pequeña bolsa con monedas – mi padre Lucullus te espera mañana, al amanecer.
Al Animal, le dolía esa presencia, que le hacía pensar que su hija sería de esa edad. Desde aquella lejana y dolorosa separación, nunca más supo de su mujer y su niña recién nacida.

La leyenda viva de la historia de los luchadores romanos, había soportado sin mella, los terribles golpes y heridas recibidos durante su vida. Sin embargo, Julia, en unos segundos, hizo brillar la mirada curtida del Animal.

EL ERROR DE LAVINIA

2009-05-03T00:44:00.002-03:00

Lavinia era más afortunada que el resto de las doncellas de la nobleza. El general Plinius le había encomendado la especial tarea de preparar los alimentos que componían la dieta del gladiador Marco Valerio.

El atleta que la hacía suspirar de amor, era propiedad del recio militar y se lo cuidaba como lo que era: el mejor.
El gladiador gozaba del trato diferente que le brindaba la joven. Sesiones de masajes con óleos aromáticos, baños de infusiones y una alimentación basada en cereales, higos, leche de cabra, pan y carne de cerdo.
Plinius, había consultado con viejos médicos romanos sobre las comidas que favorecían el desarrollo de la masa corporal, y en especial, la protección y limpieza de la sangre.
Introdujo en la rutina dietaria, abundante consumo de perejil, para fortalecer las venas de brazos y piernas del enorme luchador.

Una mañana, Lavinia fue a recolectar un manojo de dicha hierba a una huerta cercana. Seguidamente, lavó y picó las hojas verdes, para esparcir sobre la comida humeante.
Marco Valerio devoró el suculento cuenco, y al rato cayó muerto.
Lavinia, inexperta, había confundido perejil con hiedra venenosa.

TE CONOZCO...

2009-04-21T17:37:00.003-03:00

Lo conoció en la feria del libro, y recordó que cuando cruzaron sus miradas, sintió que entre ambos se creó algo así como un puente, difícil de explicar.
A ella le pareció haberlo visto en alguna clase de bioquímica.
A él le gustaron sus mohines mientras revolvía las mesas de libros, tan disímiles como innecesarios.

-“Te conozco” -dijeron al unísono cuando se vieron.
La excusa para un café ya se había instalado en la escena.
Encontraron una mesa desocupada y se sentaron. La charla sobre la enorme concurrencia y la gran cantidad de stands para visitar, fue declinando hasta que él tomó la palabra y fue desgranando un discurso impregnado de política. Ella había cambiado su rostro amable por una expresión de desconfianza, imposible de disimular. Entonces, decidida, miró su reloj y pegando un respingo, dijo:
- “¡Me voy, me están esperando!”
Sin esperar respuesta, salió de la feria lo más rápido que pudo.

A la mañana siguiente, la cara de él ilustraba la noticia del diario sobre la bomba, y ella, mientras leía se iba empapando en un sudor frío que le heló las manos.
Sus labios entreabiertos por la sorpresa, sólo balbucearon un:
-“No era Gonzalo Peñalba…”

UNA PRINCESA EN AVENIDA DE MAYO

2009-04-14T15:09:00.003-03:00

Cruzó la Avenida de Mayo, rauda y majestuosa, como si fuera una extraña princesa de película fantástica.
Su posible metro ochenta favorecía el efecto dramático de sus ropas, y ella sabía que no pasaría desapercibida. El vestido de terciopelo negro y los detalles religiosos de aros y pulseras, mostraban a una auténtica chica gótica, con piel de luna y cabellos relucientes.

Yo acostumbraba a cruzarme con personajes raros, desde mi puesto de empleada bancaria. Por lo tanto, esta vez, no me detuve a analizar la actitud de la joven gótica, sino a observar las diferentes reacciones a su paso.
Las miradas y los rictus faciales de los transeúntes iban variando según las clases de personas. La señora emperifollada ponía cara de “qué espanto”. El señor del maletín, le lanzaba miraditas, con disimulo mal logrado. El joven diariero, sólo lanzó un silbido como piropo, atraído por su escote.

La función se terminó abruptamente, cuando apareció una Harley-Davidson con motociclista totalmente enfundado en cuero, cual rockero sin guitarra.

Entonces, la princesa medieval arremangó su largo vestido, se trepó al asiento trasero del vehículo y abrazó a su caballero como diciendo “es mío”.

A esta corta escena urbana, solamente le faltó la palabra FIN.

(Cuento distinguido con MENCIÓN, en la consigna semanal del Foro de Cuentos de lanacion.com, “Cuento sobre Tribus Urbanas”, del 16 de abril de 2009).

LO QUE HAYA SIDO

2009-03-27T12:22:00.006-03:00

Son las dos de la mañana y alguien sube el volumen de la música.
¿Cómo puede ser que alguien disfrute al escucharla tan alta y a estas horas?
Abro la ventana del living y furiosa, me asomo a la calle.
No veo ni escucho a nadie. Entonces, descubro que la música proviene de mi altillo. Decido subir para descartar mi sospecha. Mientras subo los doce escalones, veo la línea de luz debajo de la puerta. Un viejo vals empieza a ensordecerme.
Tomo la escopeta del closet contiguo y giro lentamente dos vueltas de llave. Al abrir, se detiene abruptamente la música. Siento acúfenos en los oídos.
Miro el interior del cuarto. La luz está encendida, y compruebo que reinan silencio y quietud.
El viejo tocadiscos familiar sigue cubierto con la carpeta bordada por la abuela y con bastante polvo acumulado por los años. Los discos están en sus álbumes.
Los pensamientos se amontonan en mi cabeza, mi corazón late rápido, y siento miedo.
Cierro la puerta nuevamente. Al descender, una corriente de aire agita mi pelo, enfría toda la casa y deja la puerta de calle entreabierta.

Lo que haya sido, se fue, quizás, para siempre.

APL©2009

(Cuento distinguido con MENCIÓN, en la consigna semanal del Foro de Cuentos de lanacion.com, “Cuento de suspenso sobrenatural”, del 26 de marzo de 2009).

SIMPLE, FÁCIL, DULCE

2009-03-03T16:56:00.005-02:00

Lorena sabía que su permanencia en la oficina dependía del delgado hilo de la casualidad. Lo sabía porque había visto el nombre de su ex marido en la libreta de contactos de la cuenta del servidor de la empresa, de su jefe. Pero no porque lo haya buscado expresamente, sino porque su jefe tuvo que salir corriendo cuando lo llamaron de la clínica donde su mujer estaba por parir su segundo hijo, y le dijo a ella que enviara el mail con varias copias, que él había empezado a redactar, con carácter de urgencia.

Lorena, en ese preciso momento, comprobó el grado de confianza que le tenía su jefe. Pero ese detalle, en vez de enorgullecerla, la aterró. Cuándo, y en qué circunstancias se relacionaron ambos, eran preguntas que le hacían tener pesadillas cada maldita noche.

A partir de la instancia en que vio el nombre de Rodrigo en esa lista, se torturaba pensando, cada mañana, que al ingresar a su oficina, ese día sería el último.

Hasta que ese día llegó y fue despedida por un error suyo en las cuentas que manejaba. Ínfimo. Salvable. Solucionable. Su jefe la citó en su oficina y le explicó los motivos. Hasta fue cortés y amable con ella, pero de todos modos no podía sentirse bien. Nadie se siente bien en estos casos.

El sabor de la derrota era muy amargo. Conteniendo las lágrimas salió de la oficina del jefe, arregló sus cosas delante de sus compañeros de trabajo y salió de la empresa. La tarde preciosa que la esperaba afuera le sirvió de consuelo, mientras en el camino a casa, en la misma vieja camioneta de todos los días, pensaba quién diablos la iba a contratar ahora. La situación en el país estaba jodida. Como siempre había estado y estará.

Al día siguiente, Lorena tuvo que regresar a la empresa a buscar el cheque de su liquidación. Ya le había pasado la bronca del día anterior y con cortesía y serenidad pidió a la secretaria para entrar a hablar con su ahora ex jefe, quien la recibió en su oficina.

-Doctor, antes de irme quisiera decirle algo, si me lo permite. El error lo cometí por ser una tonta, pero nunca hubo mala intención. Yo sólo quise hacer las cosas un poco más rápido, pero me salió mal, lo acepto. Ahora estoy metida en graves problemas, usted bien sabe lo difícil que es ahora conseguir empleo. Mi nena de seis años me dice que no me haga problema, que sólo tengo que sacar dinero del cajero automático y listo, ya ve lo inocente que es. Piensa que estamos salvadas. Sólo vine a decirle que usted cometió un grave error, despidió a una persona que ama su trabajo, a una persona que sabe lo sagrado que es tener la confianza de los demás. No sé si usted pensó realmente mal de mí, pero si así es, lo perdono, de todo corazón –el hombre abrió los ojos más grandes aún -si el destino nos junta de nuevo, quiero decirle que yo trabajaré como si nada hubiese ocurrido. Será la oportunidad de demostrarle que yo soy alguien que vale, algo más que un código de barras en la oficina de recursos humanos, un ser humano con errores, pero sin rencores y siempre con vocación de servicio hacia los demás. Hasta siempre, doctor.

Lorena se puso de pie, saludó a su jefe sin esperar respuesta y salió de la oficina. No le tenía miedo al futuro. Le iba a presentar batalla. Y su mente apuntó al blanco perfecto: Rodrigo. Los testigos eran por demás de suficientes para terminar de darle forma al trámite del juicio de pérdida de Patria Potestad. Hacía rato que el padre de su hija no aportaba ni dinero ni presencia paterna, pero aún así amenazaba con arrebatarle a la hijita de ambos, cada vez que las cuestiones familiares los obligaba a verse de nuevo. De manera que había llegado el momento de actuar. Se trataba de devolver la estocada, en momentos en que la supervivencia se parecía bastante a la venganza. Su abogado la tenía al tanto de las instancias. Pero lo que más anhelaba saber era el momento en que Rodrigo firmara el acuse de recibo de la demanda.

A menos de una hora de haber recibido el llamado de su letrado confirmándole que el juicio estaba en marcha, Lorena recibió la carta documento por la cual se la reintegraba a su puesto de trabajo. La noticia la sorprendió en calma. Seguidamente, abrió las puertas del placard para elegir el atuendo que vestiría para presentarse a trabajar, al día siguiente.

El artificio del cual dependía su permanencia en su empleo estaba empezando a desaparecer, para convertirse en un mal recuerdo. Así de simple. Así de fácil. Así de dulce era el sabor del retorno a la normalidad.

Su hijita tenía razón, si necesitaban dinero, podrían ir al cajero automático a retirarlo. Juntas.

Tres historias bajo consigna: Cuento ambientado en el puerto de una ciudad lejana.

2009-02-25T17:55:00.006-02:00

VLADIMIR

Las vi en cuanto entré. Sus manos. Parecían toscos pergaminos que contaban historias, en los simples gestos de llevarse el vaso o el cigarro a los labios.
Vladimir parecía recortado y pegado, sobre el rectángulo de la ventana iluminado por el sol. El bar no albergaba muchos parroquianos, ese mediodía, por lo cual, fue muy fácil dar con él. ¿Cuántos años tendría? Imposible saberlo. Cada línea de su rostro me decía que había visto más vida de la que contaban en el pequeño puerto alemán. Sus ojos claros eran los únicos que mostraban vivacidad, al seguir el vuelo del casal de gaviotas que se atrevían con un planeo bajo.

Me senté lo más cerca que pude, para observar a la leyenda que me había llevado hasta allí. Había escuchado infinidad de proezas sobre este hombre de río, y me prometí escribir su historia, para el diario donde trabajaba como reportera itinerante. Me acerqué hasta su mesa, le pedí permiso para sentarme y le expliqué mi presencia. Vladimir me miró, me sonrió y con una voz ronca y gastada, aceptó la propuesta. Ahora sé que tuve el privilegio, por primera vez en mi vida, de escuchar la verdadera voz del Rin.

_______________________________________________________

LA ÚLTIMA VEZ

Accediste sin titubear. Porque sería la última vez, o quizás, por mi insistencia. O porque tal vez te engolosinabas con la idea de saberte deseado hasta la locura, y te regodeabas del poder que ejercías sobre mi cuerpo. Convinimos en que sería en aquel pequeño puerto lejano, que llamábamos “nuestro”. Olvidado por Dios y por el progreso. No importaba el puerto, como no importaba si no nos veríamos nunca más. La belleza del lugar ya no me embriagaba como antaño. Importaba que nos tendríamos, por última vez. Eso estaba claro. Para los dos. No quisiste ni siquiera hacerlo dentro de las paredes de un cuarto. Te vino en ganas abrazarme con furia, sobre el pequeño puente, a oscuras, huérfano de faroles y de vida alguna. Y desatamos pasiones contenidas, con besos que mordían, y suspiros como gritos. La luna plateaba las manos y los cuerpos, las bocas y la danza ardiente. Nadie nos veía. Porque allí, en el puerto, nadie veía nada. Y al separarnos, te sentiste rey y yo, plena. Pero llevando en mis entrañas, el inicio de otra vida, según mi calendario personal. De la que nunca sabrás, si germina tu semilla. Lo juro por este mar.

_______________________________________________________

A VECES, SE ACERCA Y ME BESA

¿Dónde estará, dónde quedaron sus brazos repletos de libros, apuntes y sueños? ¿Qué habrá sido de su amor eterno, cual mariposa o estrella fugaz? ¿Y de su piel bronceada en verano, y de sus manos enguantadas en invierno?Se fue alejando, sin pausa, de manera constante. Dejando su estela, surcando la vida, tallando proyectos. Ya no la veo en los espejos, ni en la sombra que se recorta junto a mí.

Su barca, vacía de penas y repleta de ilusiones, se marchó. Su mano, firme en el timón, la llevó por mil playas, para conocer mil rostros. Yo sé que ha secado sus ojos cuando le volvieron la espalda, prescindibles seres oscuros y olvidables. Esos que no advirtieron su esencia y despreciaron sus manos llenas.

Hoy la recuerdo y me invade la ternura. Ella quedó en una ciudad lejana, difusa y etérea. Allí vive feliz, porque el tiempo se detuvo en abanicos construidos con fotos, cartas y besos desgranados, que flotan ingenuos, crédulos. Como toda promesa.

Su nave se acerca, a veces, hasta mi playa. Se queda un instante, me besa.

Porque sabe que su puerto soy yo.

Luego retorna sobre sus huellas, dibujadas en el ayer.

APL©2009

SIEMPRE TE RECORDARÉ, AMIGO DEL ALMA

2009-02-19T11:56:00.006-02:00

Querido Oficial Aldo Garrido, tuve el orgullo y el honor de conocerte desde hace más de veinte años. Quién no te quería, por Dios, si eras el Ángel Guardián del barrio.

San Isidro te llora, desconsoladamente. Te buscaremos con la mirada y te veremos caminar como siempre, si cerramos los ojos un segundo, en cualquier esquina. Alerta, elegante, pulcro, derecho, servicial, cálido. HONESTO.

¡Hasta siempre, CAPITÁN! (vos me entendés...)

Alicia (la hija de otro Capitán)

19 de Febrero de 2009

Tres historias bajo consigna: "Mariana subió las escaleras sin encender las luces".

2009-02-10T23:31:00.005-02:00

PEQUEÑO DETALLE

Mariana subió las escaleras sin encender las luces.
Las voces de la planta baja se alejaban y se hacían casi inaudibles. Necesitaba estar a solas en su habitación. Su mente tardaba en aceptar el hecho. Estaba harta de los interrogatorios.
La policía científica, abocada al minucioso trabajo de encontrar huellas que permitieran esclarecer lo ocurrido, copaba la casa desde el amanecer.
-Encontramos huellas por toda la vivienda. Creo que luego de llevarlas a laboratorio, el camino hasta el asesino será fácil y corto.

Un llamado anónimo a la policía, dio cuenta que en horas de la madrugada, en el tranquilo barrio, se habían escuchado gritos. Cuando llegaron los efectivos encontraron a Mariana durmiendo en su cama, y en la sala principal, sobre el piso, el cuerpo de su abuelo, apuñalado.
No hallaron el arma asesina. Tampoco había indicios de robo ni puertas o ventanas violentadas. Solamente un detalle llamó la atención de todos. El asesino había cortado la electricidad, en ambas plantas de la vivienda.

Las pruebas de laboratorio, demostraron que las huellas pertenecían a Mariana, en su totalidad.
La joven ciega fue detenida. No pudo ver que su almohada estaba levemente manchada por el puñal escondido en su interior.

________________________________________________________

MARIANA SE QUEDA

Mariana subió las escaleras sin encender las luces, dichosa, exultante. Se veía hermosa. Mientras iba acercándose a su habitación, sentía que la observaban desde el comedor, varios pares de ojos, engolosinados con la vista de su cuerpo. Totalmente a propósito, ella se acariciaba el talle, los senos y los muslos, aún turgentes. Había elegido el vestido de seda rojo fuego, para destacar más la piel de nácar, y en el pelo negro noche, destellaban los rubíes del broche. Estaba feliz. Hoy saldría de esa casa del brazo de su amor, para festejar la compra de su nuevo hogar. Se apoyó en la baranda y agitando su mano, saludó a los curiosos, lanzando una sonora carcajada burlona. Luego, se contempló largamente en el espejo, sonriendo y ensayando poses seductoras.

-Mariana se irá hoy, ¿verdad?
-No. No está autorizada a salir.
- Pero la vendrán a buscar. ¿Qué le diremos a su esposo?
-Que no se le da el alta, por ahora, porque no responde a la medicación. Ahora, por favor, cámbiale el guardapolvo. Ese que lleva puesto tiene manchas de sopa del mediodía… Si el viejo la llega a ver así, nos perderemos las propinas.

_______________________________________________________

DOS ESMERALDAS

Mariana subió las escaleras sin encender las luces. Los anteojos láser la dotaban de ojos de gato y no había rincón que se resistiera ante ella.
Una pantera se había escondido en el establo de un rico granjero. Seguramente estaría agazapada y a punto de saltar sobre cualquiera que se acercara. El animal herido había dejado huellas de sangre visibles y fáciles de seguir. Por lo tanto, además de enfurecido, estaría muy dolorido, también. Esa noche, había luchado con otro animal de su especie, en la dura pelea por la comida. El alimento en disputa había sido uno de los caballos.

El resto de sus compañeros buscaba por los alrededores. Habían dejado el camión jaula cerca, para iniciar la cacería con rifles cargados con dardos somníferos, y gruesas redes.

Mariana seguía escrutando cada recoveco donde habían peleado las fieras. Hasta que detrás de unos fardos, se enfrentó a la pantera que buscaban. Era una hembra. Con un profundo zarpazo en la cabeza. Echada sobre el heno, miraba a Mariana sin ánimo de saltar. Sus ojos, cual dos esmeraldas, miraban alternativamente a sus dos cachorros recién nacidos, y a la boca de la escopeta. Se había rendido. Sólo quería descansar.

SAFE CREATIVE

2009-01-29T01:13:00.003-02:00

El contenido total de este blog está registrado. Agradezco infinitamente la lectura y los comentarios de visitantes, amigos y escritores de todo el mundo.

Muchas gracias. Muchas felicidades.

MIS MEJORES PALABRAS

NO SOMOS IGUALES

2009-01-25T08:23:00.004-02:00

Soy el viento.

El que anuncia tormentas, el que lleva gritos y despeina palmeras.

Te comparas conmigo creyéndote libre. Crees que el látigo anula temores, pequeño mortal. Si me tienes miedo en las noches de invierno, como pichón que ha volado lejos.

Yo ondulo las mieses y apuro el arreo. Tu sólo las siegas cuando bien altas están, y dispones una siesta, si así lo deseas, porque los bueyes saben esperar.

Sin mí no ascienden los globos a los cielos. Si abundo en cien ráfagas, detengo el paseo. Y tú apenas dependes de mi intensidad.

Mis manos heladas propician abrazos. Y si no, mira al niño buscando el abrigo. Tú sólo podrías venderle vestidos, que quizás no tendría sin una moneda o dos.

El arriero apura el regreso, está pronto. Los bueyes presienten si cabalgo en las lluvias.

Los globos descienden henchidos de risas, de gran emoción. Se apagan sus fuegos, se arrugan los colores, que han sido tan tersos, en la ascensión.

Me llevo palabras, promuevo el olvido. Convierto las nubes en almas y sueños. Alivio el estío y modelo las dunas.

Si todas las tejas de tu morada, hasta podría arrancar.

No somos iguales, pequeño mortal.

GUERRA DE LETRAS

2009-01-25T08:04:00.002-02:00

La puerta giratoria de la entrada principal, del más prestigioso periódico de Tailandia, Puchatkan, parece una inmensa hélice que haría levantar vuelo al edificio.
Su flamante directora, la joven licenciada en periodismo político, irrumpe furiosa. Acaba de ver algunas de sus fotografías personales, en la portada del vespertino opositor, The Nation.
¡Trece millones de veces multiplicadas, las fotos de su abuelo arriero y de su padre niño, mezcladas con las imágenes del último festival aéreo de cientos de globos, plagiadas con descarada inmoralidad, y tal vez compradas por un mísero baht!

Chaisak, vocifera, toma el teléfono, lo cuelga, llama a su secretario, y pide la cabeza del traidor que vendió las fotografías. En el fondo, sabe que esta clase de guerra es así. Sabe, también, que solamente la noticia es lo que importa en la tapa de un diario. Sus daños colaterales, no.
Conoce los alcances desprovistos de ética, del titular del The Nation.

Los ojos de todo el personal del Puchatkan, están fijos en ella. Atentos a cualquier decisión.

Y ella sabe que luego de inspirar hondo, mientras endereza su espalda y pronuncia su acostumbrado “¡A trabajar!”, no podrá contener el llanto acongojado, a solas, en su despacho del piso treinta y seis.

EL MEJOR DE LOS SUEÑOS

2009-01-25T07:51:00.004-02:00

Poco importa saber si en los sueños camino a tu lado, menos aún si son reales o caprichos de la mente. Sólo sé que tendida en el lecho, con tu brazo de almohada, abarco en dos pasos, los caminos del mundo.
Logro sonrisas en el desayuno, cuando con voz ronca de recién levantada, te cuento mis sueños distintos, noche tras noche.

-¿Y no le veías las piernas al arriero, ni a los cebúes las patas? ¿Tan alta crecía la hierba, en tu sueño?

Una medianoche, luego del beso y la luz apagada, has debido tocar mi barbilla, porque yo me quejaba de que el globo en el que iba, volaba a la deriva.

-¡Pero, mujer, si casi te caíste de la cama!
Y yo amo tu boca y tus dientes, al verte divertido, escuchando mis sueños. Riéndonos juntos de esos viajes míos, tan raros y locos.

La noche que soñé con un viejo y un niño en el regazo, debiste nombrarme en voz alta, para rescatarme de algo profundamente triste. “Me asusta tu llanto”, dijiste.

Y tu beso borra hasta los colores del recuerdo de aquel extraño momento.

El mejor de los sueños es tenerte en mis brazos.

LA HEREDERA

2009-01-23T11:39:00.007-02:00

Dos kilómetros faltan para arribar a la mansión. Nadie me espera. Nadie vive allí desde hace un siglo.
Al fin, llegamos. Descorro la ventana corrediza de la volanta que me trae, y le pido al cochero que me acompañe, porque no quiero entrar sola. Desde el pescante, me mira con su cara de gnomo, y no me contesta. Me aferro a los cojines de terciopelo, pero las manos fuertes del hombre me obligan a descender.
El portal es enorme, parece una boca. Giro el pomo de bronce del pórtico y empujo. Un silencio desnudo se pasea ante mí. Una corte de sombras y espíritus vienen a mi encuentro. Al frente, la gran escalera rezonga un crujido cuando los últimos rayos de sol se le clavan en los peldaños.
Algunos muebles cubiertos por sábanas, semejan fantasmas que juegan a las escondidas.
De pronto, el vaho verde que emana desde un cofre olvidado sobre una repisa, me envuelve, se introduce por mi nariz y se integra a mi sangre.
Inspiro profundo, me excito hasta lo insoportable y la sed insaciable que siento, termina en la yugular del cochero.

-Ya estoy en mi mansión. Desde hoy, cada noche seré tu digna heredera, padre.

(Cuento premiado en el Foro de Cuentos de Lanacion.com (Consigna: "Mansión desierta", 22 de enero de 2009)

SIEMPRE A TU LADO...

2009-01-23T11:32:00.002-02:00

-¡Carmencita!, estoy observando que ya no te esmeras en las tareas, como antes…
Carmen deja por un instante el trapo y la lata de lustre para bronce. Mira a su alrededor y repara en los detalles. “Es verdad. Mami tiene razón. Voy a poner más empeño en la limpieza de esta enorme casa”.
Busca los cubos con agua y jabón y con una escoba nueva, vuelve a limpiar los pisos de mármol del salón y el recibidor. La transpiración le empapa la blusa. Hurga en el bolsillo del delantal y con un pañuelo amarillento se enjuga el rostro.
-¡Te he dicho cientos de veces, que aborrezco las telarañas! ¡Cómo olvidas las cosas que te he encomendado!
Carmen le teme al rostro enjuto y severo, y sabe que si no cumple con las órdenes, pasarán días hasta que su mami se digne a hablarle de nuevo.
Cuando por fin termina, nota que su madre no la ha vuelto a observar. Entonces se sienta a descansar por un rato en el primer escalón de la entrada, mientras ve a las dos chismosas del barrio que pasan y comentan:
-¡Qué envejecida está Carmen! Tan sola en esa mansión…
-Pobre …¡quedó huérfana tan chiquita…!

EL PROFESIONAL

2009-01-23T11:28:00.003-02:00

“Debes disparar sin mirarlo a los ojos. Luego tiras el arma, los guantes de látex y te alejas de allí en tu auto, lo más rápido que puedas”.
Nunca olvido las instrucciones de mi jefe cuando trabajo.Es tan sencillo como tomar una gaseosa si tengo mucha sed. A veces cumplo el encargo tan automáticamente que temo contárselo a alguien sin querer, como si fuera un oficinista más. Tedioso, monótono y hasta rutinario.

Sólo la paga es mil veces mejor. Literalmente. Mil veces mejor.

Mi familia cree que soy un exitoso productor de pólizas de seguro contra todo riesgo. Bueno, no están tan alejados de la realidad. Ni el borrico de mi suegro, ni mi suegra. A ellos les encanta la buena vida. Y piensan que ayudo a la gente a vivir más tranquila.

De eso se trata, mirándolo bien.
-¡Ya estoy lista, amor!

Mi mujer, ataviada con sus mejores galas y con su boca de rojo carmín, como la publicidad de Avon, me quita de mis pensamientos.

Tomo la palanca de mi flamante convertible y me pierdo con ella en la noche de New York.

OMORI Y EL DRAGÓN

2009-01-05T15:50:00.010-02:00

Omori estaba feliz. Había logrado que su abuelo le tallara un juguete en madera. Ilusionado, como cualquier otro niño chino, posaba sus ojos rasgados en las manos del anciano. Día a día crecía su asombro frente a la creatividad plástica del padre de su padre.
-¿Es un dragón, abuelo?
-¿Y tú qué piensas que es?
-Es un dragón. Pero tiene cuatro cabezas. ¿Por qué?

El anciano, sin contestar, siguió con su obra artesanal. Hasta que llegó el momento en el cual la incertidumbre envolvió al pequeño oriental. Omori vió cómo su abuelo colocaba una esfera dentro de cada una de las bocas del dragón, y fue entonces que rompió en un llanto desconsolado.
-¡Quítale esas cosas a mi dragón!
-Termina con tu llanto. Este dragón no es para ti. Es un sismógrafo para enseñar a mis discípulos. A ti te haré un dragón especial y mucho más grande. Verás.
La sonrisa del abuelo renovó la alegría de Omori, quien se fue a jugar con otros niños de su edad, y pronto se olvidó del juguete tan extraño.

Al mismo tiempo, en otra parte del mundo, otro niño al que llamaron Jesús, nacía para cambiarlo, porque así está escrita la historia.

NOVEDAD EN CASA DEL CARPINTERO

2009-01-02T19:07:00.003-02:00

-Madre, hoy he pasado por la casa del carpintero José. Me extrañó que las ventanas estuvieran sin cubrir por las cortinas. El sol iluminaba sólo la mesa de la estancia principal de la casa. Como yo iba montada en mi asno, pude ver con claridad hacia el interior. Noté que había más luz adentro que afuera. Pero tal vez, miré encandilada por la luz del mediodía.
-¿La viste a María cuando pasabas en ese momento?
-Sí, y también lo ví a José alejarse con dos burros cargados de tinajas, hacia la fuente de la entrada al pueblo.
-¿Quedó sola María en su casa?
-No, estaba acompañada. Ví a su prima Isabel. El otro era un joven, de rostro dulce y hermoso, ataviado con ropas claras, fuertemente iluminadas por la luz de alguna lámpara cercana. Parecía extranjero.
-¿Estaban preparando comida, tal vez?
-No creo, madre, que hubiera intención de cocinar en la casa. María vestía la túnica y el velo que usa cuando va hasta el templo. Además, al pasar de regreso, noté que habían florecido al mismo tiempo, todos los canteros del frente de su casa, y Ella estaba arrodillada, con las manos juntas sobre su pecho...

FELIZ 2009 PARA TODOS

2009-01-02T19:03:00.003-02:00

A todos los que visiten mi blog, les deseo muchas felicidades, logros a corto plazo, salud, tranquilidad económica y mucho buen humor para capear las tempestades.
Alicia

MONEDA CORRIENTE

2008-12-28T16:11:00.002-02:00

India, época colonial. La corona británica se apodera del país.

Seema es mitad niña y mitad mujer. A sus nueve años ya sabe más de la vida que cualquier niña de otra latitud.
En el gesto de espantar moscas de su cara, se nota bien, ese contraste. Muestra una mano pequeña, junto a unos ojos cansados.

El cipayo la observa mientras Seema va y viene cumpliendo los mandados de su madre enferma. Y la pequeña comienza a temblar como una hoja a punto de caer de la rama, cuando percibe esa mirada densa como el aceite de la tinaja.
El miedo no se comparte. Y ella no puede ni respirar.

Nadie escucha los gritos de Seema.
La encuentran dos chicos de su edad, al costado de un camino, detrás de las piedras.
Su cabeza está sobre el suelo polvoriento, su cuerpito yace denigrado y en los ojos, el pánico muerto.

El ejército convierte a los hombres en animales, que roban hasta las almas de sus mismos compatriotas.

El terror ha comenzado a derramar sus tentáculos sobre los caseríos, cobrando en moneda corriente. Debilidad y sumisión en la joya de la corona…

EL MITO DE LU GU LEI

2008-12-28T15:42:00.004-02:00

Poco antes del mediodía, Lu Gu Lei había dispuesto las mesas en forma de semicírculo, de manera que comenzando desde la izquierda, al entrar a la sala de la Gran Casa, los visitantes podrían observar cada manjar preparado, deteniéndose ante los platos servidos, tomar el o los elegidos a su gusto, y luego proseguir hasta el final de esa medialuna de exquisiteces, donde estaba la salida.
Ya en el jardín, los que habían adquirido los platos de su preferencia, podían sentarse en las mesas arregladas y adornadas, para degustar lo que habían seleccionado.

Las sombrillas de junco tejido, reparaban de los rayos del sol polinesio, brindando una sombra fresca y deliciosa.

Para esa fecha, el pueblo revivía con el constante desfile de turistas que desembarcaban en el amarradero. Las lanchas depositaban ramilletes de pasajeros, atraídos por la tradición que ponía a la isla de fiesta, una vez al año.

Lu Gu Lei no parecía tener cincuenta años, sino muchos más. Toda su vida había fomentado el mito de las puertas sin llave, en todo ese hermoso lugar compuesto de pequeñas islas.

Mucha gente desconocía esa parte de la tradición. La diminuta y aparentemente frágil mujer, relataba a cuanta persona quisiera escucharla, que las puertas de las casas de las jóvenes de la isla, que supieran cocinar, no debían cerrarse jamás con llave, si es que deseaban que los dioses les prodigaran favores especiales.

Las muchachas de piel dorada y cabellos renegridos, se encargaban de que los turistas probaran cada una de las comidas que ofrecían. Para ello, se paseaban entre las mesas, sonriendo y ofreciendo en grandes bandejas, pequeños platitos con delicias de toda clase, mariscos y aderezos, elaborados por ellas mismas.

Al promediar la tarde, ya casi nadie podía probar un bocado más. Entonces, era el momento en que prestaban la mayor atención, al aparecer sobre la tarima adornada con guirnaldas de flores, la propia Lu Gu Lei dando la bienvenida oficial y relatando el motivo de la ancestral tradición.
Desde hacía cientos de años, las mujeres de la aldea habían decidido no cerrar las puertas con llave, pero sí hacerlo con una traba de madera, que no quedara demasiado ajustada contra la puerta. El propósito de dicha condición, era, simplemente, para que cuando las jóvenes portaran bandejas cargadas de manjares, y no tuvieran libres las manos para quitar las cerraduras, podrían abrir los portones de par en par, con un firme y certero puntapié.
El aplauso, el murmullo de asombro y luego las risas por tal revelación, se escuchaban a bastante distancia del lugar de la fiesta, e indicaba otra jornada exitosa, de pingües ganancias.

CUANDO HABLA EL CORAZÓN

2008-11-30T10:51:00.002-02:00

Se hundió sin saber como emerger del océano de su gran dolor. Me dí cuenta.
La encontré muy diferente a la mujer altiva, orgullosa y despiadada que era ayer, que se había ido, luego de saber que la silla de ruedas serían mis piernas, para siempre.

Entró al estudio intempestivamente.
Con los ojos inundados, abrió el corazón, y derramó su contenido:

-“Sería muy fácil para mí imaginar historias de heroínas lejanas, que viven en países exóticos, rodeadas de lujos y riquezas deslumbrantes.
Leyendas sobre mujeres hermosas, con tanto poder como para hacer hincar de rodillas al mundo entero.
Bodas de princesas paseadas en carrozas cubiertas de azucenas blancas y encajes de filigrana.
Salones de palacios encantados, con parejas danzando y girando sin cesar, al compás de los valses más románticos del mundo.
Pero me resulta imposible imaginar el primer día del resto de mi vida, sin tenerte conmigo.
Imposible.”

La escritora de best sellers más famosa y mediática que tanto amo, me mostró su verdadero rostro, y la perdoné.

PAPEL, LIBROS Y SUEÑOS

2008-11-21T10:12:00.003-02:00

Mariquita Gutiérrez del Valle heredó aquel don de las mujeres de Barichara. En su familia, no hubo mujer que no supiera el secreto de elaborar papel con fibra de fique. La cabuya, de color “verde Colombia”, crecía espontáneamente en su tierra. Y la joven sabía cómo trabajarla...
Sus manos eran ásperas por la cal que se usaba para tratar la fibra. Pero sabían obtener el más maravilloso papel...
Con la ayuda de su padre, había transformado una vieja prensa para moler uvas, perteneciente a la bodega familiar, en una especie de “imprenta Gutenberg”, con la cual realizaba hermosos libros artesanales.

Éstos fueron los eslabones de la cadena que llevaron los pasos de Mariquita hasta la puerta de José Asunción Silva.
El joven escritor, tentado por la fama del papel y la belleza de la trigueña, mandó buscarla para negociar. Después, llegó el amor...

José rubricó ese romance regalándole una copia del manuscrito de su flamante “Juntos los dos”. Pero un día se marchó prometiendo regresar.

El suicidio de José marcó el principio del fin. Mariquita nunca más se volvió a enamorar.
Sólo creaba libros artesanales...

CUENTO POLICIAL FUTURISTA

2008-11-12T01:15:00.010-02:00

Clave secreta

Los que lo conocían decían que Isaías había nacido policía. Los métodos utilizados en sus patrullajes por el corredor azul, desde Marte a la Tierra, siempre daban resultados positivos. Ese trayecto era el camino obligatorio del tránsito vehicular interplanetario, y las naves decomisadas, tras habérseles encontrado drogas alucinógenas, quedaban a disposición del Departamento Policial Terráqueo a la que pertenecía el joven, con base en el Río de la Plata.
Claro que sus métodos no eran ortodoxos, precisamente. Lorna, su compañera de patrulla, era la clave del éxito de cada misión que se les confiaba.
Experta en programación y hacker habilidosa, había adoptado un sistema de detección de drogas prohibidas, inconfesable. El programa que había inventado actuaba como el más temible de los virus: se introducía hasta los discos duros más protegidos y llegaba hasta los más ocultos puntos de distribución de las sustancias no permitidas. Tanto en la Tierra como en el planeta rojo.
Al guardar en sus archivos fórmulas químicas en desuso, la escultural y bella policía había descubierto que la antiquísima fórmula del dulce de leche, programada especialmente, permitía dar con los diminutos estuches con droga, escondidos en el interior de los asientos de las naves interplanetarias.

Noche de Casino y copas

Isaías estaba terminando de vestirse con otro uniforme limpio, luego de la sesión reparadora en el spa obligatorio del Departamento Policial, y se preguntaba si Lorna estaría de humor para ir a beber y jugar al casino de moda en Calisto. La patrulla había sido positiva en cuanto a la cuantiosa captura de delincuentes en el corredor azul, y esa hora de relax les llegó como un regalo ansiado. Ambos necesitaban y se merecían un rato de esparcimiento. Su trayectoria era impecable.
El apuesto oficial ajustó el cinturón que sostenía la pistola de rayos Klug y fue en busca de su hermosa compañera.
-¿Qué pasa contigo? ¿Eres adicta a las enciclopedias virtuales? ¡Ja, ja, ja! Vamos, preciosa, te llevo a pasear.
Lorna abandonó su Personal Computer y accedió.
-Espera que retoco mi make-up, hombre.
Se colocó el coqueto yelmo de maquillaje instantáneo y al quitárselo provocó el espontáneo silbido de aprobación de Isaías.
Al llegar, estacionaron la nave policial e ingresaron al salón del casino Kant-Laplace, maravillándose con sus pisos transparentes que permitían ver las estrellas.
Calisto era todavía, uno de los satélites más pacíficos de Júpiter. Faltaba mucho para otra jornada febril, pensaron los jóvenes policías interestelares, sonriendo felices.

Objetivo: Calisto

El casino de Calisto rebosaba de gente. La mezcla de civiles de Ganímedes, Io y Europa, más habitantes locales, y policías de diferentes corredores, era notoria.
Jonathan, ascendente oficial del corredor verde entre la Tierra y Venus, se acercó a la mesa en la cual Lorna estaba a punto de apostar a la letra gamma de la ruleta virtual.
-Lorna, el universo es un pañuelo, dirían mis ancestros ¡Me alegro de verte!
-¡Jon! No lo puedo creer, yo también…
Pero la explosión en la entrada del casino dejó a todos paralizados por unos segundos.
Isaías, con la pistola de rayos desenfundada, tomó a su compañera de un brazo y la cubrió con su cuerpo, bajo la lluvia de cristales rotos. La confusión era general. Las comisiones policiales de diferentes sedes interplanetarias, actuaron en consecuencia, y retornó la calma, al detenerse rápidamente a los terroristas.
La inmediata reparación de los daños propició que el casino volviera a funcionar enseguida.
Lorna buscó con la mirada a su ex compañero.
Un grupo de paramédicos, atendía a los caídos, entre los que se hallaba Jon. Estaba malherido.
Isaías y Lorna permanecieron junto a él hasta que fuera trasladado hasta el Hospital General de Calisto.

Esperar y confiar

Los oficiales de policía Lorna e Isaías, escoltaron la nave ambulancia hasta el Hospital General de Calisto que transportaba a su compañero Jonathan, grave, pero fuera de peligro.
El atentado al casino estaba claramente dirigido a la plana superior de la fuerza policial, ya que la concurrencia estaba mayoritariamente compuesta por hombres de altos grados. Los delincuentes advirtieron el flamante nombramiento del oficial herido, quien conocía de memoria los planes de la organización, gracias a la pericia de sus informantes camouflados en casi todo el sistema solar.
Al llegar al nosocomio de alta complejidad, se reforzaron las medidas de seguridad.
Jonathan era uno de los oficiales especializados en Fuerzas de Choque contra terroristas interestelares y pieza clave para desmembrar la red delictiva. El tráfico de drogas ilegales requería la constante actualización en cuanto a los métodos de detección, a causa de la sofisticada elaboración clandestina que asolaba a la mayoría de los planetas.
Isaías y Lorna acompañaron a Jonathan, mientras era llevado hasta la cápsula de cirugía, donde lo someterían al tratamiento robotizado correspondiente. No había que correr riesgos aplicando maniobras por humanos.
Ya en su piso, Lorna liberó las lágrimas contenidas, mientras pulsaba el comando para cenar.

Redoble mancomunado

Luego de las prácticas de tiro con su raygun personal, en la plataforma volante orbital, Isaías integró la comisión de escolta interestelar para traer de vuelta a Jonathan al Río de la Plata. Su pronta recuperación, luego del atentado en Calisto, alegró profundamente a sus amigos.
La policía del sistema solar en su totalidad, ordenó la rápida fabricación de armamento, que sumaría soldados de la justicia, al ejército apostado en satélites orbitales. Se redoblaron las prácticas con látigos neuronales, escudos blindados y catapultas electromágnéticas.
La tarea policial consistía en tomar el control absoluto de los corredores de tránsito obligatorio, ya que registrar vehículos en forma permanente para atrapar delincuentes, debilitaba el accionar de los traficantes de drogas ilegales.
Isaías y Lorna cumplían con las intensas prácticas en el manejo del sofisticado armamento y culminaban las jornadas extenuados. Recobraban la plenitud de su energía, concurriendo al spa obligatorio del Departamento.
El atentado contra Jon había establecido un marcado antes y después, en cuanto a la metodología del accionar policial galáctico, en todo el sistema solar.
Lorna sumaba esfuerzos con su experiencia tecnológica en informática.
En poco tiempo más, los tres amigos vivirán jornadas de verdadera demostración de lealtad a su fuerza.

Lealtad policial

Recuperado del atentado al casino de Calisto, Jonathan retomó con ejemplar dedicación, la estrategia policial preparada para acabar con una de las células narcotraficantes más grande del sistema solar.
Isaías inspeccionaría el corredor azul y Lorna reemplazaría a Jon, vigilando el corredor verde.
Las muñequeras parlantes formaban parte obligada en los uniformes antiflama de cada miembro de las brigadas, y los mensajes codificados se cruzaban durante las veinticuatro horas del día terrestre.
Sobre el gran mapa hológráfico instalado en el Departamento Central, los leds intermitentes indicaban las guaridas espaciales. Sobre éstas podían verse las fotografías y los datos completos digitalizados, de los subjefes narcotraficantes.
Lorna reemplazaba su hora de spa estudiando el plan y fijando en su memoria cada detalle preparado por Jon. Inadvertidamente, se encontró con la pared virtual de un archivo encriptado, pero su pericia la derribó sin mayor esfuerzo.
Cuál no fue su sorpresa al descubrir que sus dos compañeros más cercanos formaban parte de la red delictiva. Jonathan e Isaías pensaban traicionar a toda la Policía del sistema solar.
Su lealtad policial venció al dolor del descubrimiento e inmediatamente, denunció a los corruptos.
Ni remotamente se le había ocurrido imaginar tal fin. Y semejante principio.

FANTASÍAS

2008-11-10T02:13:00.000-02:00

AMORES Y RETRATOS AL ÓLEO

2008-11-09T19:28:00.008-02:00

El momento del encuentro debía ser siempre el atardecer, cuando los últimos rayos de sol entraran por el ventanal.
Así se lo había indicado la misteriosa dama.

Laura regresó de la Facultad con una leve sonrisa en sus labios y se dirigió, sin prisa, hasta el cuadro.
Le encantaba este ritual en la galería de arte de su madre. Sin hacer ruido se sentó en un sillón frente al inmenso retrato. Cada vez que lo miraba pensaba que quizás al cabo de unos años, luciría como esa mujer a quien se le parecía en los rasgos, notablemente.

Percibió el rumor de la seda, tan conocido. En cuanto el sol iluminó el cuadro, la dama del retrato cobró vida y comenzó a moverse. Acomodó su vestido, tanteó su peinado y dirigiendo la mirada hacia Laura, le sonrió.
La joven se puso de pie y con voz emocionada le dijo:
-Señora, estaba ansiosa por hablar con usted y preguntarle…
-Todo saldrá bien mañana. Aprobarás el examen.
Laura sabía que era muy afortunada al poder contar con alguien que tenía todas las respuestas a sus interrogantes. La dama conocía su destino a la perfección. Era maravilloso.
-Hay algo más, querida niña - agregó con tristeza – te espera un desencanto con respecto al hombre que amas. Debes dejarlo cuanto antes.
-Señora, voy a casarme con él dentro de dos meses…
Bajó la mirada hasta el piso con los ojos inundados. Al mirar nuevamente hacia el retrato, la dama estaba quieta, inmóvil. El sol había abandonado el salón.

A la mañana siguiente, desayunó con su madre.
-Laurita, no has dormido bien?
-Mamá, quién es la dama del retrato?
-No sé, es una pintura muy misteriosa. Te disgusta?
-Esa mujer me…
Se contuvo de seguir hablando por temor a que su madre no le creyera si le contaba acerca de las conversaciones que mantenía con la misteriosa mujer.
Se despidió rápidamente y salió a la calle, alterada.

Al regresar, por la tarde, se dirigió rápidamente hasta el retrato. El sol ya estaba enviando sus rayos a través de los cristales y al mirar la pintura quedó paralizada por la sorpresa. En lugar de la dama, se encontró con la figura de un caballero rubio, de grandes bigotes y ataviado con traje azul. El hombre se parecía, increíblemente, a su novio, pero algo mayor.
Laura se sentó de golpe en el sillón, presa de estupor, quiso hablar, pero el caballero se le adelantó:
-Ella debió marcharse. Dijo que ya no tendría el valor de continuar prediciéndote las instancias de tu vida. Deberás aprender a vivir como el resto. Sin saber nada de antemano.
Laura se tomó el rostro y sollozando dijo:
-Pero ella tenía que decirme algo muy importante…
Se interrumpió cuando repentinamente su madre, aproximándose con expresión de alegría, y señalando el nuevo retrato, le explicó:
-Lo trajeron hace un rato. Te gusta este óleo? Esta mañana me pareció que el otro te perturbaba, por suerte se vendió. Te contaré algo curioso que me dijeron los compradores. La dama se llamaba Laura, también, y el caballero, Marcelo, como tu novio. Ambos retratos, tan hermosos, nunca lograron estar juntos. Ellos vivieron un gran amor, hace mucho tiempo, pero debieron separarse. No se sabe quien los retrató. Lo asombroso es que cuando se vende una de las pinturas al poco tiempo aparece la otra, en su lugar, como si ambos estuvieran buscándose…

BUENOS DESEOS

2008-10-22T01:21:00.000-02:00

DOS CUENTOS SOBRE GIGANTES...

2008-10-12T17:47:00.007-03:00

MIRANDA Y LOS GIGANTES

-No vas a poder con ellos, Miranda.
-Sí, voy a poder, y doblegaré este mundo lleno de gigantes. Los haré danzar a mi alrededor. Ya verás.

El pliegue en la comisura de su boca era la muestra cabal de que Miranda hablaba en serio, pensaba en serio y actuaba en serio. Pero solo era la secretaria del director de la empresa de pasta dentífrica más vendida en el mundo, y competía con un detestable gerente que deseaba, muy a las claras y sin pizca de disimulo, que Miranda abandonara la firma. Tan sólo por envidia y algo de temor, pues por escalafón, le correspondería suceder al director, a punto de jubilarse.

“Las oportunidades nos rozan a cada momento. Sólo hay que asirlas”. Y eso fue lo que hizo Miranda en una reunión general, durante la cual, todo el personal, desde el primero al último, podían aportar ideas para elevar las alicaídas ventas.
Desfilaron las ideas más diversas. Hasta que una serena Miranda pronunció una frase que dejó helados a los gigantes:

-Para duplicar las ventas de pasta dentífrica se debería agrandar el orificio del envase. La pasta se terminaría antes de lo previsto, y el público compraría de a dos…

***********************************************************************************

GIGANTE O ENANA

Sólo basta que tengamos una pequeña introspección durante nuestro diario acontecer, para que, según la circunstancia y pompa, nos consideremos gigantes o enanos. Partamos de recuerdos de nuestra niñez, obviamente, donde está la raíz de algunos de nuestros actuales problemas:

-“No juegues con agua. Te vas a mojar la ropa limpia. Estás recién vestida, para salir”.
He aquí un ejemplo de metamensaje fijo de una madre que perpetraba su tarea específica, hasta convertirla en una tortura de por vida, ya que ella formaba parte del mundo de los gigantes que nos limitaban y nos conducían en nuestro desarrollo. Ella no lo sabe, pobrecita. Pero ¡cómo he llegado a odiarla durante los carnavales!
-“¿Vamos a jugar con agua?”
-“No puedo, mi mamá se va a enojar si me mojo la ropa.”
Adiós diversión, para siempre.
-“¿Puedo comer un turrón?”
-“¡Ni se te ocurra! Falta poco para cenar, además, se te pican todos los dientes.”
Cuando veo turrones sobre la mesa navideña, lloro…
-“Quiero figuritas con brillantes.”
-“No, las vas a perder.”
Nunca más pedí figuritas.

Ahora que también soy un gigante, a veces me pregunto… ¿cómo deberé criar a mis hijos, para que no se sientan enanos, como su madre antaño?

NOCHE DE ESPÍRITUS

2008-10-03T03:12:00.005-03:00

La concurrencia permanecía inmóvil mientras subía el telón.
El haz de luz daba sobre la cabeza del actor como si fuera un manto de gasa transparente. La gelatina violácea colocada en el foco, le bañaba el cuerpo y agigantaba su impronta hasta transformarlo en el personaje aguardado con impaciencia.
Al público sediento y hambriento había que darle todo. Y darle todo significaba olvidarse de sí mismo.

Sin ser advertida, disimulada entre uno de los pliegues de la utilería, la máquina de humo bajo lanzaba el chorro blanco directamente hacia la columna luminosa y así se amaban frente al público. El cuadro era tan inquietante como necesario en esa inmensa alcoba con forma de escenario. Los acordes de Berlioz agregaban morbidez de sedas a la escena.

Por fin, el nigromante Fausto que todos deseaban ver, bebió el aire con ansia sensual para desplegar su monólogo blasfemo y pecaminoso, mientras cada palabra que salía libre de su boca permanecía sobrevolando la platea durante instantes:

“Te voy a decir algo.
La culpa es como una bolsa llena de ladrillos, todo lo que tienes que hacer es soltarla.
¿Para quién cargas esa bolsa de ladrillos de todos modos? ¿Dios? ¿Éso es todo? ¿Dios?
Déjame darte información de primera mano sobre Dios.
A Dios le gusta mirar... Es un bromista...
Piénsalo...
Le da al hombre... Instintos.
Le da ese extraordinario regalo y entonces ¿qué hace?
Lo juro... Es para su propio entretenimiento. Su propio circo cósmico privado...
Pone las reglas en oposición... Es la broma más grande de todos los tiempos...
Mira, pero no toques...
Toca, pero no pruebes...
Prueba, pero no tragues...
Y mientras estás saltando de un pie al otro ¿qué hace él?
¡Se está riendo como un enfermo!
¡Es un cínico! ¡Es un sádico!
¡Es un terrateniente ausente!
¿Adorar eso? ¡Nunca!
Estoy acá, en la tierra, con la nariz metida en ella, desde que la cosa empezó...
He alimentado cada sensación que el hombre estuvo inspirado a tener...
Me preocupé por lo que quería y nunca lo juzgué...
¿Por qué? Porque nunca lo rechacé...
A pesar de todas sus imperfecciones, ¡soy un fanático del hombre!
Soy un humanista... Tal vez el último humanista.
¿Quién en su sano juicio puede negar que el siglo XX fue enteramente mío?
¡Todo mío! ¡Todo! ¡Mío!
Estoy en llamas... Es mi tiempo ahora... Es mi turno...” *

Era el éxtasis. El cerrado y apasionado aplauso, demostraba una vez más que el espíritu de Goethe se regocijaba como un niño travieso cada vez que subía el telón de color verde veneno.

Desde mi butaca, yo imaginaba que el haz de luz llegaba desde el mismo averno…

* Discurso de Al Pacino en el film “Devil´s Advocate”. Cuento adaptado para la consigna de La Nación.

DOS CUENTOS SOBRE EL MUNDO DE LAS CARRERAS

2008-09-28T16:35:00.003-03:00

SIMÓNIDES, EL CAMPEÓN

Diocles tiene doce años. Ingresa a la palestra para desarrollar músculos y disciplinar nervios. Quiere tener su carro tirado por una yunta de alazanes árabes, para competir en los Juegos Olímpicos.
Simónides mira a su hijo con orgullo. Como él es campeón de carreras de bigas, lo comprende y accede. Su destreza como auriga, es arrolladora. Su orgullo deportivo sólo permitirá que su propio hijo ocupe el lugar del que goza hoy.
Diocles ve a su padre competir. Admira la fuerza de esas piernas. Observa el puño izquierdo que sostiene las riendas con fuerza, y el látigo en la derecha, que silba rasgando los aires. El par de frisones, su raza preferida de corceles, reluce bajo el sol. Las tribunas aúllan coreando el nombre de su padre, y Diocles aprieta las mandíbulas por empatía natural.

Las trompetas gritan la largada. “Zeus está a tu lado, padre”, piensa, emocionado, sin quitar la vista de su biga.

Luego de la séptima vuelta, encarnizada y peligrosa, Simónides gana la carrera y el pueblo lo vuelve a endiosar.

“Honraré su lugar”. La lágrima rebelde cae y estampa una medalla en el pecho agitado de Diocles.

“Cuando cumpla veinte años, seré como él”.

*******************************************************************************

VELOZ COMO RAYO

Rayo corre hasta alcanzar setenta kilómetros por hora. Tiene todas las características del galgo ideal. Es delgado, y la estructura aerodinámica de su cuerpo lo hace veloz para competir … y ganar.
Lo llevo por todo el mundo. Se conoce los principales galgódromos de memoria. Y tiene perfectamente en claro que debe correr detrás de esa maldita liebre electrónica, aunque le cueste la vida.

Sólo tiene una pequeña debilidad que se llama Regia, una galgo tan veloz como mi can. Y por su culpa, ha perdido dos carreras. El muy bobo, se pega detrás de ella y se olvida de la competencia.

Son vanos mis gritos y mis órdenes para que deje esas pavadas para otro momento. Regia lo vuelve loco con sus encantos.
Hoy corre en España, y por suerte no veo a Regia en la lista de corredores.
Está a punto de largarse la carrera. La liebre electrónica, en el carril correspondiente, atrae las miradas caninas y humanas.

Suena la corneta y noto que Rayo se pega detrás de otro galgo.

“¡No, no puede ser! ¡Es Regia!”

Sin ganas de ver el final, me dirijo al bar, mientras dejo perder mi mirada en los picos nevados de los Pirineos…

TRES BREVES CUENTOS SOBRE ESPÍAS DE LOS AÑOS '20

2008-09-27T01:58:00.004-03:00

JAIME, MI AMOR

-“Me gusta verte así, bajo la parra,

resguardada del sol del mediodía,

risueñamente audaz, gentil, bizarra,

como una evocación de Andalucía.”

Jaime recitaba las estrofas de Carriego y esperaba mi reacción.

-¡Carriego! ¿Cómo sabías que amo los poemas de Evaristo?

Puso el libro en mis manos, enlazado con moño rojo, y me besó con pasión.
Jaime era perfecto. Hacía morir de envidia a las chicas de la orquesta.

-¿Es alemán? Es muy buen mozo, parece actor de cine.

Noches atrás me había llevado a ver la última película de Rodolfo Valentino, y al verlo de reojo pude notar el parecido con el actor. Lo había hecho adrede, pensé sonriendo.

-Debo viajar a Alemania. Cuando regrese, nos casamos.

Jaime trabajaba en el Banco Alemán Transatlántico. Mis padres lo adoraban, porque parecía tener una sólida posición económica y porque me había regalado un acordeón, el cual yo había estrenado en la orquesta de señoritas.

Un día, mientras leía la tapa de “Crítica”, al ver una fotografía, dejé de respirar:

-Se llama Hans, no Jaime. Es espía alemán. Lo ejecutaron en la cámara de gas… - murmuré espantada.

Entonces, enloquecida, arrojé al fuego del hogar, un libro y un acordeón. Y mi corazón.
---------------------------------------------------------------------------
LA LISTA

El bar bullía de soldados. Brillaban los botones militares, y también los rostros, por los efectos del alcohol. Se festejaba el centenario de la triunfal caza de los decembristas, y desde las mesas surgían los gritos eufóricos. "¡Daj Bog ne v poslednij raz!" ("¡Que no sea ésta la última vez que bebemos juntos!”). "¡Za udachu!" ("¡Por la buena suerte!").

Olga iba de mesa en mesa con la bandeja llena de vasos con vodka. Su marido la urgía con insultos.

-¡Olga, maldita mujer! ¡Apura esos tragos, torpe!

Estaba harta de todo. Del olor a sudor, de los insultos de Iván, de las palmadas anónimas en sus nalgas y de las miradas lascivas de la soldadesca.
El oficial le hizo una seña y la mujer asintió, levemente. Simulando acercarle otra copa, Olga le extendió la lista de algunos traidores buscados. Había aprendido a escuchar, pero había agregado otro nombre.

El hombre la escudriñaba, y preguntó, desconfiado:

-¿Iván, tu marido?

Luego, convencido, le entregó el paquete de rublos en chervonets.

Olga escondió su tesoro debajo del piso. Estaba comenzando a olvidar, porque ya no le importaban ni el último insulto conyugal proferido, ni la última palmada en sus nalgas. Su mente viajaba hacia América.
-------------------------------------------------------------------------------
TOPAZIO

Mireille observaba a su hija frente al tocador. El corte a lo garçon y la clochè de terciopelo, enmarcaban su rostro aniñado. Se había convertido en una bella mujer, que vestía a la moda parisina.
Afuera, junto a la acera, aguardaba la flamante Bugatti verde inglés de su compañero de universidad.

-Ivi, se dice que las universidades son semilleros de espías. Temo por ti.

-Sólo voy a estudiar, madre. No te inquietes.
La joven, había elegido el profesorado de Filosofía.

A Mireille, le alarmaba el enorme interés de su hija, por los debates políticos que se llevaban a cabo en la sala Magna de la casa de estudios. Los universitarios admiraban a Lenin, mientras todavía conmovía la noticia del fusilamiento de la espía holandesa Mata Hari, cinco años antes.

El creciente temor de que su hija cayera en las redes del espionaje, no la dejaba dormir. Hasta que una noche, mientras Ivonne estaba ausente, encontró entre sus apuntes la evidencia de que pertenecía al grupo Topazio.

Por ese motivo, cuando el grupo de hombres llamó a su puerta, preguntando por Ivonne, vistió con ropas de su hija y no dudó en entregarse, diciendo:

-Yo soy Ivonne. Vivo sola en París.

(Cuento mención en el Foro de Cuentos de La Nación, 25 de Septiembre de 2008)

VIENE DEL OCÉANO

2008-09-16T00:37:00.003-03:00

-Tenés las manos mojadas.
-Vengo del océano.
-Pero, ¿vivís en un barco?
-No, ya te dije, en el mar, ¿me acompañás? Te quiero mostrar.

No puedo resistirme. Mientras vamos caminando hasta la playa, me cuenta sobre su casa de corales, sus sillas de caracoles, sus faroles de anguilas, y de sus padres. Me dice que tienen colas cubiertas con escamas. Y que él también tiene cola, pero en la superficie se le transforma en un par de piernas, con pies y todo. Y me habla de su hermana, que todavía es una sirena menor de edad como para subir y andar caminando con piernas, por todos lados.

Apenas nos sumergimos me insufla aire con su boca sobre la mía y empezamos a nadar hacia el fondo. En ningún momento siento miedo de no respirar. Los peces pasan a mi lado y al darme vuelta para mirarlos, mi pelo ondulante, me tapa la cara.

Seguimos descendiendo. Está oscuro, entonces toma un ramo de algas fosforescentes que iluminan todo.
-Tienen bacterias luminíferas – explica.
Yo sigo mirando, absorta, como embobada.
-Tengo que volver - le digo sin ganas.
-Como quieras, mañana venimos más temprano.
-¿Puedo contarle a alguien?
-Nadie te va a creer.

ROMANCE BAJO LAS ESTRELLAS

2008-09-16T00:29:00.002-03:00

La obra abandonada había propiciado hermosas leyendas, y una de ellas es que como en su interior se forma una inexplicable cámara de aire que permite respirar normalmente, la idea de pasar un día debajo del mar, es tan atractiva como insoslayable.

El Gobierno de la provincia de Buenos Aires había aprobado la construcción de un túnel subfluvial en la Bahía de Samborombón, desde Punta Rasa hasta Punta Piedras. Ciento treinta y cinco kilómetros de longitud, con ventanales que permiten disfrutar de la belleza del fondo del mar, ya que tiene diez metros más de profundidad, que el Hernandarias.

Preparamos nuestro equipo de camping y nos vamos en el jeep de Ariel.

La entrada de la solitaria construcción consta de una curva que desemboca en una cámara de acostumbramiento para la visión, y luego, en línea recta, descendemos por el túnel, que nos invita a presenciar la vista más maravillosa. A unos cuarenta metros de profundidad, tenemos ante nosotros un espectáculo que nos fascina y nos impide pestañear.

Nuestra cámara capta imágenes del fondo de nuestro Mar Argentino, hasta que advertimos que estamos abrazados bajo las estrellas de mar, adheridas al techo transparente, y a nuestras retinas, definitivamente...

LA LIBERTAD DE AUGUSTO

2008-09-16T00:15:00.003-03:00

Augusto no cabía en sí de la euforia contenida durante largos meses. A escondidas de su familia, había terminado de construir su batiscafo secreto, sin escatimar en materiales, como acero y cristal de cuarzo, por una cuestión de seguridad.

-¡Soy libre! – murmuró emocionado, mientras se lanzaba al mar del Caribe mexicano, durante una serena madrugada.

Lo maravillaba la sensación de estar rodeado por agua, flotando lentamente entre bancos de peces, macizos de anémonas ondulantes, pequeñas grutas por las que entraban y salían congrios, morenas, pulpos y pequeñas rayas. Un mundo silencioso, pletórico de vida, se abría ante los ojos desmesuradamente abiertos de Augusto, quien mientras vigilaba la telecámara, el oxígeno y la profundidad, sonreía al recordar la leyenda de las sirenas envueltas en perlas que mencionaba Jacques en sus crónicas.

Al cabo de unas horas, luego de merendar pan, queso y frutas que había cargado en una pequeña caja, buscó un hueco para estacionar su vehículo submarino y se durmió agotado, pero feliz.

***

Noticias del mediodía:
-“No se hallaron rastros, aún, del ex profesor de buceo, que escapó del hogar para ancianos, hace ya casi seis meses. Según testigos que lo vieron caminar hacia el mar, se trataría de un suicidio”

CORAZÓN DE PIEDRA

2008-09-02T09:58:00.002-03:00

Elisa volvió a llenar su vaso de licor, y mientras simulaba peinarse y retocarse el lápiz labial, observaba a Ricardo por el espejo.
-Prometiste que antes de Navidad me obsequiarías lo que te pedí en tantas oportunidades.
Los ojos de color violeta de la bella mujer, tenían el fulgor asesino de alguien que se siente capaz de todo, con tal de lograr sus caprichos.
-No tengo tiempo de llegarme hasta Cartier. Pero me garantizaron que La Peregrina será tuya. Deberías calmarte y comprender que los ensayos en el teatro no…
El estallido del vaso contra la pared del cuarto, le pasó tan cerca al elegante galés, que su inmovilidad duró varios segundos. La aparente indiferencia ocultó el sobresalto.
Elisa volvió a contemplarse en el espejo. Ricardo sabía del poder afrodisíaco que ejercían las joyas, sobre su mujer. Amaba su codicia salvaje. Por lo tanto ocultó una leve sonrisa, luego de esquivar el arrebato.
-No me dirás que treinta y siete mil dólares arruinaron tus finanzas. Esa perla anduvo balanceándose por los escotes de mujeres que no la merecieron jamás – dijo Elisa, con desprecio.

Elisa no aparentaba los espléndidos cuarenta años que estaba a punto de cumplir, según su partida de nacimiento. Ricardo conocía su ardor en el lecho matrimonial, posterior al acto de entregarle un estuche de terciopelo, como promesa de amor. Valía la pena pagar cualquier cifra, tan sólo para disfrutar de su mujer, convertida en una fierecilla, bajo los efectos del champán y los caros destellos de una joya.

Tiempo atrás, Ricardo había adquirido la famosa perla en una subasta. La joya tenía sobre sí una leyenda capaz de ablandar el corazón de cualquier mujer. Según le contaron, la habría descubierto un esclavo, en Panamá, hacía unos cuatrocientos años. Tenía forma de lágrima, enorme, y un brillo iridiscente, incomparable. La joya vintage y perfecta había deslumbrado a Elisa desde el primer momento en que la vio en la exposición de joyas a rematar. Además, el sólo hecho de saber que la Peregrina había pasado por varias manos reales, hacía que su obsesión por tenerla y mostrarla, creciera día a día. La perla se la había confiado a Cartier para hacerla incorporar a una gargantilla de rubíes y diamantes, que Elisa adoraba.

Elisa y Ricardo, en esos momentos, estaban abocados a sus respectivas tareas actorales. La fama los había comenzado a marear, levemente. En medio de los ensayos de una superproducción por demás de ambiciosa, para la que habían sido contratados con suculentos dividendos, asistían a cuanto estreno o cena benéfica se les cruzaba por el camino. Y también se hacían un tiempo para ir a contemplar las vidrieras de Van Cleef, Arpels y Bulgari, para saciar la sed patológica de Elisa por poseer las joyas más caras y hermosas del mundo.

Durante un viaje relámpago a Budapest, para festejar los cuarenta años de Elisa, Ricardo la sorprendió regalándole el famoso diamante Krupp, de treinta y tres quilates. La hermosa actriz no cabía en sí de felicidad, olvidándose, por unos minutos de que en Nueva York la esperaba su Peregrina.
-Pareciera que me murmura “quiero compartir contigo mi magia” – murmuraba Elisa, mientras deslizaba la espectacular joya por su mejilla.

Más. Cada vez más parecía exigir Elisa a su marido. Así, logró poseer el diamante con forma de pera de sesenta y nueve quilates, y más tarde, obtuvo un diamante amarillo con forma de corazón, el cual, había sido dejado de lado, cuatrocientos años atrás, para ser reemplazado por un Taj Mahal.

Todo era insuficiente, nada la saciaba. Elisa gozaba ante la contemplación de sus piedras y perlas. El zafiro cabuchon que le había obsequiado como anillo de compromiso, algún lejano pretendiente, también se guardaba celosamente en medio de la colección.

Los años se sucedieron, moderando los ímpetus pasionales de la pareja. Los contratos también habían comenzado a espaciarse. Cada vez con menos asiduidad. Ya se habían transformado en una pareja aburrida y sus fulgores millonarios ya no encandilaban a nadie.
Elisa, eclipsada por estrellas más jóvenes, ya no figuraba en los castings de las empresas filmográficas.

Menos ahora, que se ha convertido en una rica septuagenaria, sola, tras la muerte de Ricardo.

Elisa mira sus joyas, elige al otrora amado Krupp, y arrojándolo contra ese espejo que se burla mostrándola tal cual es, balbucea con voz ronca:
-¡Para qué necesito ahora esa piedra maldita!
El ruido de los cristales rotos, sólo asustó al pequeño pekinés blanco, que acompaña sus insomnios.

LA GORGUERA DE PERLAS Y ENCAJE

2008-09-02T01:51:00.003-03:00

Jerónima tomó la capa negra de paño y con ella dibujó un círculo sobre su cabeza. La hizo girar y girar por el aire, mientras miraba las ondas que se formaban en la rumorosa y mórbida prenda. Adoraba el rumor de la tela. Volvió a agitar nuevamente la capa, hasta casi alcanzar el cielorraso de ladrillos.

Por el ímpetu, las palomas que la miraban desde la ventana, huyeron sin comprender. Y las velas de la lámpara del techo temblaron a coro por el sedoso viento.

-¡Jerónima! ¿Qué estás haciendo con la capa del caballero de Silva? La joven, sorprendida en su arrebato, rápidamente dobló la capa, y la devolvió al estante en donde estaban la gorguera y los puños bordados totalmente en perlas. Las prendas esperaban ser usadas por el caballero que posaría para Doménikos, el artista de moda.

Las mejillas encendidas le ardían a Jerónima, quien no se animó a mirar a su esposo a los ojos. El atelier estallaba por la cantidad de cuadros y retratos que le habían mandado a hacer, los señores ricos y sus esposas. En medio de un severo silencio, entre los dos acomodaron los pliegues del cortinado que serviría de fondo para el retrato. La alfombra, espesa, lucía arabescos de pálidos matices, así como también manchas de óleo, de diferentes colores, como resultado de salpicaduras de los pinceles.

Horas antes, Jerónima había lustrado con fervor, la bruñida empuñadura de la espada que tomaría en su mano, el caballero de Silva.

Junto a la ventana, la mujer había colocado una jofaina con la jarra llena de agua fresca, y la servilleta almidonada, sobre la mesita vestida.

También el vaso con la vara de nardos, estaba listo como todos los días. El caballero que estaba por acudir a la cita del retrato, así lo había solicitado, ya que el viaje desde su finca, era largo y agotador, y gustaba refrescarse, antes de posar por una larga hora, que a veces llegaban a ser dos.

A las cuatro de la tarde en punto, apareció en la puerta del estudio, una doncella al servicio doméstico del artista, acompañando al elegante caballero Juan de Silva, dispuesto a someterse a las indicaciones, como un vulgar modelo.

Jerónima, con algo de rubor en su rostro, disimulando apenas el impacto que le producía la proximidad de tan elegante caballero, lo saludó inclinando su talle levemente, y fue a pararse junto al pliegue del telón de fondo, para observar el trabajo de su esposo, pero a decir verdad, lo que más le impresionaba era la mirada profunda y melancólica de don Juan.

Por lo tanto, como convidada de piedra, se quedaba muy quieta, cruzando de a ratos, furtivas miradas con el caballero.

A medida que avanzaba la tarde, Jerónima fue colocando más velas a los candelabros, ya que algunas se habían consumido hasta el final de sus pabilos.

Los hombres bebieron cognac durante el intervalo y conversaron de trivialidades, para amenizar la lánguida jornada.

Continuando con otra sesión de pintura, el caballero acomodó su capa nuevamente para posar otro rato más, dejando ver levemente su gruesa cadena de oro, colgando sobre el pecho.

Jerónima, fiel a su condición de mujer curiosa, no dudó en preguntar qué contenía el gran relicario que apenas se distinguía entre las ropas de don Juan. El caballero, con una suave sonrisa le mostró el mechón rubio de su amada, atado con una cinta de color rojo, objeto que gozaba del privilegio de ser el más lucido por él. Casi lo único que usaba, como hombre comprometido con su futura esposa.

Los días se fueron sucediendo. El retrato del caballero recibía los últimos retoques en los detalles. Jerónima sentía una nostalgia anticipada porque se acercaba el día de la despedida. Don Juan de Silva, en algún momento se iría, con su retrato terminado, y las tardes ya no serían las mismas, sin la ceremonia de posar y pintar, en el atelier de su esposo.

Por fin, la despedida concluyó con el pago acordado, los saludos de rigor y la promesa de alguna vez volver para hacer retratar a la futura esposa del caballero.

Jerónima, antes de que se alejara, tomó coraje y cumplió su sueño de pedirle la gorguera de encaje y perlas, para guardarla de recuerdo. El artista miró sorprendido a su mujer por semejante atrevimiento.

Pero Don Juan, haciendo caso omiso al gesto de Domenikos, le entregó la prenda mientras oprimía con suavidad las manos temblorosas de Jerónima. El caballero la miraba con esa misma mirada que tanto le había impresionado, y que quedó plasmada en la tela, para siempre.

Al llegar la primavera, los jardines lucían esplendorosos. Al atardecer, durazneros, ciruelos y perales competían mostrando sus copas floridas, perfumando el aire húmedo y fresco.

Un carruaje se divisaba a lo lejos, acercándose a la casa del matrimonio Theotokopoulos.

El artista recibió con beneplácito a su mejor cliente, quien preguntó por doña Jerónima, ante la sorpresa del dueño de casa.

Don Juan de Silva en persona, había atravesado la comarca para traerle a la joven, los puños que hacían juego con la famosa gorguera de encaje y perlas. La situación, por demás de extraña, sólo lo fue para el artista, ya que el caballero y doña Jerónima, cumpliendo un tácito deseo, volvieron a encontrar sus miradas, coronando el momento del reencuentro, completando el juego de las prendas.

La excusa ofrecida al gesto de intriga de Domenikos, fue que dichos accesorios de vestir, deberían estar juntos, ya que separados y distantes, perdían todo su valor.

Don Juan y Doña Jerónima, nunca hubieran encontrado un mejor motivo, y tan valedero, para volver a verse, aunque sea un breve y significativo instante, más allá de un magnífico retrato.

CARMEN, JOSÉ Y UNA ROSA BLANCA

2008-09-02T01:34:00.010-03:00

“Es tan bella mi Carmen, es tan bella,

que si el cielo la atmósfera vacía

dejase de su luz, dice una estrella

que en el alma de Carmen la hallaría”.

María del Carmen de Zayas-Bazán e Hidalgo leyó la estrofa y suspiró, cerrando los ojos. Estaba locamente enamorada de José y hacía verdaderos malabarismos para esconder los poemas que él le enviaba, escritos en pequeñas esquelas.

Al escuchar la voz de su madre, dobló rápidamente el papel y lo escondió en los pliegues del lazo de su vestido.

-Te estamos esperando, Carmen. El coche ya está listo y no queremos llegar tarde a misa. La voz de doña Isabel resonó en la galería de la residencia. Su tercera hija le estaba dando más trabajo que las otras.

Los varones ya se habían adelantado, yendo en otro coche, junto con su esposo, Don Francisco, rumbo a la Iglesia de San Juan de Dios.

La numerosa familia Zayas-Bazán e Hidalgo, hacía honor a su linaje, ya que todos los jóvenes disfrutaban del privilegio de cursar estudios universitarios.

Don Francisco, abogado y dueño del ingenio Monte Grande de Puerto Príncipe, era un férreo opositor de la independencia de Cuba. Durante sus incursiones en la agitada política cubana, tuvo fuertes enfrentamientos con comandantes influyentes, hasta que fue apresado.

Para colmo de males, José Martí, el hombre de quien estaba enamorada Carmen, tenía ideas políticas, diametralmente opuestas a él. Por lo cual, durante mucho tiempo fue un idilio oculto a los ojos paternos.

Los continuos disgustos a que sometía a su esposa, por persecuciones políticas, y el empecinamiento de Carmen por defender su amor, causaron la muerte de doña Isabel, tempranamente.

El estado bélico de la isla, más la viudez que lo había sumido en una gran tristeza, hicieron que don Francisco emigrara a México, con sus hijos. En ese país, las familias exiliadas estaban muy unidas. Se reunían con frecuencia y durante las tertulias se realizaban dilatadas partidas de ajedrez, a las que concurría José, durante los continuos viajes que realizaba, tanto por política como para ver a su amada.

Martí ya empezaba, al mismo tiempo, a hacerse de un nombre muy importante en las letras. Terminó sus estudios y le propuso casamiento a una Carmen radiante y soñadora. Cuando ambos tenían veinticuatro años de edad se casaron muy enamorados, en la Catedral de México. Viajaron por un tiempo por varios países. Carmen acompañaba a su esposo a las ciudades que lo invitaban a dar sus famosas conferencias, tan llenas de elocuencia, y regresaron por fin, a su añorada Cuba.

Carmen deseaba tener a su marido más tiempo junto a ella, más aún, con el anuncio de la llegada del primer hijo de ambos. José se ausentaba con frecuencia y por períodos tan largos que casi no había disfrutado del pequeño José Francisco Martí. La presencia de Martí en Cuba se había hecho sumamente peligrosa. Carmen trataba por todos los medios de persuasión posibles, de que abandonara las reuniones conspirando contra España. Su vida corría peligro. Él sólo contestaba haciéndole llegar poemas dedicados a ella y al pequeño José:

Cultivo una rosa blanca

En Junio como en Enero,

Para el amigo sincero,

Que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca

El corazón con que vivo,

Cardo ni ortiga cultivo

cultivo una rosa blanca.

Carmen, entendía perfectamente el mensaje encerrado en el poema. Lloraba en silencio y soportaba las hostilidades a que la sometían quienes estaban en contra de las ideas de su esposo. Se había instalado entre ambos, un distanciamiento difícil de sortear y subsanar.

Martí protestaba porque Carmen no entendía su pasión por Cuba, pero él tampoco comprendía la pasión de una madre por su hijo y su deseo de formar un hogar estable y tranquilo. En un intento por salvar a su familia del dolor de una separación, Carmen viajó a Nueva York con el pequeño, para reunirse con su esposo. Pero pasaban apremios económicos durante largos meses. Carmen, entonces, abandona definitivamente a Martí, regresando a Cuba, donde las hostilidades, cada vez mayores, se habían instalado en el seno familiar. Nadie quería vivir cerca de ella. Se había tornado en un peligro para todos, por haberse casado con un enemigo del gobierno español.

Martí mientras tanto, acrecentaba su carrera política, ocupando cargos importantes en varios países de América. El tiempo que pasaban separados, atentaba mortalmente, contra el matrimonio. Carmen había perdido el amor de su marido.

Los chismes crueles y certeros, le destrozaban el alma. Martí tenía amoríos con una joven que lo acompañaba en sus idas y venidas por el continente. José se había convertido en el anti imperialista más tenaz de Latinoamérica, y había alcanzado el grado de Delegado del Partido Revolucionario Cubano.

En el combate de Dos Ríos, la muerte le arrebató definitivamente a Carmen la última posibilidad de recuperar a su tan amado y poco comprendido esposo. El Apóstol cubano había sido herido en el rostro y en el pecho. Solamente tuvo el consuelo de poder ver a su hijo José, tan parecido a su padre, guardar una rosa blanca a modo de íntimo homenaje, entre las páginas de los poemas dedicados a ellos dos, los seres que Martí más amó. Más que a su querida Cuba.

Carmen y José se amaron intensamente, aunque fueron dos almas que nunca se entendieron.

LA LLEGADA DEL DON

2008-09-02T01:23:00.002-03:00

Todos los viernes, a la hora del Ángelus, los animales anunciaban, de manera inequívoca, la proximidad de la llegada del Don. Los gatos desaparecían huyendo sobre los tejados. Los caballos estiraban sus orejas hacia atrás, mientras sacudían las crines del cogote y de la cola. Los perros se incorporaban, oteando el aire distinto de ese momento especial.

Las viejas y las niñas casaderas ya estaban sentadas en los primeros bancos de la capilla de estilo irlandés, desde media hora antes, para el rezo acostumbrado. En realidad, las que lo hacían con devoción y temor eran las viejas. Las niñas sólo tenían ojos para observar la imponente estampa del hombre, a punto de aparecer puntualmente en el paisaje de los días viernes, cuya influencia ejercía el poder del imán, sobre sus almas nuevas y sus corazones anhelantes.

Thomas Ryan era el personaje más influyente del pequeño pueblo enclavado cerca de los acantilados, en suelo patagónico. Había llegado al caserío, envuelto en el misterio más absoluto. Lo que no dejaba lugar a dudas era que todos habían dejado atrás la miseria y las privaciones desde que el Don había aparecido en sus vidas. Todos habían logrado increíbles progresos económicos. Tenían un trabajo tan próspero como rentable y fructífero, y nadie se preguntaba, ni siquiera en sueños, los por qué de los milagros. Porque la coincidencia podía verse sin darle más vueltas a la cuestión. Y muchos pensaban lo que nadie se animaba a decir, que era un ángel con apariencia humana.

Vivía en una casa con frente de piedras redondas, sobre una colina. Las ventanas lucían cortinas que demarcaban una privacidad a la que aspiraba su dueño. Nadie había tenido la oportunidad de entrar a esa morada tan distinta a las demás. Ni siquiera el casero que habitaba en un extremo de su propiedad. El viejo, cuidaba de sus dos caballos y le hacía las compras de los víveres mensuales yendo hasta pueblos aledaños. Mantener el orden y la limpieza de sus dominios era los únicos requisitos exigidos por su patrón. La chimenea de la casa baja y ancha humeaba desde las primeras horas del día, hasta llegada la medianoche.

Nadie sabía mucho acerca del hombre, pero conocían de memoria cada uno de sus hábitos y horarios. Las seis campanadas habían empezado a anunciar la hora religiosa. Los murmullos fueron apagándose de a poco. Los pasos de Ryan eran inconfundibles. La capa negra que lo envolvía se agitaba al compás de su paso lento y temerario. La empuñadura del látigo que pendía a su derecha, lanzaba destellos provocados por los últimos rayos de un sol moribundo.

Lo llamaban el Don. Jamás lo hacían por su nombre. Los pobladores acostumbraban a llamarse entre ellos por los apellidos, a pesar de conocerse desde niños. Pero a Ryan, nadie lo llamaba de manera diferente, era el Don. No hacían falta más explicaciones ni preguntas. Desde su llegada, había tomado la costumbre de acercarse hasta la capilla, todos los viernes a las seis de la tarde. Para rezar. Los vecinos ya habían agotado toda suerte de conjeturas. “Es viudo”. “Huye de la justicia”. “Es un pirata retirado”. “Está buscando esposa”. Esta última suposición era la que más había tomado cuerpo en las tertulias.

Las damiselas no ahorraban artilugios a la hora de acicalarse. Las cintas de seda flotaban en los peinados juveniles al girar las cabezas para verlo entrar, lentamente, hasta el primer banco de la derecha, muy cerca del púlpito tallado en roble. La capilla iluminada con más velas que de costumbre parecía teñida de un ocre tan extraño que hacía resaltar los vitreaux laterales, y muy especialmente, el de la cúpula. La ceremonia del Ángelus culminó con los saludos acostumbrados.

El Don tenía el hábito de ser el último en retirarse, pero cierta vez sorprendió a todos cuando luego de terminado el servicio, se acercó al reverendo y le dijo unas pocas palabras al oído. El ministro, primero enrojeció y luego extendió los brazos hacia los feligreses, en ademán de que volvieran a sentarse un momento, antes de retirarse, para escuchar una noticia muy importante. -Queridos hermanos, el señor Thomas… ¿puedo llamarlo así?-dijo, mirándolo, pero sin esperar respuesta- me ha hecho un pedido muy especial. El Don, sin asentir, recorrió con la mirada al grupo que se había quedado estático como si fuera una gran fotografía. El reverendo continuó hablando con rubor en sus mejillas, y la frente, llamativamente transpirada:

-El señor Thomas anuncia que quisiera tener con él muy pronto a su familia. A su mujer y a sus hijos. En un hogar como Dios manda, aquí mismo, en nuestro pequeño y honorable pueblo…

La desazón se leyó en el rostro de todas las mujeres del lugar que albergaban una especie de sentimiento parecido a la esperanza de conocerlo más íntimamente.

-… para ello, solicita permiso a todas las respetables familias aquí presentes, para visitarlas, para conocer a sus hijas, conversar con ellas, con la posibilidad de encontrar a esa mujer que elegirá como esposa y madre de los muchos hijos que ansía tener, entre las jóvenes de este pueblo…

El silencio instalado parecía no tener fin en el recinto, pero un murmullo creciente demostró que la sorpresa había sido mayor de lo que se esperaba. El Don, agradeció con un leve toque en el ala de su sombrero, esbozando un “gracias” apenas perceptible y se alejó dejando un tendal de reacciones y sensaciones.

Con el correr de los días, el pedido de Thomas se fue concretando en tiempo y forma pautados. Visitaba a las familias, mantenía encuentros a solas con cada una de las candidatas y luego se retiraba, prometiendo una respuesta definitiva, a corto plazo. Al cabo de un tiempo, al finalizar el servicio acostumbrado de un viernes, el reverendo anunció a la congregación que el señor Thomas realizaría un pequeño viaje para pensar y determinar a cuál de las damas con las que tuvo el placer de un agradable acercamiento, convertiría en su esposa.

Los días se sucedían. Los meses transcurrieron. Al cabo de un año, el tiempo hablaba de lo que ya nadie quería ni siquiera mencionar. El Don jamás regresaría. Tal vez había muerto. O realmente fue alguien especial, sobrenatural, que los envolvió con su halo de misterio.

Algunos pequeños grupos de jovencitas se aventuraban llegándose hasta la casa donde vivía el Don. Sólo reinaban allí el abandono, el silencio y la soledad. Ni siquiera estaba ya en su casita, el viejo casero que trabajaba para Thomas. Había desaparecido y nadie conocía indicio alguno sobre su paradero.

El pueblo fue apagándose poco a poco. En la pequeña capilla ya no se celebraban bodas. Las niñas se habían convertido en enjutas solteronas. El reverendo había muerto y lo reemplazaron por otro. Era un pueblo gris, silencioso y triste. Los viernes al atardecer, a la hora del Ángelus, no se veían más animales inquietos. Ni gatos huyendo sobre los tejados, ni caballos sacudiendo las crines ni perros oteando el aire, en estado de alerta, como cuando se producía la llegada del Don. Nunca más.

LETRAS DE ORO 2008

2008-08-28T16:30:00.003-03:00

LETRAS DE ORO 2008, es la primera Antología en la que participo. Esta vez lo hice con tres cuentos que se encuentran en este querido blog:

-EMBRUJO, pág. 173

-SUCEDIÓ EN EL TABLAO, pág. 175

-MARINA Y LAS VAINILLAS, pág. 177

Me enorgullece, tímidamente, y me incentiva para seguir escribiendo, como siempre, con inmenso amor.

Gracias a todos los que transitan los senderos de este blog.

Los abraza

Alicia.

LEGADO PATERNO

2008-07-28T12:30:00.001-03:00

Ahora el mar es sólo un pozo. La gigantesca mano toma el lápiz transparente como el aire, y tacha el último ítem del orden universal.

Debe completarse la lista de tareas a realizar. La mayor explosión demográfica ha desbordado los límites establecidos. Cincuenta años de edad promedio es una buena etapa para resistir los tramos finales de una ancianidad, debilitada por las carencias.

El último huevo del último nido se ha transformado en la última golosina de la última ave sobre la faz de la Tierra.

El fondo de los océanos, mares, ríos y lagos, muestran su desnudez. Caracoles, anclas, botellas con mensajes, esqueletos sin procedencia, edad o naturaleza, cofres, arena candente, aparecen de nuevo, después de las aguas.

Los caminos, vacíos de todo y llenos de nada. Sólo rectas y curvas que ascienden y descienden. Ni una molécula de agua ha quedado en todo el contorno del planeta.

Ni un milimétrico pedacito de nada. Los colores abandonados emigran hacia otros mundos, montados en remolinos de hojas amarillentas. En plumas perdidas y errantes. En ecos lejanos de voces olvidadas.

El silencio es corpóreo, ruidoso, agudo. Los refugios subterráneos guardan latidos cada vez más débiles. Afuera no existe ya más la vida. Debajo, ya casi tampoco. Falta poco. Todos duermen, se empequeñecen, desaparecen.

La gigantesca mano retoma el lápiz transparente como el aire y escribe sobre la hoja de nebulosa, un nuevo renglón de un nuevo orden.

Un óvulo recién creado alberga un espermatozoide recién diseñado. En un crisol de estrellas, un rayo de otro sol, más joven, se posa sobre el embrión.

Y la mano anota, con prolijidad eterna, el momento preciso en que el hombre recibe lo que se ha establecido como una nueva oportunidad. La segunda. La última.

Los brazos humanos se extienden para recibir el legado paterno.

Y surge nuevamente la vida.

Nuevamente el agua.

Nuevamente el aire.

Nuevamente, ser.

EL LIBRO DE PETER PAN

2008-07-16T18:01:00.003-03:00

La clase de lectura es la que más ansío que llegue, de todas las actividades curriculares del Jardín. Nada se compara con el placer que me producen las caritas de mis oyentes, expectantes, asombrados, sentaditos en círculo sobre la alfombra del salón de música.

La salita verde cuenta con un numeroso y bullicioso grupo de nenas y nenes, que al saberse los “más grandes” del jardín, se comportan como dando el ejemplo a los más chiquitos.

Matías es mi ayudante durante esta semana. Mientras preparo el atril con el libro de cuentos, él va a buscar a sus compañeros hasta la salita. Le toca ser la locomotora del tren, de manera que tomados de los hombros, los vagones van llegando en fila y se van ubicando, adoptando posiciones confortables, para escuchar mejor.

Inicio la lectura de Peter Pan y la suave música del equipo propicia el clima deseado. La hora mágica ha comenzado, como les digo siempre, y en verdad es así, porque los personajes de turno nos llevan de viaje por todo el mundo. Inclusive a mí, que me sé de memoria cada renglón del libro.

Ángeles, apoyada en sus codos, se toma la carita y mientras pellizca una galletita dulce, su mirada me dice que le gusta lo que escucha. José, muy atento, hace redondeles invisibles con un dedo, sobre la alfombra.

Federico, tiene los ojitos cerrados pero no se pierde un detalle de mi relato. Cada tanto, asiente con la cabeza y sonríe, como si lo tuviera a Peter Pan delante de él.

El resto de los chicos, en actitud similar, disfrutan del cuento hasta el momento en que digo “…y colorín, colorado, este cuento se ha acabado”.

Mientras se van poniendo de pie, dando forma nuevamente al tren que los trajo hasta el salón, vuelvo el libro a su lugar del estante, y de repente, una especie de tarjeta postal se desliza de la solapa del mismo. Matías, al verla me la extiende.

La visión de la tarjeta de colores vivos y siluetas tan conocidas, me desgarra el alma mientras la miro, reavivando recuerdos que creí que ya no volvería a sentir. Sin darme cuenta, mis ojos se van desbordando.

-Seño, ¿te dio lástima Peter Pan? ¿Por qué estás llorando?

-Estoy emocionada, Matu, pero ya va a pasar.

La tarjeta invitaba a tu debut como bajista. Era el inicio de tu carrera con el grupo, y las giras por el país. Al dorso, quedó plasmado el final de nuestra historia, con un demoledor “Adiós”. En el Jardín, donde fuimos algo más que buenos colegas, nos unió la música. Y la música, también, se encargó de separarnos.

-¿Dónde guardo esta tarjeta, Seño?

-Guardala en la solapa del libro de Peter Pan, tesoro. Es mejor que quede allí. (En el País de Nunca Jamás...)

CICATRICES

2008-07-03T17:13:00.003-03:00

Por primera vez observó el Sol, el exterior no era como lo imaginaba la pálida y bella diosa.

Nunca había visto a su hermano Sol, así, con forma de disco incandescente. Aletargado, él no advirtió que Selene había decidido pasear su imponente presencia, fuera del reino.

La bella, había decidido bajar a la tierra porque, ignorando la pasión que había desatado en el nieto de Zeus, lo había estado observando desde la nube en que se hallaba asentado su trono de oro, y había descubierto que el hermoso pastor le provocaba inquietud, una deliciosa inquietud.

Endimión se había refugiado en el monte, se dedicaba al campo y a los astros, y renegaba de su origen divino.

Selene sentía que algo le ocurría en su interior, cuanto más cerca se encontraba de la tierra. Y por ende, de Endimión. Pero no reprimió sus impulsos. Por el contrario, arrastrada por la fuerza de su pasión, no podía frenar el deseo de saber si era correspondida.
Sabía que el joven pastor acostumbraba a dormir dentro de una cueva que le servía de morada, cuando dejaba las tareas diarias.

Que también descansaba desnudo en la entrada, al aire libre, cuando el tiempo lo permitía. Y que antes de dormirse evocaba a Selene, nutriendo su corazón de un amor en silencio. Luego, caía rendido, internándose en el mundo de los sueños.

La primera vez que Selene observó lo que hacía, comenzó a visitarlo cada noche. Descendía lentamente desde su trono hasta la cueva, deslizándose sobre un haz de estrellas pulverizadas y fulgurantes, tratando de no salpicar con las frías partículas, el cuerpo de su amado, y muy especialmente, tratando de no interrumpir su sueño confiado y profundo.

Se recostaba a su derecha y permanecía así, junto al dueño de su amor, toda la noche.

Poco antes del amanecer, con una gran pena en su corazón, Selene desandaba el camino hacia el cielo, nuevamente.
Durante mucho tiempo se amaron así, de esa manera tan particular. Endimión la adoraba y la amaba en cuanto divisaba su brillo plateado en lo alto. Y Selene acudía a él en cuanto notaba que el sueño lo había vencido, conduciendo un carro de plata tirado por un yugo de bueyes blancos, a través del sendero de estrellas.
Pero cierta noche, Endimión despertó. Y en ese mismo momento ambos se vieron envueltos por una gran felicidad. Sin embargo, esa felicidad se vio ensombrecida por una duda que asaltaba a Endimión. Era el temor creciente de perder a Selene, el cual tenía su explicación. Al haber transcurrido el tiempo, el cuerpo del pastor había comenzado a acusar deterioro y a marchitarse. Entonces le pidió a Selene que le concediera juventud eterna con su poder divino. Ella recurrió a Zeus y éste decidió que Endimión no sufriría el paso del tiempo mientras estuviese dormido; sólo envejecería durante la vigilia.

Endimión le hizo prometer a Selene que lo acompañase siempre mientras él estuviera dormido. Los amantes decidieron que Selene lo despertara apasionadamente, cada vez que descendiera de su trono, para encontrarse con él. Tan bella era Selene, vestida con túnicas blancas y etéreas que Endimión no terminaba de creer que su sueño era tan real como maravilloso.
Mas, la sombra del infortunio se hizo presente. El Sol, hermano de Selene, ya no consentía que ella descendiera hasta la tierra. No era digno de una diosa de su estirpe, rebajarse a tener amores con un pastor. De manera que cierta vez discutieron tanto, que ya no había posibilidad de entendimiento. El Sol, enfurecido, pensó y pensó en una forma de hacer que algo opacara la belleza de Selene, para que nadie volviera a fijarse en ella. Y mucho menos, enamorarse. Entonces, en un ademán desesperado arrancó de su superficie un puñado de brasas candentes y las arrojó en pleno rostro de la diosa. Los trozos se pegaron a su pálida tez, provocándole quemaduras tan dolorosas como enormes.

Selene, horrorizada, se refugió en el punto más alto de los cielos, para nunca más volver. Su rostro, desfigurado por las cicatrices, ya no era el de antes. En cambio, su amor por el pastor era cada día más profundo.

Endimión, no pudo seguir gozando del amor de su Selene. No se explicaba la repentina ausencia. Permanecía todas las noches entristecido, esperándola, mirando hacia lo alto y jamás reconoció en la cara de la luna llena, el rostro de quien amaba tanto. Jamás.

EL BOTÓN NUEVO

2008-06-27T18:42:00.005-03:00

Por primera vez observó el sol, el exterior no era como lo imaginaba.

Sin embargo, la brisa húmeda del amanecer invitaba a desperezarse, poco a poco.

Otra sensación más, se acopló al instante. Eran aves que cantaban. Irguió aún más su breve cuello, para mirarlas.

La rama más alta del árbol de paltas hacía las veces de balcón y el cuarteto de zorzales competía entre sí componiendo una melodía vital, estridente, nueva y feliz.

Miró a su alrededor y se encontró con que algunos eran semejantes a él. Henchidos de vida como promesas. Otros, más abiertos, ya esperaban desde antes. Entre todos daban una forma redonda a la copa, pintada de delicado color.

El perfume, acentuado por el calor solar, llamaba silenciosamente a las zumbantes abejas de la estación.

Sinfonía en rosa para vestir al duraznero más hermoso de la huerta.

El botón, lentamente, con toda la fuerza de que era capaz, comenzó a abrir los sépalos, luego los delicados pétalos y al fin, desplegando una belleza única multiplicada por cientos, se abrió en toda su plenitud, para recibir del exterior, la nueva vida para la que había sido parido.

LAURA, MI DULCE GUERRERA

2008-06-19T14:32:00.004-03:00

PARA LAURA, MI DULCE GUERRERA, HOY HERMOSA MUJER.

COMETAS AZULES (Poema elegido especialmente para ella)

Un pájaro de agua brota desde el mar

los grillos mis sueños adormecen

un velo de plumas transparentes

me abraza en su manto de nieblas

helechos, guayabas y alelíes

en susurros me despiertan

y mi pájaro de agua se eleva

meciéndome en el viento.

(Rayen Kvyeh, Directora de Mapu Ñuke Kimce Wejiñ )

Lo bello, lo dulce, lo hermoso, se concentra

A la hora del día que prefieras.

Un hada moderna aparece

Rozando en silencio la casa,

A la manera de una laboriosa abeja...

Poema acróstico de Alicia, su madre, para su pimpollito de alelí.

EL SILENCIO DE LOS JARDINES

2008-06-16T02:14:00.003-03:00

-¿Por qué nosotras? ¿Por qué cada jornada, cada atardecer, debemos sufrir la tortura de adivinar si hoy es el día de nuestro sacrificio, de nuestra muerte?

El sol, tan bello, tan poderoso, nos da la vida y luego permite que manos que se dicen expertas conviertan nuestro hogar en un lugar triste, vacío…

Veo a mis hermanas menores tan hermosas, luciendo cual promesas, suaves y perfumadas exquisitamente.

Esbeltas, erguidas, desafiantes. Muestran su belleza al mundo, meneándose al compás de la brisa, sin advertir que con tanta coquetería sólo están acortando su durabilidad, nada menos que su existencia.

No escuchan mis ruegos. Con voz desesperada les aconsejo que permanezcan inclinadas, que no llamen la atención del esclavo.

Él tiene la orden de arrancar y matar, para llenar su cesta de racimos de miles de nosotras. Pido a los dioses que no nos elija esta vez.

En esta parcela he visto muchas otras especies, parecidas a nosotras, pero he podido escuchar que la reina, tan veleidosa, nos prefiere, porque esta noche en su aposento esperará a su amante.

Esta noche, en la recámara real, Cleopatra hará el amor con Marco Antonio sobre un lecho de treinta centímetros de alto de pétalos de rosas, los cuales….. podrían ser de nosotras.

AL MENOS, HOY

2008-05-23T00:12:00.003-03:00

Decidí podar la enredadera. Y llenar de floreros con campanillas azules, toda la casa. Y también decidí hacer unas cuantas cosas más.
No atender el teléfono.
Abrir todas las ventanas para que las cortinas bailen como locas. Como nunca antes.
Saludar a todo el que pase por la vereda.
Poner la música bien fuerte y bailar griego, descalza.
Vaciar los cajones y tirar un montón de cosas en bolsas negras. Salvo los jabones de violetas y mi túnica blanca, comprados durante algún veraneo en Brasil.
Poner el regador del jardín girando al máximo para que lo empape todo.
Juntar menta del cantero, para prepararme una enorme taza de té.
Cocinar un bizcochuelo de chocolate y otro con manzanas verdes. Para acompañar el té.
Dejarme el pelo suelto todo el día.
Andar por la casa con los ojos cerrados. Para verla distinta.
No barrer las hojas del patio, porque me gustan sus ocres variados.
Subir hasta la terraza para cortar un ramito del jazmín celeste del vecino, para mezclarlos con las campanillas.
Poner el colchón en el suelo y dormir una siesta con mi perra mestiza, en el medio de la galería del frente.

Es increíble las ideas que surgen y las cosas que hay para hacer, cuando se decide por fin, podar una enredadera y entender que se puede ser feliz. Es cuestión de empezar… Al menos, hoy.

ABRIR LOS OJOS

2008-04-30T13:03:00.004-03:00

Lo primero que veo al abrir los ojos es la mano sosteniendo mi pulsera de plata. La misma que me acompaña desde que era tan solo una chica con muchos sueños y pocos medios para hacerlos realidad.
La cortina de la pequeña ventana está descorrida y la luz invade la habitación. Desde mi lecho puedo ver los pocos objetos colgados de la pared. Un perol, una cazuela y varios cubiertos de madera.
El viejo se había quedado dormido. Intento incorporarme y el ruido de los flejes de la cama lo despiertan. Me mira un instante, se levanta de la silla y busca algo en el fogón.
Voy recordando, de a poco. Siento calor. La ropa de hilo limita mis movimientos y en vez de sentarme me pongo de pie. El paisaje desde la ventana me muestra la tierra tan seca y cuarteada, como la había visto antes de perder el conocimiento.
-¿Cuánto tiempo pasó? – le pregunto en inglés.
El hombre no me contesta, se vuelve y sin mirarme me extiende una taza humeante con caldo. Después, coloca sobre la mesa una cesta con higos, uvas y almendras. Se va. Lo veo alejarse y al rato escucho el barrito de un elefante. De dos elefantes.
Miro mi reloj. Está roto.
Entra a la casa una mujer que supongo que es la esposa. Por señas me da a entender que debo comer algo para después partir. Se sienta y me espera.
Mientras bebo el caldo de pollo, con la vista reviso mis cosas. La mochila, el sombrero, la cámara de fotos. Me apena bastante el reloj que ya no sirve.
Le señalo mi muñeca para que me devuelvan la pulsera de plata. Sale, la busca y me la coloca ella misma. Me sonríe como si yo fuera una niña a la que se le concedió un capricho. Le doy las gracias, pero intuyo que no entiende lo que le digo. O tal vez es sorda.

Después de comer, un joven al que no había visto antes, y el dueño de la casa donde desperté, me ayudan a subir a uno de los elefantes. Desde allí siento vértigo, no tanto por la altura, sino por el vaivén de la mole que empieza a caminar. Y detrás de mí viene el viejo, quien se adelanta para guiarme hasta el pequeño aeroparque que visualizo a lo lejos, por el brillo de las chapas de los techos.
A mitad de camino, protegido del sol bajo unas palmeras, veo a un joven de piel oscura, camisa blanca y gorro tejido, que elije las mejores manzanas.

Casi al llegar, suena el celular desde el bolsillo de mi chaqueta.
-Estoy en el hall de embarque – me dice la voz de Pablo – te estoy viendo con mis binoculares.
Sonrío y respiro aliviada. Se debe haber enterado del accidente que tuvo la avioneta que me traía, al aterrizar.

Al llegar, varias manos me ayudan a bajar del elefante que se arrodilla para facilitar mi descenso. O para sacarse una molestia de encima. Tanto el animal como el viejo y el ayudante.

En veinte años de fotógrafa, he captado miles de imágenes de cientos de lugares recorridos. Una vida de aventuras, en la cual el peligro estuvo siempre a mi lado, presente, y a veces, rozándome peligrosamente, como esta vez. Pero la pasión se adueñó de mí y no la cambio por nada. Aunque la cercanía de la muerte me obligue a abrir los ojos, alguna que otra vez.

NOCHE DE DESFILE Y GLAMOUR

2008-04-30T12:51:00.003-03:00

El párpado de Robertino Piacere había comenzado a latir, síntoma inequívoco de la proximidad del estallido. Sus manos cuidadas y expertas sostenían las pinzas del vestido y sus labios apretaban con fuerza cinco peligrosos alfileres. La modelo, histérica, se miraba en el espejo y meneando la cabeza en un gesto caprichosamente negativo, chillaba:
-¡No me gusta este traje! ¡No lo voy a pasar, es un asco! Rojo pasión, verde esmeralda y gris perla… ¿qué clase de combinación es ésta? ¡Qué alguien me ayude a bajar el cierre! ¡No quiero usarlo! ¡Me veo horrible!

La platea del salón del segundo piso del Hilton estaba cubierta en su totalidad. Ya había pasado un cuarto de la hora anunciada para el inicio del desfile, y por la escena con Marina Arias, la modelo top del momento, se estaba demorando todo lo programado.
Robertino, con la frente cubierta de gotas que se deslizaban hasta el cuello de su fina camisa, hacía esfuerzos denodados por no perder los estribos. Trataba infructuosamente de convencer a la joven:
-Está hecho especialmente para que lo pases vos, los colores hacen resaltar tu belleza, con ese pelo y esos ojos…
-Te dije que este mamarracho no lo voy a desfilar. Que se lo ponga otra. Yo quiero solamente lucir la lencería.

La palabra “mamarracho” sonó a insulto y se escuchó claramente hasta los pasillos. El modisto puso los ojos en blanco. Le subió la presión y cayó al suelo estrepitosamente. Los organizadores y las demás chicas corrieron hasta donde estaba y lo llevaron en andas hasta el consultorio médico del lujoso hotel de Puerto Madero.

Cuando por fin despertó de su desmayo, Robertino comprendió rápidamente lo que había pasado y mirando su reloj pulsera dio un brinco desde el sofá donde estaba recostado, hasta la puerta de la habitación:
- ¡Hay que echarla! ¡Es una bruja! ¡Me insultó, me humilló!¿Quién se cree que es? ¡Pero por favor!
Y al salir hacia el salón para recibir la ovación del público que lo aclamaba, las modelos vestidas con exclusiva lencería, lo escoltaron, mientras sobre la pasarela llovían rosas.
De pronto, un murmullo generalizado hizo enfocar todas las miradas hacia el escenario por donde apareció la modelo top, luciendo el famoso traje de la discordia, que se había negado a pasar momentos antes. Los aplausos, resonaron intensos y nadie los escuchó cuando se hablaron, mientras sonreían con total disimulo:
-¡Al final me lo tuve que poner porque si no te morías de un infarto, mariquita!
-¡Callate, chirusita, qué sabés de moda vos! Este traje cuesta una fortuna y no lo valorás!

Tomados de la mano recorrieron, juntos el camino del éxito. La gente, de pie. Los flashes, interminables. La prensa, toda.
Los nombres de Robertino Piacere y Marina Arias, brillaban sobre el telón, bordados en pailletes importados de Francia, con letras enormes, como su fama. Y como su vanidad.

NORMA DE LA EMPRESA (DÍA DE FURIA)

2008-04-30T12:07:00.002-03:00

“LUZ, CÁMARA, … ¡ACCIÓN!”, me dije como para insuflarme coraje, además de hinchar mis fosas nasales para tomar todo el oxígeno posible. Pulso el timbre y espero un siglo de dos minutos.
-¿Quién es?- contesta la voz gangosa e insufrible de Vilma.
-Norma.
- …
-Quiero conversar con vos.
- …
Pulso de nuevo. Ya a estas alturas, estoy hecha un peligroso manojo de nervios. Escucho que descuelga el auricular en silencio.
- ¿Puedo subir?
-Te dije que sí.
Mentirosa. No había dicho nada. Al escuchar la chicharra empujo la puerta con las dos manos, iniciando una violenta y triunfal entrada.
El ascensor tan herméticamente cerrado aumenta mi taquicardia. Se detiene en el octavo. Luego del ¡ding! se abre la puerta y salgo al palier, que luce tan solitario como hostil. Me resbalo, por el lustre del piso y por los nervios, pero como nadie está mirando, no me importa haberme sentido una marioneta despeinada por el sorpresivo surfing. Lanzo unas buenas palabrotas y vuelvo a mis cabales.
Antes de llamar a la puerta del B, me echo un vistazo en el espejo y borro la línea del entrecejo.
Ahora sí, llamo. Una llave que gira y se abre una rendija.
-No tengo mucho tiempo, pero si te…
-No te hagas la estúpida conmigo – le digo, a la vez que le doy un fuerte empellón. Luego miro mi puño relleno con mechones de su melena teñida de rojo y pienso seriamente en arrancarlos – vengo a buscar las cosas que me sacaste del escritorio, sin pedirme permiso. Especialmente mi laptop, que contiene todo mi trabajo, toda mi vida.

El viernes a última hora yo había renunciado al puesto de secretaria ejecutiva del estudio multimedia de moda. El cerdo de Arancibia, el gerente, estaba convencido de que era imprescindible compartir sábanas conmigo, para obtener mayores beneficios económicos, pero como no le alcanzaba con un simple “NO”, palabra que no necesita subtitulado, tuve que utilizar el idioma de señas con el dedo del medio, y fue el fin.
Vilma era la candidata inmediata para ocupar el cargo. Pero la muy oportunista se apareció cerca de una hora antes que yo, en la oficina, para hacer de las suyas.

-¡Me duele, no me tires del pelo, bestia! ¡Voy a llamar a la policía! ¡Te voy a denunciar! ¡Ay!
Ella nunca podría llegar a entender el placer que me produce tomarla del pelo y hacerla arrodillar por el dolor. No solamente por los efectos personales que me había robado sino por las mentiras que había utilizado para quedarse con mi puesto de trabajo.
-¿Quién anduvo haciendo circular mentiras sobre mí en toda la empresa?
-¡Ay!
-¿Quién le dijo al jefe que yo iba a hacer todo lo posible para ocupar su escritorio y borrarlo del mapa?
-¡Aaaay!
-¿Quién va a volver conmigo a la empresa, para confesar todo y después renunciar?
-¡Aaay, yo! ¡Pero no me tires más del pelo que me duele mucho!

…

Esta mañana renunció Arancibia. Quedaron al descubierto sus turbias maniobras. Y Vilma hizo lo mismo. Pero antes la mandé a buscar mis nuevas tarjetas de Gerente General de la empresa. Pobre, me dio lástima cuando me rogó que la dejara trabajar acá, por lo tanto le di un guardapolvo celeste, la llave del cuarto de limpieza, y rompí su renuncia. Todo es cuestión de conversar. Es norma de la Empresa.

EL CONEJO DEL CONVENTILLO

2008-04-24T15:08:00.003-03:00

-¡Se cortó la luz! ¡Se cortó la luz!
La voz del Conejo resonaba en los pasillos del conventillo y todos salían a presenciar el juego. Con el mate y la pava cerca, porque el espectáculo duraba un buen rato. Los adultos, porque por un rato salían de las cuatro paredes de sus habitaciones, y cambiaban aburrimiento por carcajadas. Y los chicos, porque saltaban y corrían detrás de él, como ratones del Flautista de Hamelín.

El Conejo era enano. Joven, pero nadie sabía a ciencia cierta qué edad tenía ni cuánto tiempo hacía que vivía en el conventillo. Era bueno por naturaleza. El apodo de Conejo, se lo había ganado por tener un par de incisivos enormes, los cuales se distinguían a una cuadra de distancia, característica que lo hacía parecer siempre sonriente.
Le encantaba hacerle los mandados a todos los vecinos. O cualquier otro favor. Se daba gran maña para cambiar cueritos de canilla, o arreglar goteras. Ni hablar de la electricidad, él entendía de todo. Lo que no se podía hacer, ahí estaba el Conejo para resolverlo.

De vez en cuando se le daba por salir de la piecita donde vivía con su madre, enana también, y en medio del silencio de la siesta estival, llenaba una pistola de agua, en el piletón del patio y empezaba a correr, arrojando chorros hacia todos lados y gritando como un desaforado:
-¡Se cortó la luz! ¡Se cortó la luz! – mientras abría y cerraba los ojos, sacudiendo la modorra de todos y provocando tantas risas que se podían escuchar del otro lado de la vía. Los más pequeñitos, con su enorme inocencia le gritaban:
-¡Conejo, abrí los ojos, así vuelve la luz!
La diversión se terminaba cuando de pronto y sin previo aviso, decía, muy serio y parado en puntas de pie:
-¡Bueno, basta, se terminó! Tengo que ir a trabajar.
Y los dejaba a todos mojados y agitados de tanto reír y correr detrás de él. El Conejo trabajaba en el kiosco de revistas de la esquina. Ayudaba a don Román, cubriéndolo a la hora de ir a tomar un café con los amigos, al barcito de enfrente, y se quedaba hasta que llegaba la hora de cerrar.

Ayer, después de casi cincuenta años, volví a pasar por la puerta del conventillo. El que había sido mi hogar desde chico, y me detuve en la puerta del largo pasillo, con el mismo parral, pero ahora remodelado para el turismo y las visitas guiadas.
Sentí un aleteo en el pecho al recordar, y si afinaba un poco el oído, hasta me parecía escuchar la voz de aquél loco lindo a quien llamábamos Conejo, gritando con todo lo que le daba su diminuta humanidad:
-¡Se cortó la luz, se cortó la luz!

PREHISTORIA. HOY. SIEMPRE

2008-04-24T14:40:00.004-03:00

I)
Pak sintió que su paciencia estaba llegando a su fin. Su retoño lloraba hambriento y le sonaban las tripas desde muy temprano. Las frutas que quedaban en la vasija de barro estaban casi podridas porque Iuk las había dejado bajo ese sol que ya calcinaba las hojas de los árboles, en ese tiempo de los días más largos. En la cueva no quedaban alimentos para meterse en el estómago y el fuego que nunca debía apagarse en el hornillo, mostraba tibias brasas.

De manera decidida y tan rápida como le permitía su vientre cercano al parto, caminó hasta la orilla del río donde estaba segura de encontrar a Iuk, cargando al pequeño sobre sus hombros. Allí estaba él, de espaldas, sentado debajo del sauce que también refrescaba sus ramas en el correntoso río. Lo llamó, gritó su nombre, pero él siguió inmóvil.
Al acercarse, se dio cuenta que estaba dormido, el palo para pescar estaba a punto de ser llevado por las aguas y los pescados habían sido devorados por las enormes aves que la dejaron casi sorda con sus graznidos feroces.

Dejó su criatura en la sombra. Tomó entonces el palo con la filosa punta de piedra y metiéndose en las aguas hasta los muslos empezó a escudriñar hasta donde le permitía la transparencia del río. Al cabo de un rato, en la canasta que había servido de cuna a su pequeño, ya había algo más de media docena de pescados que agitaban sus colas luchando por vivir. Uno de los pescados, de un salto, fue a caer sobre el pecho de Iuk y lo despertó. El hombre, abrió los ojos con desgano y al ver a su mujer en el agua, emitió un sonido gutural que hizo apartar la rapiña que estaba terminando su banquete de mediodía.
Pero Pak no le temía, porque a veces se comportaba como niño, y ella en alguna oportunidad debió castigarlo con la vara de ortiga, para que no se olvide de buscar los alimentos.

Iuk no quería ver a su mujer enojada, y para congraciarse con ella cargó con la cesta repleta de comida y en el camino juntó las frutas más grandes y jugosas que pudo encontrar.
Pak, con las manos chorreadas de zumo fresco, mientras le daba un trozo al hijito que cargaba en su espalda, sonrió a su compañero. Con gusto le convidó con otro pedazo de fruta más grande, como prenda de paz…

Al atardecer, en la cueva, sólo se escuchaban risas. Pak sabía como conducir su vida, para lograr que todo funcione. Su pequeño vástago los miraba, mientras iba aprendiendo a sobrevivir, cada día…

II)
Desde antes que asomara el sol, Iuk había juntado hojas grandes y limpias. Las había puesto en un rincón de la cueva, donde también estaban las pieles limpias, lavadas en el río. Sobre esa cama, Pak, depositaría un nuevo hijo, el hermano de Nek.

La mujer estaba sintiendo dolor en su bajo vientre, y sabía que el momento de parir llegaría antes de que el sol se volviera a ocultar.

Había sido necesario buscar otro hogar más seguro. Iuk había aprendido a cuidar su fuego y su familia. Una buena fogata crepitaba bien alimentada, no muy lejos de los palos con penachos de pasto seco, que usaba como antorchas, en caso de peligro. Ya no estaba solamente en alerta permanente por las fieras, sino por los ladrones de su poderoso fuego.

Miró a Pak, pero el gesto que ella le hizo con la mano, lo tranquilizó. Tenía tiempo todavía de ir en busca de agua. Los cuencos unidos con trenzas de piel, se movían al compás de sus pasos, colgando de un hombro. Tomó el palo corto con la piedra que había afilado durante la madrugada. Con su elemento preferido para cazar, salió a buscar alguna cría de esa especie de jabalí que correteaba libremente entre las malezas.
Su mujer quedaba hambrienta después del parto, y quería llevarle huesos frescos y recién cortados, para que bebiera la médula que brotaba y la saciaba. De alimentar al niño se encargaría ella, que tenía los pechos henchidos y listos para el nacimiento.

Iuk, ya había conseguido todo lo que se iba a necesitar. Se sentó sobre la piedra de la entrada a la cueva. De pronto, la diminuta mano de Nek le tocó la suya. El pequeño notaba que algo estaba por suceder, y a modo de consuelo depositó en la mano callosa de su padre, un huevo que había encontrado en algún nido escondido.

Juntos, muy juntos, estaban como centinelas, apostados en la entrada de su hogar, mientras miraban el cielo surcado por aves enormes, y nubes violáceas, donde reinaba el globo de fuego, sobre el que era imposible fijar la vista. Había que esperar, sólo esperar…

III)
La luna, con su halo de misterio, se instaló sobre el cielo todavía rojizo. Iuk estaba impaciente ante el parto de Pak. Abandonó la piedra de la entrada, donde estaban sentados con su pequeño Nek, y tomó el cráneo de un ave que usaba para beber agua del río. Lo llenó nuevamente en la orilla y se lo llevó a su mujer.

Pak, en su lecho de parto, en cuclillas, estaba pujando con todas sus fuerzas. Su rostro enrojecido lo asustó como la vez anterior. Sabía que esa tarea debía hacerla ella sola. Le pasó su áspera mano por la frente empapada. Las hojas dispuestas debajo de ella empezaban a mojarse con un líquido rosado. Conocía los instantes previos y le aferró la mano. Otra cría estaba por nacer.

Un último grito de Pak y el primer llanto de Tar, una niña robusta cubierta de sangre y fluídos de vida, fueron la música natural que emergió de la cueva.
Otro nacimiento. Un milagro que Iuk no dejaba de mirar, y una gran sonrisa llena de enormes dientes, se dibujó en su cara.

Ya tenía preparada en una mano, la filosa piedra para cortar el cordón, y de un tajo certero y rápido, las separó, a madre e hija.

Iuk atizó la fogata en el hornillo de piedra. Se sentó junto al fuego y agregó otro colmillo al collar de cuero que lucía con orgullo.

De nuevo su frente se arrugó por todo lo que había que hacer cuando saliera un nuevo sol. En el clan alguien había visto una fiera con dientes como sables. Y esa noticia significaba comida y marfil. Alimento y herramientas.

El nuevo día vendría más tarde, cansado, su cuerpo le pedía ahora, un descanso…

Cuatro rostros de rasgos parecidos, tenían los ojos cerrados. Estaban agotados por las emociones. El fuego iluminaba y velaba el sueño. Por ahora, no había nada que temer.

IV)
Los hombres del clan, miraban con total interés lo que Iuk estaba dibujando sobre la pétrea pared de su cueva. Con la escama puntiaguda de una piedra, trazó el contorno de un animal que traspasaba todo lo conocido y temido. Los dientes como sables eran mucho más grandes que la cabeza, y las garras tenían uñas poderosas.
Con su brazo apuntó hacia donde lo había visto merodeando y luego dibujó las armas que iban a ser necesarias para matarlo y traerlo en pedazos, lo más cerca posible de las familias. Varios pares de ojos observaban esos trazos parecidos a hachas, lanzas, sogas de cuero y piedras con punta para clavar donde permitiera la lucha. Lucha que debían afrontar, para vivir o morir.

Pak, su compañera, se unió al grupo de mujeres, y con la ayuda de sus hijos fueron a recolectar la mayor cantidad posible de frutos, huevos y aves pequeñas.
Todo servía para el acarreo: cráneos, cestas, cuencos de troncos, vejigas cosidas.
Cuando el grupo masculino saliera a la caza de la bestia, la espera sería muy larga.

Dos veces la salida del sol, debieron pasar los hombres, antes de llegar al lugar de donde provenían los rugidos del inmenso felino.
Los hombres tenían las armas prestas, afiladas, en sus puños crispados por la tensión del momento.

El eco los confundía. Al aproximarse a la presunta guarida, volvían a escuchar el rugido saliendo de otro rincón. Cayeron en la cuenta de que era una pareja de enormes felinos, con sus crías, la que estaba muy cerca de ellos.

No tardaron en enfrentarse al macho, que enfurecido, pegaba nerviosos latigazos con su cola, contra la tierra reseca. El sol hizo brillar los dientes puntiagudos, y el par de colmillos apuntaron hacia el cielo cuando abrió su bocaza emitiendo un rugido, que al chocar contra las moles de piedra, se repetía por cientos.

Se estaban enfrentando dos especies. Ambas eran comida. Ambas tenían crías que alimentar. Ambas querían vencer. Ambas tenían derecho a vivir en esa tierra que los vió nacer…

El smilodón se defendía de la rueda que lo había cercado y en sus carnes sentía cómo se clavaban las puntas de piedra de las lanzas y hachas de los hombres. Un tajo en su garganta hizo brotar un chorro de sangre y se formó un río rojo, con forma de delta, alrededor de su cuerpo. Sus garras también se clavaron en la carne de sus rivales y el olor de otra sangre le renovó las fuerzas.
La lucha, los gritos, los músculos tensados al máximo, la sangre, la vida… Una danza enloquecida, en la cual, la invitada especial, era la muerte.
El juego consistía en sobrevivir y esta vez le tocó perder a la bestia de los dientes de sable…

No hay diferencias entre la vida de la Prehistoria y la actualidad. Se cubren los mismos roles, se sufren los mismos dolores, se elevan los ojos hacia el mismo cielo y por sobre todos los milenios, se guardan las esperanzas en el mismo lugar. El alma.